RADIO PAVLOV!

BARACK SINGS GAGA.

2012-01-29T14:31:00.009Z

straordinario lavoro di baracksdubs, vorrei averlo fatto io. sviluppa e gioca con l'affettuosa affermazione del Presidente degli Stati Uniti: considera leader della causa LGBT XYZ Miss Germanotta, ossia Lady Gaga.

FASHION BOMBS.

2012-01-26T19:40:00.011Z

interessante querelle con sorpresa (per me). leggo che su Elle France è comparso un articolo. diceva, più o meno, che la presenza elegante degli Obama alla Casa Bianca, "autorizzava" e spingeva all'emulazione chic la comunità afroamericana, facendole superare l'obbligo allo streetwear come qualifica d'eleganza. bene, è scoppiato il finimondo: quel che a me sembrava una sottolineatura di cattivo gusto, chic maldestro finito in maleducazione - ma perdonabile - ha mandato fuori dai gangheri molti.

per me è stata l'occasione di una lezione di vita, che voglio condividere. il clic è stato quando ho letto su Fashion Bomb Daily il commento tagliente di una giornalista, Claire Sulmers: "ecco cosa succede quando non hai gente di colore in redazione".
elegantissimo come un colpo di spazzola, come un magico scatto con la testa di Raffaella Carrà negli anni '70. "Dear Magazines: This is what happens when there are no black people on staff. It’s really crazy to think this woman believed black people, particularly African Americans, didn’t start ‘dressing up’ until Michelle Obama. This poor journalist clearly didn’t do any research at all; didn’t see the impact of the Supremes and Diana Ross in the 50′s, 60′s, and 70′s (...). We are not one monolithic group to be written about like zoo animals."

Claire mi ha fatto sentire un lumbard provinciale, uno sprovveduto. E mi ha confermato la potenza d'intelligenza delle donne. ho scoperto poi -celebrazione su celebrazione- che tipo è la Claire, che sfoggia una B.A. magna cum laude with highest honors in Romance Languages and Literatures and African-American studies from Harvard University.
uomo avvisato mezzo salvato. e grazie, Claire.

Elle ha rimosso l'articolo dal web. Oups.

MEET THE ROSES.

2012-01-06T17:13:00.008Z

voglio raccontare una storia piccola, qualcosa che è successo e continua a farmi pensare.

giovedì 5 gennaio sera, ore 19 circa. Milano. freddo vero, aspetto il tram 14 alla fermata di piazzale Resistenza Partigiana. è l'ultima sera di lavoro, il rientro a casa dal lavoro prima del grande ponte dell'Epifania. si avvicina una ragazzo giovane (sotto i 30, poteva essere indiano o pachistano) che vende le rose. naturalmente non mi servono rose, ed ero anche impegnato a mettere a posto il mio iPhone. però lo guardo negli occhi e sorrido. penso anche sia bello. non è il mio tipo o che... ma colpisce. per il suo gruppo etnico (corporatura minuta e piccolo di statura) è molto bello, dignitoso, persino stiloso nella sua educazione.

non so come attacca discorso e mi dice molto naturalmente, come fossi un amico e stesse confermandomelo, che è del Bangla Desh. siccome non posso troncare lì (sta parlandomi) e non distolgo l'attenzione, tenta di vendermi la rosa. dice senza patetismo, in tono molto neutro "eh, ho bisogno anch'io di mangiare il pane. prendine una. per la tua ragazza. ragazza." e per vincere la mia indifferenza (avevo una faccia tipo "boh"), continua gentile "non hai una ragazza?".
ci penso su un attimo, mi rendo conto che questa è un'occasione di vero incontro (sguardo negli occhi = interesse reciproco) tra persone con 2 storie e vite diversissime. dice bene Antonella, la mia Dottoressa, non serve integrazione ma interazione.
rispondo con altrettanto tono neutro, come se niente fosse e come se lui fosse mio amico "no ragazza. ragazzo" (dunque la rosa non mi serve). lui riflette un attimo dondolando la testa come fanno le persone di quell'area geografica per esprimere un "sto ragionando" (tipo Peter Sellers in Hollywood Party, per intenderci). mi guarda e io ripeto "no ragazza, ragazzo". lui capisce che il romanticismo non è il punto "ah, ragazzo". e d'un colpo "ma... sei gay?". io sorridendo "sì". pausa. scuote la testa e senza moralismo commenta scuotendo la testa "ma come mai a Milano così tanti gay?". io, l'ingenuo "tanti?". "sì, siete tanti. anche in Bangla Desh, ma qui di più. anche mia sorella... (e non capisco bene cosa dice) ...è un problema. siete tutti gay."
a questo punto si ferma, guarda il mazzo di rose rose nelle sue mani. educato e deciso ne sceglie, una dopo l'altra, 3 (ha deciso lui il numero). mi guarda e dice "sono le migliori. queste gliele porti, ma mi dai qualcosa perché anche io devo mangiare il pane. e decidi tu quanto". prendo 5 euro, gli chiedo se il prezzo è giusto, mi fa segno di sì. se ne va, io salgo sul 14 pieno come un uovo.

eccole qui, le rose arrivate a casa. troneggiano in cucina nella loro semplicità.
e a guardarle, sembra che ridano di salute.
naturalmente a Claudio sono piaciute tantissimo e spero durino a lungo.

le rose sono il frutto dell'amore, della voglia di capirsi attraverso l'amore (come cantavano i Communards "there's more to love than boy meets girl").

NON C'È STATO ALCUN TIPO DI FESTEGGIAMENTO PRESSO PALAZZO CHIGI.

2012-01-04T21:43:00.008Z

Sono senza parole, e non serve aggiungerne. Mi sembra di leggere un romanzo senza senso, per dare un senso bisogna pensare a un mix tra Buñuel e Alan Bennett. Una guerra tra lombardi, ma su cosa? Certo prendiamo nota di 2 stili di vita e 2 personaggi molto diversi. Né risolve la situazione il discreto umorismo del Professor Monti. Cos'è l'Italia? Riporto com'è l'articolo de La Repubblica.

Il senatore leghista, Roberto Calderoli (ansa)

ROMA - E' un attacco a tutto campo quello del Carroccio al governo Monti. L'ultima bordata arriva dall'ex ministro leghista, Roberto Calderoli. E riguarda voci di un presunto party a palazzo Chigi per la fine dell'anno: "Se corrispondesse al vero la notizia secondo cui la notte del 31 dicembre si sono tenuti festeggiamenti di natura privata per il nuovo anno a Palazzo Chigi - dice in un'interrogazione scritta al presidente del Consiglio - Monti dovrebbe rassegnare immediatamente le dimissioni e chiedere scusa al paese e ai cittadini". L'esponente leghista domanda informazioni su "chi ha sostenuto gli oneri diretti e indiretti della serata". E pone un'altra serie di domande: "Se la festa avesse le caratteristiche di manifestazione istituzionale o di natura privata; quanti fossero gli invitati alla festa e a che titolo vi abbiano partecipato; se l'iniziativa sia stata effettivamente disposta dal presidente; se tra gli invitati figurassero anche le persone care al presidente; chi abbia sostenuto gli oneri, con particolare riferimento alla sicurezza e agli straordinari del personale addetto, e se gli stessi sono stati già corrisposti". L'interrogazione si conclude con un finale al veleno. Il senatore del Carroccio domanda "se non si ritiene inopportuno e offensivo verso i cittadini organizzare, in un momento di crisi come l'attuale, una festa utilizzando strutture e personale pubblici".

La risposta di Palazzo Chigi arriva con una nota, ed è molto dettagliata. "Non c'è stato alcun tipo di festeggiamento presso Palazzo Chigi, ma si è tenuta presso l'appartamento, residenza di servizio del presidente del Consiglio, una semplice cena di natura privata, dalle ore 20 del 31 dicembre 2011 alle ore 00.15 del 1 gennaio 2012, alla quale hanno partecipato: Mario Monti e la moglie, a titolo di residenti pro tempore nell'appartamento suddetto, nonchè quali invitati la figlia e il figlio, con i rispettivi coniugi, una sorella della signora Monti con il coniuge, quattro bambini, nipoti dei coniugi Monti, di età compresa tra un anno e mezzo e i sei anni. Tutti gli invitati alla cena, che hanno trascorso a Roma il periodo dal 27 dicembre al 2 gennaio, risiedevano all'Hotel Nazionale, ovviamente a loro spese. Gli oneri della serata sono stati sostenuti personalmente da Mario Monti, che, come l'interrogante ricorderà, ha rinunciato alle remunerazioni previste per le posizioni di presidente del Consiglio e di ministro dell'Economia e delle finanze". "Gli acquisti - prosegue la nota di Palazzo Chigi- sono stati effettuati dalla signora Monti a proprie spese presso alcuni negozi siti in Piazza Santa Emerenziana (tortellini e dolce) e in via Cola di Rienzo (cotechino e lenticchie). La cena è stata preparata e servita in tavola dalla signora Monti".

Ancora Palazzo Chigi: "Non vi è perciò stato alcun onere diretto o indiretto per spese di personale. Il presidente Monti non si sente tuttavia di escludere che, in relazione al numero relativamente elevato degli invitati (10 ospiti), possano esservi stati per l'Amministrazione di Palazzo Chigi oneri lievemente superiori a quelli abituali per quanto riguarda il consumo di energia elettrica, gas e acqua corrente. Nel dare risposta al senatore Calderoli, il presidente Monti esprime la propria gratitudine per la richiesta di chiarimenti, poichè anche a suo parere sarebbe 'inopportuno e offensivo verso i cittadini organizzare una festa utilizzando strutture e personale pubblici'. Come risulta dalle circostanze di fatto sopra indicate, non si è trattato di 'una festa' organizzata 'utilizzando strutture e personale pubblici'. D'altronde il presidente Monti evita accuratamente di utilizzare mezzi dello Stato se non per ragioni strettamente legate all'esercizio delle sue funzioni, quali gli incontri con rappresentanti istituzionali o con membri di governo stranieri. Pertanto, il presidente, per raggiungere il proprio domicilio a Milano, utilizza il treno, a meno che non siano previsti la partenza o l'arrivo a Milano da un viaggio ufficiale".

Poco dopo arriva la controrisposta di Calderoli: "Come si dice in questi casi, la toppa è peggio del buco. La nota scritta diramata da Mario Monti rispetto alla mia interrogazione scritta su quanto avvenuto a Palazzo Chigi a fine anno conferma pienamente che c'è stata una festa privata, testimoniata dall'ampia partecipazione dei suoi parenti e congiunti e, indipendentemente dal lavoro che sarebbe stato svolto dalla signora Monti in cucina e nel servizio ai tavoli, ma verificheremo che non ci fossero davvero dei cuochi o dei camerieri, chiediamo al presidente Monti se sia al corrente di quanto costa tenere aperto Palazzo Chigi, con tutto il personale conseguente, incluso quello relativo alla sicurezza".

Punto, a capo.

Perché esiste, come viene al mondo, da dove viene e come può diventare Senatore gente come Roberto Calderoli?

UN ALTRO NATALE.

2011-12-24T20:00:00.023Z

bello quest'anno il Natale: anche se ci frega giorni di ferie, ridimensiona la festa a quel che è: una bolgia consumista (per giunta quest'anno depressa) + il risveglio di una generica e diffusa bontà generale (effetto collaterale della shopping therapy) + il senso di appuntamento spirituale per chi crede al figlio di un Dio incarnatosi in Palestina 2012 anni fa (e tra l'altro non è giusta né la data né l'anno!, le spostarono per farle coincidere con le feste di dei pagani precedenti). comunque sia, per le 3 esigenze citate basta e avanza una domenica con la iunta del lunedì di Santo Stefano. martedì si lavora o -se hai ferie maturate- ti prendi un po' di vacanza.

quest'anno sarà anche meno forte il senso di straniamento per tutte le coppie e famiglie "anomale" soprattutto qui, nelle paludi non bonificate del Vaticano. 362 giorni per guadagnarsi uno spazio, un ritmo e un equilibrio nell'indifferenza generale, poi arriva la tortura della messinscena natalizia. come una polaroid sbiadita, una felicità fittizia e obbligatoria.
è stato il mio incubo per anni e ne avevo conferma leggendo qualche giorno fa Minorités, il blog di Didier Lestrade, giornalista tagliente di Tetu versione 1.0

insomma, se gli omosessuali (come anche le amanti/donne etero in situazioni tipo "Buonasera Dottore" di Claudia Mori) o tutti quelli che vivono un amore "differente" odiano il Natale, quest'anno quasi non se ne accorgeranno.

poi ho pensato a tutti i non cristiani che vivono qui in Occidente, tipo le ragazze che lavorano nei centri massaggio cinese o i ragazzi arabi che fanno lavori pesanti nei macelli. anche per loro sarà meglio vivere un po' meno quella falsità stonata che chiamiamo Natale. o no?
e per concludere mi dico: che gliene fregherà del Natale in Corea del Nord dove stanno piangendo la recente morte del loro "caro Leader", quello il cui compleanno era festa nazionale (tipo Natale)?

finché stasera, mentre leggevo di fatti, auguri o scherzi di Natale, trovo una notizia: Kim Jong-un (eccolo qui), figlio minore del dittatore coreano Kim Jong-il è stato designato "grande successore" invece del primogenito Kim Jong-chul perché papà giudicava Chul del tutto inadatto, "una femminuccia" (lo ha rivelato il cuoco sushi preferito del dittatore, un giapponese chiacchierone che ha rotto il muro di veti, riserbo e ipocrisia).

e nella ridda di voci che come un vespaio impazzito anima il non-Natale dei coreani del nord salta fuori la conferma!, nonostante di figli e mogli/amanti del dittatore da sempre si sappia poco e visto ancora meno.

Kim Jong-chul (qui sotto) è stato visto/intercettato il 14 febbraio scorso a Singapore, ad un concerto di Eric Clapton... abbracciato al suo fidanzato!
è una proiezione omofoba oppure la coppia esiste davvero, e magari si sono conosciuti via chat? Kim Jong-chul viene dall'unico posto al mondo che forse ha la bomba atomica ma vive fuori dalla monoculture della globalizzazione... e la coppia di parìa miliardari paesani si fa intercettare mentre fa bella vita o cerca divertimento? in un posto così poco alla moda come un concerto dell'ex compagno di Lory Del Santo? è tutto coerente! per me è una prova che i conti coi gay non tornano. e la vendetta gay o il pasticcio saltano fuori a Natale, anche nei posti che il Natale non sanno cos'è!

qui sotto, una rara foto di Kim Jong-chul quando il papà sperava ancora in lui.

STRATEGIE CON I VICINI DI CASA CHE FUNZIONANO.

2011-12-19T20:18:00.018Z

Mi è capitato tante volte negli anni di dover reagire alla musica troppo alta dei vicini di casa. Ecco una cronistoria delle mie risposte, che sono sempre state musicali.

Anni '90. La vicina metteva Baglioni, Drupi o altro. Abitavo in un 2 locali che ne valeva uno, circondato dall'appartamento della menzionata signora. Ricordo bene la volta spiegava alla figlia di 5/6 anni nel corridoio, invitandola all'emulazione (essendo esempio lei stessa): "Fa come la mamma..." e cantando a squarciagola: "...Dai, fagli vedere quello che vuol dire... Alzati con la gooonna, che sei una donna!", canzonaccia dell'epoca che non so neanche di chi sia, forse degli Stadio.
Immaginavo la scena dietro il muro, incredulo. Ho riflettuto, e mi sono avvicinato al mio impianto hi-fi, di quelli veri con le casse e tutto, che mi ero portato dalla casa dei genitori. Ho considerato quanto potesse bombare in un'appartamento piccolo come il mio. E:

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Sono sempre stato un buono di cuore. E ho comunque rispetto per le giovani generazioni, voglio dare un buon esempio. Alternativo, ma buon esempio.
Quando tempo dopo ho incontrato Beatrice, che all'epoca abitava nell'appartamento sopra il mio e quel mattino si era spaventata, mi ha preso per il culo 2 minuti. Poi ha minimizzato il tutto dicendo che in fondo quello sarebbe stato l'unico successo del figlio di Bob Marley e bisognava aiutarlo nei 15 giorni di gloria. Quanta ragione, la mia amica Beatrice.

Fine anni '90, cambio di appartamento. Quello del piano di sotto al sabato mattina e sua moglie -con le finestre aperte d'estate e chiuse d'inverno- spaziano in lungo e in largo nell'intero greatest hits dei Pooh e di Renato Zero. Tipo strano. Una notte era venuto su in mutande (quand'ho aperto, aveva gli slip!) e mi aveva suonato alla porta di casa, accompagnato dalla moglie. Si lamentava perché - secondo lui- camminavo con gli zoccoli in casa. Ovvio che non era così perché - come lui vedeva - io ero in pigiama, e infatti gli zoccoli di legno li portava il mio vicino di pianerottolo, un infermiere. Non so se i due poi abbiano parlato e come si siano accordati. Ma diciamo che con il tipo del piano di sotto ho pensato fosse decisamente inutile scendere alla rissa. Forse per combattere Renatino e i suoi sorcini era bene marcare semplicemente il territorio, magari bastava:

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Ma il tempo passava e il sabato è tentatore. I due piccioncini (dotati anch'essi di figli) si saranno dimenticati del fastidio che potevano dare o non gliene fregava niente. E un sabato mattina, mentre il tempo scorreva tranquillo come un risveglio di Biancaneve nella casa dei 7 nani, ho sentito risuonare prepotente "Non restare chiuso qui... Pensierooooo!" dei Pooh... Il volume era degno di un concerto degli Iron Maiden. È stato quasi automatico per me prendere un vinile da collezione (la mia) e commentare:

I vetri di casa hanno vibrato, ed era piena estate. Diciamo che è stato una specie di pride personale, un gesto affermativo molto aggressivo. Finalmente ottenni il silenzio al piano di sotto.

Tardo 2011, stasera. Gli anni passano, e i fastidi si evolvono. Si porta pazienza, ma non sempre possiamo fare finta di niente.
I ragazzi ggiovani, nuovi inquilini dell'appartamento a fianco, hanno messo uno stereo nella stanza a fianco della mia cucina (come dicevo, adesso vivo in un 3 locali) e quando sono ispirati dopo mangiato ascoltano a manetta qualcosa. Passi una sera, ne passino due, ma quando sento un momento di vero impegno ossia uno sgangherato rapper italiano (l'aggettivo "sgangherato" è un vezzeggiativo), ho dovuto pensarci bene. La violenza non serviva a nulla, l'educazione è tutto. Ho dato sfogo all'understatement milanese che mi contraddistingue, tirando su un po' il volume del mio ghetto blaster:

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Ho vinto, e conquistato il silenzio, tutte e tre le volte. Io la radio ce l'ho dentro.

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ORSACCHIOTTO DI CONSOLAZIONE.

2011-12-17T11:44:00.006Z

16 dicembre 2012. sciopero dei mezzi pubblici, città da 24 ore in tilt, tutti prendono l'auto. dovrebbero bloccare il traffico le prossime 10mila domeniche per rimediare i danni.
ore 21,30: ingorgo ed auto a passo d'uomo, coda da Parco Ravizza fino a piazzale Lodi (e oltre?). desistiamo, non andremo alla cena a casa di amici dove saremmo comunque arrivati in ritardo estremo.
vediamo povera gente spingere per salire su uno dei pochi filobus della linea 90/91 in servizio sulla circonvallazione esterna. disagio estremo. facce sofferenti a bordo, carne in scatola. a cosa serve lo sciopero nel settore pubblico se non a danneggiare la collettività e quelli più poveri e sfigati, penso io. in auto.

andiamo al ristorante giappocinese: arriviamo, e siamo al massimo 8 clienti. mangiamo. Claudio che era furibondo si è calmato almeno un po'. ci sono anche qui decorazioni natalizie, tipo questa. forse quella dell'ingorgo che tutti causiamo perché pensiamo di non poter far altro o di perderci qualcosa in attesa di un NO FUTURE è metafora perfetta di quest'ansia/angoscia/empasse storica che stiamo vivendo dove la fine e l'inizio sono uguali, il danneggiatore si fa passare per vittima e fa pagare il prezzo di tutto ai più deboli. è stato bruciato un campo nomadi a Torino perché una 16enne figlia di cristiani invasati ha provato il cazzo ma poi s'è inventata uno stupro ad opera degli zingari e ha chiesto scusa ma non è pentita perchè "Quando sono uscita dal garage (dove aveva fatto l'amore col fidanzato, di tre anni più grande) e ho incontrato mio fratello c’erano due ragazzi del campo nomadi in lontananza che scappavano. Io li ho visti, anche lui li ha visti, una parte della mia bugia è nata così". a Firenze un ragioniere nazista ha fatto il tiro a segno su esseri umani e li uccide perché hanno il colore della pelle diverso dal suo. non puoi essere cittadino italiano anche se sei nato qui, se dal giorno della nascita al compimento del 18° anno sei stato anche un solo giorno fuori dai confini della vecchia Italia (tipo Candy, la figlia dei ristoratori che è andata a trovare la nonna a Shangai).
non c'è più neanche un Malcolm McLaren che noleggia un battello per far cantare NO FUTURE sul Tamigi ai Sex Pistols. puoi solo difendere il tuo diritto a prendere l'auto, avere un iPad o almeno uno smartphone. orsacchiotto di consolazione.

USCIRE DAL TUNNEL.

2011-12-16T01:01:00.003Z

vado alla discoteca tunnel. l'orario dice 22,30 ma iniziano alla 1 meno 20. pazienza, nel frattempo mettono dischi con un buon audio. col passare del tempo non succede niente a parte la musica e il mio umore comincia a cambiare. trovo tutto poco interessante e anche un filo patetico. una sensazione di fuori tempo massimo tutti quei drink con la cannuccia nera, quella voglia di esibire un'allegria che non c'è. tutto già sentito e già sentito anche se remixato. stile ce n'è poco, come se non servisse. il dj è impersonale ma anche se fosse un esempio di originalità è tutto uguale, tutto ok. penso che forse sono vecchio io ed è il loro momento, comunque che barba. inconsistenza, prevedibilità, capacità di accettare passivamente qualsiasi cosa venga dal palco. è come vedere i danni dell'aids e dei suoi nipoti sull'allegria.
parte l'ultima canzone prima delle superstar disco del momento (i canadesi Azari & III): è un pezzo dei Simply Red, già patetico 20 anni fa. arriva un tecnico del suono dei divi e fa il bullo col mixer: spana l'audio potenziandolo a vanvera. finalmente escono gli artisti e mi paiono 2 poveretti che possono essere giudicati cantanti solo grazie allipocrisia del politically correct. per giudicare con calma dopo la prima canzone mi avvicino all'uscita: tanto per lo spettacolo di queste due, mi basta l'audio. che è pessimo.
noto però che anche molti gggiovani già escono a fumare o altro come non fosse mai neanche valsa la pena di entrare o come se tutto fosse uguale, andare o venire. sembra un mondo di avanzi: musicali, di soldi che forse lasceranno mà e pà, di cultura. come sogni smozzicati. e avanzi un altro.

THIS MUST BE THE PLACE. WHICH ONE? (RIPETO: QUALE?)

2011-10-16T00:02:00.017+01:00

non so come si possano fare film così brutti.
sono andato a vedere l'opera ultima e acclamata di Paolo Sorrentino senza leggere niente (critiche positive o negative), entusiasta semplicemente del trucco di Sean Penn. un'icona assoluta. e avrei perdonato molto, se avesse avuto dei difetti. ma qui non c'era niente da perdonare.

un cast incredibile (Frances McCormand prima di tutti) con una recitazione straordinaria (anche se forzata e grottesca) riempiva una serie di inquadrature da cartolina, perfette, che avrebbero fatto il successo di qualsiasi spot o videoclip.
ma "this must be the place" era un lungometraggio che non stava in piedi, che non sapeva dove andare e pescava in argomenti più grandi di lui (l'Olocausto!!!) per cercare una trama ad effetto che non si rivelava neanche patetica: semplicemente noiosa. di quella noia che (visti i soldi utilizzati) ti fanno pensare di essere fuori luogo tu finché non senti sbuffare qualcuno al tuo fianco. e ringrazi che l'impazienza del vicino copra un doppiaggio insolente e pedante, che rende insopportabile quel che è già patetico.
"this must be the place" è un film di pretese fatto da chi non sa bene cosa dire nella speranza double-bind che chi lo vede abbia paura di sbadigliare o di criticare perché è un film "intello", cool o "alternativo" (capirai, co-prodotto dalla Medusa, ossia Berlusconi).

e quella citazione da un lato pedestre e dall'altro stravolta di Robert Smith dei Cure cosa c'entra? come le fragole con lo zampone.
la dimensione e la vita di una rockstar appassita e in declino (tema molto bello) diventano l'insensata raccolta riciclata di conformismo e luoghi comuni. neanche un sorriso fa capire come mai a 60 anni uno si trucca ancora come Bette Davis. mah. e Robert Smith trasformato in ebreo? doppio mah.
morale: se stai a casa tua, una volta nella vita riesci a fare un film come "Il Divo", poi vai in America e fai una cacchiata imbarazzante. this must be the sense.

fuori dal cinema, gli elementi di vita comune lungo il percorso, dalla pubblicità di una banca al graffito sotto casa, alle insegne del un salone di massaggio cinese mi apparivano come conferme bellissime e felici di un ritorno alla realtà.
è vero: io odio i brutti film, tanto quanto amo vedere il cinema su grande schermo.
odio i brutti film perché siccome il cinema è un posto dove qualcun altro ti propone di condividere alla grande i suoi sogni e le sue visioni, un brütto film è tempo rubato al sonno, alla lettura di un buon libro, a un "mi piace" qualsiasi nel profilo facebook di un'amica o di un amico.

e ho pensato "this must be the place" quando ho varcato la soglia di casa mia.

MEDIOCRITÀ AUREA.

2011-09-30T10:42:00.012+01:00

pubblico con qualche piccolissima modifica, un post che ho letto e mi ha molto colpito. è di Fernando Gamero, autore spagnolo per la TV di qualità. mi permette di regolare i conti con un modo di dire (e di autogiustificarsi) che odio da sempre: l'aurea mediocrità. malamente tradotto in italiano, trasforma Orazio in uno strazio.

*** In ogni ufficio c'è una persona che nessuno capisce perché "è lì". Di solito mostra la sua inettitudine dal primo minuto, eppure resta lì. E tutti si chiedono com'è arrivato/a o, peggio ancora, chi ce lo ha messo/a. Ma bisogna stare molto attenti, perché questi personaggi sono molto pericolosi. Tutte le capacità che non usano per il lavoro, le mettono in moto per destreggiarsi tra i capi. Sono come rettili dal comportamento sibillino e quando si rendono conto che la loro incompetenza diventa evidente, aggrediscono, mordono, avvelenano. E in questo sono veri maestri. Non hanno idea di che lavoro dovrebbero fare ma sviluppano altre funzionalità, dall'adulazione più sfacciata alla ricerca della protezione più vantaggiosa. Tutto quel che non hanno in talento professionale ce l'hanno per infilarsi in tasca l'appoggio di chi fa loro comodo. E ci riescono. Se hai vicino uno di questi personaggi, attenzione. Che non si accorga che tu hai scoperto la mediocrità assoluta: agirà come un animale che si sente con le spalle al muro e attaccherà. Tenterà di convincere i capi ad eliminarti perché da quel momento tu sei diventato una seria minaccia. Sapere più di lui o vedere le cose più chiaro di lui può essere la tua tomba professionale. Certo, sarebbe giusto l'esatto contrario. Ci si aspetterebbe di trovare in ogni posto gente che sa fare il proprio lavoro. E ci si aspetterebbe che i leader (cos'è altrimenti il comando?) sapessero valutare tutto questo. Ma è chiaro che non funziona così. Anzi, conosco sempre più persone che si lamentano dell'esatto contrario. Raccontano di quanti mediocri lavorano al loro fianco. O di quanti capi non sanno quello che vogliono e si circondano di persone assolutamente incapaci. Incapaci che si aggrappano alla sedia. Sento anche molte persone non riescono a trovare lavoro. E' gente valida, molto competente, di talento, in quella cazzo di strada da tanto, tanto tempo. Ma quale capo potrebbe mai apprezzare il loro talento, se è il primo a non averne? Dio li fa e loro si accoppiano. Anzi sembra che i tempi di crisi vadano a beneficio di questa serie infinita B.
OK, sto facendo un po' Norma Rae (atteggiamento sindacalista, NdR), ma ho piene le palle di vedere tanta gente di talento sopravvivere come può, e tanti mediocri scroccare la zuppa degli altri. ***

la foto che Fernando mette è di Mariano Rajoy, un uomo politico davvero peculiare. non avendocela mai fatta a risultare credibile in alcunché, rischia di cogliere oggi i frutti del disastro Zapatero e diventare futuro Presidente del Governo Spagnolo.
il disastro - si noti bene - non è JLR Zapatero, uomo adelantado che paga, oltre alla congiuntura negativa le colpe, ritardi e omissioni non solo suoi ma di papisti, lobbysti, ipocriti, affaristi che, come gli uomini le bionde, preferiscono Rajoy.
il favoloso Rajoy viene anche aiutato da un lifting mediatico per apparire moderno e seduttivo (vedi sito web). e riceverà un assist anche dagli indignados che, arrabbiati giustamente, non voteranno più per i "traditori" Socialisti (mentre quelli di destra e i retrogradi non dimenticano mai di andare a votare). oltretutto la legge elettorale spagnola punisce le formazioni nazionali più piccole per avvantaggiare i partiti nazionali (e quelli forti nelle singole regioni autonome). e tutto a Madrid si ricompatta intorno ai 2 grandi blocchi manichei destra/sinistra.
tanti auguri, España mia, España in fiore.

e Fernando Gamero è spagnolo, ma la mediocrità che racconta e assurge a valore è un fenomeno universale. e per la mediocrità la TV può fare miracoli: macchè P2 o Mafia, il vero Colpo Grosso per Silvio Berlusconi è stata la mediocrizzazione telecomandata del Paese, con feste paesane e cucina di paese imbalsamate su Rete4 da Davide Mengacci e Rosalinda Celentano. abbassare il minimo comun denominore!, senza paura!, e intorno mettiamo programmi per tutti i gusti! diamo anche un po' di soldi ai comunisti dello Zelig!

tra poco tempo adesso tocca agli spagnoli, ma l'Italia non è lontana. anzi, per chi ha visto Silvio Forever non c'è proprio nulla da invidiare ai nostri cugini.
siamo noi il miracolo mondiale della mediocrità. e c'è da immaginare un futuro. la mediocrità (ossia l'ottimale moderazione nel gioco al ribasso) continua, mentre uccide l'intelligenza e diventa canone. forza Mariano.

BELGRADO, E IL POCO OSCURO OGGETTO DEL DESIDERIO.

2011-08-27T12:09:00.020+01:00

la campagna pubblicitaria del Comune di Belgrado fa storia.
prima di tutto perché è civiltà VERA: invita a pulire i marciapiedi dalla cacca dei quadrupedi pelosi (come già fecero Elio e le Storie Tese con l'indimenticata "Cani e Padroni di Cani": è il migliore amico tuo, non mio quando la tolgo col bastoncino o mi sporca la moquette appena messa dell'appartamento nuovo... come successe a me con la mia prima casa in affitto, anni fa).
questa reklama rievoca un modo da dire da bar che mi faceva accapponare la pelle quand'ero adolescente "il culo sarà la figa del Duemila". perché intuivo (o mi auguravo) che non era solo spacconeria sporcacciona ma conteneva una verità. anzi era una profezia.

il Comune di Belgrado ne approfitta. oltre al parellelo tra culo umano e culo animale, fa un'operazione più sottile, facendo leva sul fatto che proprio lì -dall'indifeso didietro- vuole trovare soddisfazione, piacere -e illusione di dominio assoluto- il maschio. in questo non fanno differenza omosessuali ed eterosessuali, diciamo che gli omosessuali fanno giocoforza uso maggiore di questo desiderio. ma la pornografia uomo/donna e ora la pubblicità della nettezza urbana suggeriscono che ci si aspetta grandi piaceri dal terzo occhio.

il Comune di Belgrado con i 4 soggetti della campagna è inappuntabile: ricorda che il cane è tema centrale, ma il problema riguarda tutti, ricchi / stilosi (gonna chic a tubino), poveri o casual (gonna larga e più confortevole) ... e anche gli uomini. ed eccolo, invitante (piacesse il genere) culo d'uomo. versione 2011 con le mutande a vista (che in Andalusia li chiamano "pantalones cagaos" perché scendono cone se te la fossi fatta addosso)

eppure Belgrado è città segnalata per rischio omofobia manifesta: per il prossimo Pride del 2 di Ottobre si mantiene segreta la località per impedire a naziskin, hooligan e mostri vari di organizzare aggressioni (tipo quella messa in atto allo Stadio di Genova qualche mese fa con l'energumeno tutto tatuato che si era nascosto sotto il camion).

speriamo nella civiltà, facciamo i nostri migliori auguri alla Polizia della Repubblica di Serbia e confidiamo nel culo.

RITORNO NELLA CITTÀ DI NESSUNO.

2011-08-21T15:08:00.010+01:00

avrei potuto restare qualche giorno di più in Spagna, ma sono tornato il 20 agosto 1. perché Claudio tornava per una riunione: y los dos (noi due) somos matrimonio, come dicono in Spagna di noi 2. e poi perché volevo arrivare prima, ricominciare con calma... ricerca del lavoro, ristabilire il ritmo di vita in città (voce della coscienza cosa fai in vacanza? che fai, vai sulla spiaggia? foss'anche per andare a Benidorm su invito de La Prohibida per un suo show, il problema da risolvere è qui. senso e ordine devo trovarli a Milano... sarà un anno duro).

bene (anzi no): il primo poster pubblicitario che mi ha accolto in metropolitana a Milano è quello dell'invito del PD alla festa sua che prima si chiamava Festa dell'Unità. quest'anno avrebbero potuto chiamare la festa con quel nome glorioso (se non altro in onore all'Unità d'Italia, avendo anche come visuale del manifesto una biglia tricolore)?
ma que no que no... non ci arrivano.

io non so come si possa aver dato il briefing, ideato, approvato e realizzato senza vergogna un manifesto così.

arrivo in una città vuota, violentata dal caldo e vuota, con servizi e regolamenti pubblici ...ai quali è il pubblico a fare un servizio, chiudendo gli occhi per quanto fanno schifo.

i mezzi pubblici ATM prima di tutto: linee e percorsi spostati con cartellini ridicoli appesi alle fermate. sei quasi sempre l'unico italiano sul tram, sul bus o nella metro. in tutti i mezzi una cretina dall'altoparlante informa che aumenterà da settembre il prezzo del biglietto. pensi che daranno colpa a Pisapia, gli sciacalli e i senza memoria uniti.

tutto in città è lasciato all'uso, all'educazione e alla buona volontà dei nuovi immigrati. stendiamo un pietoso velo su quanta educazione e civismo siamo stati in grado di trasmetter loro in quanto a regole di vita comune... anzi, nello sfascio e abbandono generale viene da pensare che siamo fortunati se "zingari", "marocchini", "cinesi" o "sudamericani" sono stati tutto sommati ben educati al paese loro. si noti che molti hanno bambini nelle carrozzine, qui nel paese a natalità sottozero. forse dovemmo pagarli per questo.

Milano è la città di nessuno, abbandonata come un giocattolo rotto nelle mani dei poveri perché i milanesi devono scappare. non è un'eccezione, certo: ma in agosto il caldo soffocante sottolinea e sancisce in modo straniante e grottesco la stratificazione della povertà e del degrado. i milanesi poveri restano chiusi in casa (facendo finta di andare via una settimana, magari con un prestito) e gli italiani nuovi restano padroni della città smembrata.
penso alla banda di masnadieri, faccendieri e procacciatori di truffe che ogni week-end e per tutto l'anno DEVONO scappare da Milano (se chiedi loro perché, "è una città brutta" li senti anche dire e pensi che se dicono "scappo", lo fanno come malviventi). per il fatto di essere accomunato a questi trafficoni, che sono stati anche padroni di Milano per 15 anni!, provo vergogna anche per il mio bisogno di vacanza in agosto.

dice mia madre che nei quartieri popolari sono chiusi tutti i negozi tipo panettiere: non c'è più la regola secondo cui - almeno per i generi di prima necessità - bisogna stabilire di turni. li hanno cancellati le amministrazioni di destra, aggiunge.
per comperare il quotidiano, mi ha spiegato, bisogna andare... al supermercato! scopro che anche tabaccai ed edicole (per i biglietti del tram!) sono chiusi secondo piacere e volere degli esercenti.
quando ho visto in piazza General Cantore 4 malcapitati turisti stranieri (avevano la cartina di Milano del SightSeeing Tour) non avrei MAI voluto essere al loro posto, MAI.
si guardavano in giro spersi e increduli. avrei voluto dire loro qualcosa, anche solo fare un saluto, ma non mi hanno chiesto niente.

bene. nella città di nessuno il Partito Democratico, più grande partito italiano di opposizione, da settembre in poi lancia la sfida verso il futuro come un gioco a biglie. peccato che il futuro sia quello della città e le biglie gliele tireremo noi.

proprio vero che se abbiamo vinto le elezioni con un trionfo è stato grazie a candidati non designati da loro (Pisapia, De Magistris e Zedda).
e nella città devastata dal malgoverno non vorrei proprio Giuliano Pisapia se -con tutto quel che deve mettere a posto- vede il proprio referente #1, l'ex Partito Comunista Italiano, giocare a biglie.

PERDONATE MILANO.

2011-07-12T18:33:00.004+01:00

la pubblicità celebra spesso il luogo comune, e quando ci sono spot che mi fanno schifo, pena e compassione perché oltre il luogo comune non riescono ad andare, penso che magari avevano finito le idee, e nel paese dei 100 campanili tappare il buco una romagnola, un romano, un napoletano o un siciliano è un male minore (più difficile che si trovi simpatico il piemontese, lì sarebbe la sfida di vera creatività).

se però c'è un dialetto che non mi piace venga usato è il mio: il milanese.
già mi dà fastidio quando si fan passare da milanesi quelli della Lega Nord che notoriamente sono brianzoli o bergamaschi o altre zone ma di Milano no (roba da albero degli zoccoli, che non a caso molti di loro chiamano zoccole).
ma in pubblicità NO. già dovevamo vergognarci di essere milanesi fino a Pisapia, dato che invece dell'altruismo onesto milanese eravamo diventati simbolo della rapacità finto tonta. ma l'esibizione del baüscia in pubblicità mi fa proprio pensare che la pubblicità come "arte" sia proprio a fine percorso. quello che negli anni 70, 80 e anche 90 era un territorio di sperimentazione, la scrittura per sintesi, un innesto di poesia o emozione sul commercio, oggi è un cimitero. batte cassa e vola bassa.

la colpa è certo della grisi mondiale, ma in Italia è decisamente peggio (come testimonia ogni anno il Festival di Cannes) vista la sconsiderata importanza data a ripetizione e frequenza dei messaggi rispetto al contenuto, cavallo di Troia, e regalo della TV privata. per vigliaccheria o per convenienza non si è ancora scritto quanto Mediaset prima e RAISET poi abbiano distrutto la qualità delle pubblicità in Italia (e mandato in fallimento, con il discount di servizio alle aziende, decine di case di produzione indipendenti... altro che creare posti di lavoro!).

se la reklame conta e ispira sempre di meno (20 anni fa c'era chi pensava fosse più bella dei programmi!), adesso vive no problem il ruolo di tortura necessaria e non ha più vergogna di niente: la tracotanza può diventare contenuto e forma insieme: così la baüscia (per i non milanesi, la saliva) inondare da Cologno Monzese l'Italia, estendensosi fino alla pubblicità radio che finora ha goduto di un margine di libertà relativamente maggiore.

ha iniziato 2 anni fa la Skoda Yeti con il tormentone "Ga el SUV" che quest'anno - con un ritardo che la dice tutta - sono riusciti a premiare nella manifestazione di categoria chiamata Radiofestival (dove i pubblicitari oltre a cantarsela e suonarsela se la premiano).
e siccome da noi la storia di ripete prima in tragedia e poi in barzelletta, è ora in onda la pubblicità radio di un'altra auto, Suzuki Swift, dove il proprietario bofonchia e spacconeggia per poi invitare il povero posteggiatore a cercare un posto "sì... ma di lavoro!".
il tono di voce diventa una pietra al collo per la qualità aspirational che l'auto vorrebbe avere e senz'altro i costruttori/importatori giapponesi non sanno che più in basso di così c'è solo Scilipoti.

si diceva un tempo " la pubblicità è l'anima del commercio". si poteva dargliela ancora, un'anima.

A ME SEMBRANO BELLISSIMI.

2011-06-17T09:56:00.012+01:00

è la giunta di Giuliano Pisapia.
me l'avessero detto 3 mesi fa non ci avrei creduto: donne in prima fila e i partiti "al servizio", in un cambiamento collettivo che non potrà essere "locale".

il vento ha soffiato forte in tutto il Paese, e nulla potrà più tornare ad essere come prima.
"Milano libera tutti" si è letto, e qualcosa c'è di vero c'è se "persino" Milano dice basta, come la racchia che si accorge forse un po' tardi di essere stata fregata.
la ex "capitale morale d'Italia" era diventata negli ultimi 20 anni un guazzabuglio di privilegi arido come l'ultima capocomitiva Mestizia Moratti (ma non dimentichiamo il suo predecessore, del genere squallido forte). mi faceva vergognare che Milano fosse esempio e paradigma del peggio, e temuta o invidiata per questo.

ora invece fa effetto che risentire parlare di politica nei bar e per le strade, sembra di vedere più sorrisi e meno prepotenza, si ritrovano amici e si fanno progetti, abbiamo smesso di sentirci monadi isolate con 4 sfigati come noi*.
è incredibile, siamo la maggioranza, anche se è una maggioranza imprevista con un mare di umanità varie, non ben classificabili per età, per censo o altro. c'è la sinistra giovane e web, arricchita dell'approvazione della borghesia o dell'imprenditorialità oneste e dalla tenacia di una comunità cattolica che non si riconosce in Comunione e Fatturazione. molti vorrebbero "fare qualcosa" e nasce un'urgenza civica. il tutto molto luterano, "alla milanese": senza troppa fretta perché si deve fare bene.

tutti si prendono molto sul serio eppure ci scherzano sopra. tutti ricordano le parole di Giuliano Pisapia quando ha parlato in piazza del Duomo appena eletto: "non lasciatemi solo". we won't. e il risultato di ben 9 referendum in città (!) aiuta: apre la strada ad un modo d'intendere la vita comune (più mezzi pubblici, più verde).
farà notizia che per la prima volta il Sindaco di Milano offre il patrocinio al Gay Pride, nella città che con gli omosessuali ha fatto i soldi ma li preferiva faccendieri, cretine o maniaci sessuali nei locali chiusi. abbiamo resistito con dignità al disprezzo e all'indifferenza, come ha detto con stima Giuliano quando ha incontrato la comunità glbt xyz qualche mese fa (l'unico che ha accettato l'invito di "Milano siamo anche noi") e ci ha chiesto il voto.

oggi io mi sento un cittadino. ed è un percorso totalmente nuovo, nel riabituarsi collettivo all'interesse pubblico e al rispetto delle regole (la sfida sarà farle rispettare agli strafottenti). forse riusciremo anche in imprese impossibili: ad esempio capire a cosa servono i Vigili Urbani (negli ultimi anni trasformati in pistoleri ma assenti quando si rompeva un semaforo). oppure come fare bene la raccolta differenziata senza buttare via quasi tutto nell'indifferenziato. così forse i nuovi italiani potranno vedere che qui non vige la legge del più forte o del più furbo.

Milano può tornare ad essere la città "prima fai il tuo dovere, poi chiedi (e pretendi che siano rispettati) i tuoi diritti". è la città che ti accetta perché lavori. città aperta e giusta, senza possibilità di separare i 2 aggettivi. e dobbiamo aiutare come possiamo, è il miglior regalo che possiamo fare alla fatica dei nostri padri - guarda caso- nel 150° dell'Unità d'Italia.

insomma mi sembra di vivere in un posto davvero interessante del pianeta.

* me lo predisse qualche mese fa Luisa Muraro (donna per me importantissima, femminista con la parola magica). presentata da un'amica in una sera di mio scoramento, mi disse "non perdere la speranza, nulla va perduto, c'è il fiume carsico"... che è arrivato, anzi si è rivelato essere uno tsunami morale.

NO AL TERRONISMO. UN PUNTO DI VISTA MILANESE ATTRAVERSO I VAPORI DI UN BAGNO TURCO.

2011-06-15T08:15:00.010+01:00

siccome ha vinto Pisapia ovvero la gentilezza pragmatica milanese e quando mi vinco mi sto sul cazzo da solo, e soprattutto non c'è mai troppo tempo da perdere, faccio un brutto lavoro. pulire sotto i letti non piace ma si deve fare, ogni tanto.
e passo a un lato B del progressista lombardo, ossia di chi capisce le ragioni profonde della Lega Nord. la vuole combattere e cancellare dalla faccia della Terra (o respingerla in Brianza) ma capisce che le ragioni ci sono.
leggo su La Repubblica di oggi che i leghisti non voglio più insegnanti meridionali nelle scuole del nord... fammi leggere bene. in realtà vogliono premiare gli insegnanti che restano a lavorare vicino a casa. perché no? perché no.
a parte la totale demenza de Albero degli Zoccoli che non fa venir in mente a questi trogloditi camuni di premiare un insegnante inglese o spagnolo o africano!!! per lavorare qui (semplicemente perché pensano di non essere all'altezza)... qualcosa mi si agita dentro. penso che in effetti ci sono tanti ragazze e ragazzi del Sud disposti a fare strada e venire a Milano per lavorare. poverini? non credo, viaggiare è anche uno stimolo. certo, se si fermano qui mi fanno pena, anzi non li voglio.
a giudicare dal tenore medio dei discorsi di tante ragazze e ragazzi acefali nel bagno turco della mia palestra, molti scappano dal paesello -funestato dalla famiglia, dal prete, dalla mafia, dalla disoccupazione, dallo sguardo castrante dei vicini etc etc- per venire qui (facendo spreco dei soldi dei genitori) e arenarsi negli happy hour (dopo molti dei quali la tua salute sarà per sempre irrimediabilmente rovinata) o vivere -con lo stipendio di un misero call center o di altro lavoro dove i soldi sono del tipo "tutti e subito" manco fossero rumeni. NON MI VA BENE.
l'altro giorno ho sentito proprio il discorso tra due sceme che -finita la scuola. potevano tornare a casa a mangiare la burratina (sic), a fine luglio perché poi arriva il casino. il discorso è poi continuato con la prova costume, un giro da Zara o H&M (naturalmente nel bagno turco si dovrebbe osservare il silenzio).
ho pensato "sono queste qui le maestre dei nostri figli?". al meno fossero lesbiche (o gay) e mettessero in scena l'amore dello stesso stesso nelle scuole elementari e medie pubbliche (ma non mi sembra si possa). no, vengono qui a svernare in attesa di un domani che non si sa, e forse non importa neppure... uè, non ci sono più neanche i meridionali di una volta!
propongo: paghiamo loro il supplemento e mandiamoli da un'altra parte. forza!
io sono cresciuto sentendomi europeo, e ho dovuto lottare per imparare altre lingue e aprirmi la testa altre culture e punti di vista. continuo a farlo con piacere.
se devo pensare che i miei bambini li debbano educare gli espatriati col centimetro, forse no.

... E LA MILANO VERA.

2011-06-02T15:00:00.013+01:00

i pubblicitari e le Pubbliche Relazioni, la gente che si occupa di eventi o di internet: una marea di psicotici e bugiardi egoriferiti (ne faccio parte, perciò parlo). queste però sono anche le doti "aspirational" su cui la destra ha fatto leva e che erano diventate un "valore" per stabilire la vergogna di esser povero o esser se stesso che ha sancito il primato di Berlusconi e distrutto la Milano buona (calvinista, cattolica, comunista, pragmatica, sgobbona o ingenua che sia), con la benedizione di D'Alema e di chi lavorava per il Vecchio Ritoccato. dunque fare la comunicazione per Pisapia era come un corso di buona educazione con il surf sulle onde.

ma finalmente li abbiamo fregati, ed è successo QUI a Milano, e posso scriverne. la strategia della finzione (ottima sintesi!, non mia) è crollata. possiamo provare provare a (ri)costruire una Milano e un'Italia civile.

persone come Paola Giulietti e com.unico che hanno tenuto la barra (ho vergogna a scriverlo, conoscendo il pudore della mia amica de toda la vida). devo però farlo perché lo penso dai primi giorni della campagna, vedendo come faceva leva sulla profonda umanità e "imperfezione" di Giuliano (con quel dente un po' storto visibile, segno dell'uomo che ascolta e sa sorridere). e ho notato come in seguito non si accettava MAI la sfida al litigio (che avrebbe trasformato il tutto in una rissa da stadio), spostando l'asse tematico e valoriale sul vento (che fischia - ispira - libera l'aria a purifica E CAMBIA) o sulla forza gentile (Pisapia parolificato, per chiunque lo ha visto di persona).

in comunicazione il merito non è MAI solo del pubblicitario ma anche e prima di tutto del prodotto o servizio. in politica questo "prodotto" è lo spirito: per questo i pubblicitari attenti ai premi del festival di Cannes o di Paderno Dugnano con la politica non s'incontrano quasi mai. e la Giulietti invece sta bene nella mia galleria con Jacques Seguela (Mitterand) o i Saatchi (anche se per la Thatcher) o Shepard Fairey (per Obama) con le dovute distanze e differenze.

nel multimedia e nell'inquinamento d'informazione che ci circonda s'interpreta la società, si deve tenere la barra e si segnalano le vie di reazione ai 20 milioni di euo (!!!) della poco signora Mestizia Moratti. così in un mare di arancio e d'ironia decostruzionista (alimentata dai più giovani, a loro vogliamo lasciare tutto) sono per sempre finiti i concerti di Bryan Ferry (poveretto) che avevano come pubblico 4 ragazzine/i tamarri di Quarto Oggiaro che ballavano con le collanine fluo (comparse pagate) o l'invasione di volantinatori a Orticola che regalavano mele o rose (comparse pagate) o i finti zingari, insomma tutta la m umana di Berlusconia.

se qualcuno ha rimesso insieme la Milano che vale, in nome del vento (e del doppio arcobaleno)... GRAZIE. grazie Paola.

aneddoti.
* tensione pre-risultati. la mia amica Giusi che era tornata a Milano da Barcellona per votare passa da casa mia, ritira la t-shirt cult di Mangoni e mi porta a conoscere una sua amica che abita a 50 metri da me (!!!) che ospita un ragazzo libanese di passaggio che vive anche lui a Barcellona, Miguel chee parla un numero di lingue inimmaginabile. passiamo un'ora a parlare bene (e anche male) di Italia, Catalogna e Spagna, di politici e indignati, di occidente e mondo arabo che tanto diverso da noi NON è. miracolo arancione #1.

* sul tram 14 che ci portava a festeggiare in piazza Duomo lunedì 30 c'è una ragazza che sventola la mano (vedendomi arancionato) e abbiamo poi fatto dibattito sul tram con uomo vestito da executive, sciura con la borsa della spesa e altri. la ragazza era Cecile, la scrutatrice che il giorno prima non sorrideva ed era poco entusiasta di stringere la mano a Berlusconi che votava e lui l'aveva sgridata. attenzione, mica conoscevo Cecile: miracolo arancione #2.

* ore 19, sempre di lunedì. all'Arci Gay Andrea Pini presentava "Quando Eravamo Froci" un libro bellissimo sulle mutazioni dell'ignoranza e del pregiudizio verso gli amori non classificati che cataloghiamo soto la voce "omosessualità". insieme a lui c'erano Corrado Levi, Gianni Rossi Barilli, Giovanni Dall'Orto... per dare una mano ai giovani dell'Arci Gay e dell'Università Statale a riprendere la parola. quando il ragazzo che introduceva il dibattito ha avuto esitazione nel sottolineare che la coincidenza era magica con il giorno che "aveva vinto... ", Corrado e poi io abbamo detto "dillo! ha vinto la sinistra ... e non sei omosessuale sei cittadino!" miracolo arancione #4.

* al dibattito sono arrivato col tram 27 dove una signora un po' tonta parlava al telefonino a voce alta, confondendo - con chi parlava all'altro capo della linea - la parola "lezioni" con "elezioni". tutti ridevano della sua invadenza (urlava): ma anche in questo senso vedevo una bonarietà particolare tornare a Milano. la tipa era matta e chiassosa ma tutti ne ridevano. a un certo punto il tramviere parte a fischiettare "Bella ciao". incredibile. miracolo arancione #3.

* piazza Duomo dalle 17 in poi di lunedì 30 non si svuota mai, anzi. si riempie di continuo, solo scende di continuo l'età media dei partecipanti alla festa per Pisapia sindaco. tanta gente, di tutte le età e tutti i tipi, apparentemente estinti. quasi tutti molto educati e composti, insomma milanesi. dov'erano finiti, mi chiedo? forse è finita la farsa, si è rotto lo specchio menzognero. miracolo arancione #5.

* 0re 23.40 sul tram che ci riporta a casa troviamo due giovanissimi, e il maschietto chiede a Claudio se gli regala la trombetta. Claudio risponde NO, e l'altro "dai...". Claudio "NO". il ragazzino "perché?", e Claudio "se no la usi qui sul tram...". il ragazzino "cosa c'è di male, qui sono tutti addormentati e magari si svegliano...". la sorellina dà ragione a Claudio, spiega che il tipo è difficile da controllare, che lei ha 14 anni (!!!) ma lui solo 10, poi va avanti a spiegare che la gente va svegliata parlando, non suonando le trombe. che lei ama il modo, parla già 7 lingue (mi ricordo rumeno, rom, italiano, spagnolo, inglese e indiano). le chiedo "...indiano? e perché?" mi risponde "non lo so, piace, mi interessa, è magico ma posso impararlo solo vedendo i film registrati perché qui si parla poco. appena sale uno che sembra indiano sul tram provo a parlare". in quel momento sale un signore di colore e lei si rivolge a lui in inglese, come a dimostrarlo, ma lui scostante rifiuta e lei continua in spagnolo. lui risponde sorridendo: è di Cuba, lavora all'università e insegna non so che. lei "ah Cuba, el mar... que bonito.. que lindo!!!"
scendo dal tram augurandole "suerte" con il gimme five, buona fortuna soprattutto col fratellino a cui regaliamo finalmente il clacson portatile. è ZINGAROPOLI davvero, ed è il futuro. se i nostri adolescenti non si svegliano, questi hanno il mondo in mano. miracolo arancione #6.

* mi sveglio il mattino dopo, non mi sento più in un posto estraneo. miracolo arancione #7.

LA MILANO BIANCA, LA MILANO NERA.

2011-05-25T15:11:00.016+01:00

Milano è una città che uscendo dal coma televisivamente indotto, fa quasi fatica a capire che la vita normale potrebbe riprendere... andiamo cauti nel riferirlo ma sembra a tutti di percepire un cambiamento nell'aria, un aumento della voglia di sorridere. ma non è certo misurabile, e siamo nel mondo delle sensazioni... anche se comunque nulla sarà più come prima, grazie a Giuliano, a Milano.

questa è la città che ha generato i baüscia ma anche famiglie aristocratiche e progressiste come i Visconti, è la città del lavoro ma da cui troppi abitanti (forse pirati che non la amano davvero) vogliono scappare via nel weekend. viene quasi da pensare che qui come in Spagna esistano 2 città contrapposte che convivono. si discute -e a molti non piace l'idea- che esistano una Spagna anarchica e progressista insieme a quella del franchismo e dell'Opus Dei. ma così è. e se i Guelfi e i Ghibellini sono roba di Firenze, la Milano dell'Arcivescovo di sinistra è quella che ha sancito Mussolini come dittatore e Silvio come imprenditore.

sono stato questa mattina al mercato sotto casa.
ultimo mercoledì prima delle elezioni per l'elezione del Sindaco. volevo vedere cosa dicevano i 2 comitati alla "gente comune", e come la ggente reagiva.
inutile dire che la rappresentanza del comitato Pisapia era bellissima nell'essere - finalmente unita (!)- la compagine più eterogenea possibile. nessun direttore casting avrebbe potuto mettere insieme un gruppo così spaiato.
quelli della Moratti in camicia e della Lega (poveri figli di un Dio perduto per strada) invece arrancavano, insultavano, blateravano di moschee e di degrado. forse erano anche pagati.
ho visto una signora di piglio aristocratico (si nota, al Giambellino) con chignon di capelli grigi alzare la voce a favore di Pisapia ("magari! magaaariii!"). diverse sue coetanee dall'apparenza lobotomizzata invece rifiutavano di ricevere i volantini arancioni.

ieri sera, davanti all'Esselunga di via Washington, 2 megere tipo arpie mentre tentavano di catturare un passante dicendogli che Pisapia ha un programma segreto di cui non vuole parlare... follia pura, che però ha messo radici in Italia, e anche qui... basandosi sulla vergogna di essere poveri, su quella voglia di rivincita per sorprendere i vicini di casa che ha trasformato sottoproletari paranoici in alleati dei ricchi arroganti, usando come copertura il perbenismo ipocrita di stampo mafioso (certo per loro la Famiglia vince, e non per modo di dire).

per la città sarà durissima superare il potere di ricatto che la gang di Berlusconi ha acquisito nel Paese: proprietaria dei media ma anche delle banche, assicurazioni, con troppe aziende amiche e parte dell'opposizione venduta (D'Alema).
per fortuna Giuliano Pisapia spariglia le carte in tavola, e lo ha fatto con umiltà a partire dai mercati e dai bocciodromi, da quel silenzio incredulo di fronte al tradimento e alla volgarità in diretta TV. non ti stringerò certo la mano, Mestizia travestita.

io non mi fido di Milano, mia città natale. dovessi considerarla davvero mia madre, è una tipa strana. lavora troppo, è esaurita, si dimentica di te persino se porti a casa il massimo dei voti. mi ha sempre reso la vita dura da quando sono bambino, come dice "Milano Ti Amo (canzone per Pisapia)" degli Egokid "non sarebbe così strano se ogni tanto mi dicessi Ti Amo, Milano". eppure mi ha anche sorpreso, con certi suoi slanci di generosità, l'eccentrica luterana tutto sommato italiana (e per dirla tutta, ed essere antropologicamente corretto, una nonna pugliese per fortuna ce l'ho).
vedremo dunque il prossimo weekend se la capitale immorale è morta, e felice di continuare ad esserlo, o se come molte racchie intelligenti è caduta vittima di un fesso che la raggirava ma è stufa e preferisce recuperare la dignità, a costo di restare zitella.

dovesse mai essere Sindaco Giuliano, certo sarà per lui difficilissimo. questi della Milano negra sono aggressivi, senza vergogna e rabbiosi (vi ricordate cosa facevano durante il Governo Prodi?) e sarà dura convivere con loro. e peggio ancora sarà se questi malviventi (nel senso che vivono male) si renderanno conto che proprio Milano, la tonta sgobbona, si è rotta le palle della loro triste messinscena.
Milano potrebbe davvero aver voglia di girar pagina, come la canzone degli Egokid fa sperare. anzi, forse dobbiamo invitare la gente a sperare di nuovo.
ricordamole con un po' di cinismo (a Milano dovrebbe piacere) che la speranza non costa niente. e sopratuto Berlusconi non lo può comprare.

VUTA PISAPIA (ERA: VOTA MANGONI).

2011-05-20T15:22:00.018+01:00

Nella stessa notte in cui la sinistra milanese strombazzava o sbiciclettava in corso Buenos Aires dopo aver dato alla compagine di Mestizia Moratti quella lecca (milanesismo per "botta") che nessuno s'aspettava, s'è anche appreso che la lista civica Milly Moratti per Pisapia (come i Verdi dello straordinario Enrico Fedrighini) non entreranno nel prossimo Consiglio Comunale.
Qualcuno ha detto con cattiveria che è stato premiato chi ha messo nel simbolo sulla scheda il nome Pisapia a caratteri cubitali. Forse, anzi fosse. Voglio davvero sperare sia vero.
E se qualcuno di sinistra s'è arrabbiato per la scarsa reazione di Pisapia alla canagliata di Mestizia in diretta TV (l'orribile Madame Medusa ci ha provato), forse alla Milano lavoratrice, tranquilla e understata è proprio piaciuto questo. Giuliano non se l'aspettava, no sapeva cosa dire e il peggior affronto all'avversaria è stato non stringerle la mano. Giuliano Pisapia è una persona normale: finalmente uno, in politica!

Non c'è nessuna rimonta possibile per la destra se Milano (che li ha inventati) si è rotta le palle dei baüscia (leggi: spacconi) che in ogni versione, dal faccendiere sfacciato all'ecologista di regime (per non parlare delle bocche strappate al Bar Sport della Lega Nord) affollavano i manifesti elettorali della destra meneghina.

Milano martedì scorso non sembrava lo scenario di una rivolta comunista contro l'unto dal Signore e la Sindaco più inefficiente che si ricordi. Sembrava piuttosto il bambino che ha commesso la marachella e continua come niente fosse, quasi incredulo che non lo sgridino.
La mia sensazione persiste e si rafforza quando vedo lo sguardo curioso di certe sciure (signore) sul tram quando vedono la mia spilla "Pisapia Sindaco". E' come se dicessero con gli occhi "Allora, ci si può ribellare? Davvero è possibile spegnere la TV? Non sono scema/scemo quando mi ricordo che esistevano, prima di Colpo Grosso, OK il Prezzo è Giusto o Drive In... un'altra vita e un'altra Milano?". E' una situazione post-qualcosa, un incrocio tra Lovecraft e il Calendario di Frate Indovino, però detto/non detto come può capitare a Milano.

La razza umana è lenta nelle reazioni, e la tecnologia corre molto più noi. Se ci vuole una generazione nuova per prendere confidenza con le innovazioni e considerarle "normali", ci vorrà certo tempo per capire che i nuovi "progressisti" sono i demistificatori, i cacciatori di bugie. Non a caso un giornale come Il Fatto Quotidiano riesce a sopravvivere senza finanziamento pubblico. Vive dei fatti, ha buona memoria, e ha un'idea chiara.
Per mettere una corazza d'indifferenza alla valanga d'informazioni contraddittorie (o ricatti veri e propri, visto che il potere spropositato di Fuffio è anche economico, non solo televisivo... chissà quanti deboli (o senza coscienza) hanno paura di perdere soldi se non accondiscendono, in questo spaventoso regime soft.

Girando da martedì in questa Milano nuova (la sensazione non è solo mia)e provvisoria; penso che il mondo sia proprio cambiato, come ha dimostrato il nordafrica moderno delle rivolte dove nessuno inneggiava ad Al Qaeda ma tutti volevano libertà.
Con lo sviluppo di internet e delle reti sociali siamo tutti più connessi e più soli/alienati allo stesso tempo, legati ciascuno alla tastiera del computer. E' come se l'eccesso d'informazione capovolga l'importanza di ragione e istinto ed emerga ogni tanto, lento e inesorabile, una specie d'istinto collettivo che dice "adesso basta, non mi freghi più". Come un "fiume carsico" della coscienza collettiva. E non c'è solo Milano, basta guardare la Madrid degli Indignados.

Tornando al mitico Mangoni, la notizia che per lui non c'era la cadrega (sedia) in Consiglio Comunale era da un lato brutta: immaginatevi che meraviglioso Assessore alla Cultura avremmo avuto! Ma il risultato era d'altro lato entusiasmante (oltre 1600 preferenze raccolte in 15 giorni via web, perchè di manifesti appesi col suo faccione e CANDIDATO IDEALE non ne ho visto uno e con mio grande piacere ha battuto Ornella Vanoni che di preferenze ne ha raccolte 36).

Campione di stile libero, l'Architetto Libero da Snobismo e Cantante Confidenziale continua a lottare: ma la battaglia è per Giuliano Pisapia, quell'uomo moderato persino nel sorriso ma capace di ascoltare. Ecco come cominciamo.
Iniziata per gioco e per scherzo, è una pagina bellissima della mia vita di milanese. Potente come la mia entrata in Piazza Duomo a fianco di Franco Grillini per il Pride nazionale a Milano (il 2001?).
El me papà (mio padre) sarebbe orgoglioso di me: vai, Supergiovane per aiutare Pisapia (già dal nome una poesia) contro la mamma di Batman.

VOTA MANGONI.

2011-05-16T11:41:00.012+01:00

mi hanno chiesto poco meno di un mese fa un aiuto last-minute: occuparmi come direttore creativo della candidatura di Mangoni, il conosciuto architetto milanese e cantante confidenziale per Elio e le Storie Tese.
si presentava (si presenta!) alle elezioni amministrative milanesi nella lista civica Milly Moratti per Pisapia e io ne scrivo oggi, a qualche ora dalla chiusura delle urne (prima non ho avuto tempo, e forse anche per scaramanzia non ho usato il blog). l'idea stessa di usare la lista civica dell'arancia, e una Morattitudine positiva contro quella negativa, incompetente (e sleale) mi pareva un buon inizio, un ottimo contrappunto ideale.

perché mai è sceso in campo Luca Mangoni? "perché mi sono rotto i coglioni" ha ben sintetizzato l'Architetto antisnob rispondendo a un ragazzo che glielo chiedeva nel bagno di folla a Milano Libera Tutti, concerto di martedì 10 davanti alla Stazione Centrale.
quella sera Mangoni (candidato) non poteva -per par condicio- salire sul palco ma è stato sufficiente girare tra il pubblico della piazza per constatare la sua popolarità... anche se poi molti non votavano a Milano città o molti pensavano che -in linea con la tradizione Elia- quello della candidatura fosse uno scherzo o una boutade...
ma l'effetto che faceva la nostra comunicazione. e vedere gli occhi esterefatti di chi riceveva il volantino col Mangoni politico vestito da uomo d'ordine e onore ed un semplice titolo come UMILTA' oppure DISPONIBILITA' mi ha fatto un certo effetto. vedere chi voleva collezionare tutti i miei "annunci" in quanto rarità da collezionista... non capita con gli annunci per il disinfettante per il bagno.

l'intera campagna è dunque stata una sfida bellissima: Music Production e Vittorio Cosma alle bombe audio, la squadra di Hukapan per l'organizzazione, Jekyll&Hyde per l'art direction e la presenza di Elio medesimo.
se in vita mia ho lavorato a prodotti, progetti, associazioni e cause di ogni tipo: assorbenti interni non essendo donna, settimanali cattolici non essendo credente, detergente antibrufoli avendo 40 anni e pompe funebri essendo vivo. ma la politica mai. e non poteva capitarmi occasione più interessante di un candidato così anomalo e particolare.
certo, dovevo "restare in linea" con la poetica di Elio &, che però stimo da anni, ho seguito questa lunga traiettoria artistica con curiosità, come un fan e Mangoni è uno degli avatar / nuclei tematici che mi sono piaciuti di più. dunque ho scritto e fatto quel che mi sembrava giusto. ed è andato tutto liscio come l'olio nonostante il bisogno di tener la barra dritta e sostenere la pressione del tempo.

Elio e le Storie Tese è lo scherzo che fa sul serio.
abbiamo così scelto di fare una campagna di valori per Mangoni Candidato Ideale con cartoline / jpg dove adottavamo parole forti e poco usate dai politici italiani.
c'è stata anche una serie di minicomizi (parodia della discesa in campo storica di Nonno Silvio) per lanciare il Discorso dal Balconcino di Mangoni.
e per nodo centrale del mangoni-pensiero una serie di filmati "Candidato Ideale Cittadino Esemplare", a mettere in chiaro che eticità e rispetto reciproco (o per l'ambiente) in una società multietnica e policulturale dobbiamo metterli in campo ciascuno per tutti. non costa niente, ma forse per questo van così poco di modo nell'italia berluscona e arraffona.

il lavoro più affascinante è stata la decostruzione dell'idea di comizio. andare contro lo spettacolo pattumiera che la politica ultimamente dà con uno spettacolo divertente ma puntuale, e in conquista di voti, era davvero una sfida. discorso preregistrato, applausi e fischi di disapprovazione erano una chiamata a complicità per il popolo di Mangoni davanti a una politica che se la canta, se la suona e se la apprezza da sola.
Fratelli d'Italia e O Mia Bela Madunina la eseguivano un gruppo mariachi, ossia nuovi milanesi, presenza extracomunitaria ed extraordinaria. per i posteri e gli assenti giustificati, abbiamo anche cercato di rendere la forza dell'irripetibile evento montando il filmato web.

e adesso, tra qualche ora vedremo da che parte va Milano. ha ragione Celentano quando dice che sono elezioni storiche comunque. o si cambia o è morte definitiva per la Milano leggera e vivace soffocata per sempre dal cemento e dai soldi dell'Expo.

(in progress, poi riscrivo anche il testo del blog, aggiungo figu e aneddoti)

GRAZIE, JOSE' LUIS.

2011-04-03T11:58:00.007+01:00

rischierò il patetico e il sentimentale e l'ovvio ma devo scriverlo: grazie, José Luis.
sei stato il mio Presidente, mi hai fatto sentire europeo, mi hai fatto capire che c'era una Spagna diversa (mostrandola al mondo intero), gente bella e libera dentro che voleva la riscossa, che esisteva un modo differente di pensare e mettere in pratica il socialismo (ossia la vita in comune per come la vede un progressista).

José Luis Rodriguez Zapatero ha annunciato ieri ai suoi compagni - e non in TV o ai giornali, Nota Bene - che non si ricandiderà per la terza volta a leader del PSOE (e della sinistra spagnola). come aveva promesso i suoi mandati sarebbero stati 2 e stop, uscendo elegantemente di scena dopo essere stato insultato in tutti i modi da destra e da sinistra perché ha pagato le spese di una crisi economica senza precedenti, per la sua presunta incapacità di risolvere alcuni nodi fondamentali (che forse era il suo Paese a non saper/voler risolvere) e certamente anche per una certa ingenuità o cautela nell'agire in quanto a materia economica e sviluppo.

ma - con tutte le critiche che gli si possono fare e che merita - JLRZ lascia una Spagna moderna, leader mondiale nel pensare avanti con quel suo sorriso da Bambi che gli hanno subito rimproverato come fosse un difetto; già il lurido soprannome datogli dai nemici a me confermava che erano machisti e fascisti, e me l'ha fatto sentire amico.
è un tipo di persona a me chiarissima: è il "miglior amico etero" di ogni gay, quello la cui moglie/compagna è per noi una sorella (cool o casinara), quello che non si sente messo in difficoltà o discussione dal desiderio che un uomo potrebbe provare per lui, perché semplicemente non gli interessa.

io come lui credo nelle donne, nell'ascolto, intesa e valorizzazione delle donne per cambiare il mondo. così sono stato educato. anche mio padre era un socialista (anzi un comunista) gentile. ricordo ancora tutte le donne che hanno applaudito il mio breve e improvvisato discorso al funerale laico nei giardinetti del quartiere dove viveva.

voglio celebrare Josè Luis come un amico, con una foto del mio balcone e i panni stesi ad asciugare questo momento che mi riempie, come dire, di saudade, triste malinconia e consapevolezza della vita, un po' d'inquietudine e smarrimento. è molto peggio che se Lou Reed smettesse di cantare o Pedro Almodovar di fare i film. da oggi sono meno sicuro che "là" (nei piani alti della politica) ci sia qualcuno che mi ama.
infatti Zapatero ci invita a combattere tutti, perché nulla è garantito come "conquistato per sempre", e ricorda a tutti che in politica non è il solo leader a fare il cambiamento, e non si può sempre essere il miglior atleta, dunque si fa da parte. (a proposito... quanta modestia e umiltà paragonato alle mummie della sinistra italiana, davvero sinistra e inquietante. nella foto, col dito copro della copertina il nome di chi ha scritto la prefazione -non essendone assolutamente all'altezza- Baciapile Veltroni).

sia detto che lo celebriamo noi "non spagnoli" ancor più di quanto fanno in Spagna: potremmo paradossalmente dire che succede perché il Presidente è più avanti di loro. speriamo riusciranno ad accorgersi di questo con umiltà per conquistare tenacia nelle lotte che ci aspettano, per tenere la direzione. qualcuno lo fa.

è come se oggi comparisse sullo schermo della vita/film il cartello
(continua)
e ora in questo mondo sballato con le acque del mare inquinate dal plutonio, popoli islamici che guarda un po' non vogliono le fatwa ma la democrazia (!), toccherà a ciascuno di noi portare avanti, insieme e nel privato, giorno dopo giorno, la sfida del socialismo gentile.

I GGIOVANI E LA FABBRICA DEL VAPORE.

2011-03-15T22:52:00.023Z

sono stato questa sera alla inaugurazione della "cattedrale" (l'edificio più grande) alla fabbrica del vapore in via procaccini, un insediamento industriale riconvertito a grande spazio "creativo" per la città.
se ne parlava da anni, ed è pronto oggi, in campagna elettorale.

presentava carlo massarini (quello di mister fantasy, sì, gonfiato dalla pompa di bicicletta degli anni) e insieme a lui sul palco l'inguardabile sindaco di milano letizia moratti e alan christian rizzi, assessore allo sport e tempo libero a suo tempo "fortemente voluto" nella giunta locale da berlusconi. sotto il palco c'era red ronnie - pare sia il fotografo ufficiale del sindaco moratti - e scattava.
era la premiazione ai giovani creativi di milano. insieme ai giovani creativi di tutto il mondo...(??? non ho sentito un solo cenno alla tragedia del Giappone, nonostante l'invito del Presidente della Repubblica, Giorgio Napolitano), perché ai ggiovani il nuovo spazio è infatti dedicato.

era orrendo. sembrava una festa da scuola media, con la moratti in gonna di leopardo e un'aria da imbranata che si commentava da sola. è poi arrivato annunciato dalla musica anche roberto formigoni, il presidente della regione lombardia, ma è rimasto tra il pubblico come una soubrette in disarmo, salvo ricevere un applauso da 25 persone su invito di massarini. come la claque di uno show televisivo.

poi è seguita drammatizzazione nello spazio della platea: un qualcosa di "teatro" fatto da ggiovani che ballavano vestiti da fricchettoni.
il pubblico? un mix di addetti ai lavori (molti di "sinistra") e tanti altri ggiovani col piercing e un fare alternativo che va bene solo per happy hour da sfigati.
non si è alzato - non dico un vaffanculo - ma neanche un fischio per questa giunta comunale che sta chiudendo con motivi vari, spesso pretestuosi tutti gli spazi musicali veri della città... una per tutti, la gloriosa casa 139.

io aspettavo un amico, per mia fortuna uomo molto valido e con lui ho poi cambiato stanza. ma prima che arrivasse ho pensato di urlare: io, solo come un cane o come un pazzo. ma non l'ho fatto. perché? perché ho pensato che se anche sono meglio conservato di massarini o red ronnie non se lo meritavano.
dovevano farlo i ggiovani presenti che invece ritiravano i loro ppremi di provincia.

ggiovani che non hanno vissuto gli anni imprevedibili e un po' sgangherati in cui sono cresciuto ma che si meritano pienamente questi anni di bugia e tradimento della dignità. dignità in cui e per cui sono stato cresciuto.

unica eccezione di qualità nella serata il discorso della scrittrice benedetta tobagi, premiata per il libro sul padre ucciso anni fa dai terroristi.
il commento del sindaco era a dir poco inconsistente, qualcosa tipo "...libri come questo ci aiutano a vivere in mondo difficile dove non capiamo cosa succede e dove stiamo andando".

te lo dico io dove stiamo andando: nella pattumiera della storia. altro che l'expo per cui avete già rubato tanti soldi. e se questi ggiovani non capiranno alla svelta che il loro presente e il loro futuro sono negati (e pagati con 4 carinerie da luna park... a loro basta un po' di vapore) nella pattumiera ci andremo inesorabilmente, ancora più velocemente.
non servirà loro nascondersi nella casetta che gli lasceranno i genitori (magari quella al mare o in montagna). li fregheranno tanti loro coetanei ben più volonterosi, che vengono dalla Cina, dall'Albania, dalla Tunisia o dalla Romania: fanno i lavori duri che qui nessuno vuole più fare. ma nessuno li premia. sono lì che lavorano nei ristoranti della zona paolo sarpi, ossia chinatown dove si trova la fabbrica del vapore.

questo della fabbrica del vapore non è stato un bel modo di sentirmi italiano o milanese. non è per questa Italia che sono cresciuto, ho lavorato duro, ho lottato. e prima di me, i miei genitori.

sul tram di ritorno ho parlato al telefono con un amico giapponese, gli ho chiesto come andava.
a lui, e a te che stai leggendo, dedico questa canzone di un grande artista italiano.
con una speranza: che si veda bene che noi italiani non siamo tutti uguali.

LA FESTA DELLA DONNA.

2011-03-09T14:49:00.012Z

E' passato l'8 marzo anche quest'anno, fantasticando di Emma Bonino come Presidente della Repubblica Italiana, ridendo e ragionando con Luciana Litizzetto e ricordando grazie a Benedetta che dalle donne, anzi da Asmaa, è partita la rivolta in Egitto.
Nel frattempo ho saputo che a Cadice ha vinto un concorso del Carnevale Juana La Loca un gruppo teatrale che ha messo in scena e ha fatto il punto in modo comprensibile a tutti (per come si può fare in un contesto del genere) su disagio e differenza dell'amore omosessuale.
Ho notato che nello scambio di opinioni tra me e amici/amiche si notava, poco o tanto, nel bene e nel male quanto bello/brutto/opportuno/strano fosse che alcuni attori "marcavano" ossia mettevano in scena in modo femmineo la loro differenza, andando un po' sopra le righe.

Qualche giorno fa è morta la madre di un amico (non intimo) e io ho sentito il bisogno di essergli comunque vicino, anche a costo di sembrare inopportuno. Chissà perché, chissà percome... finché oggi ho vinto le resistenze e il pudore. Mi sono domandato il perché profondo di questo mio bisogno e ho capito che risiedeva nella profonda educazione, altruista, di lui... che in qualche modo dovevo a lei.

Quando un uomo è gentile certamente intravvediamo dietro di lui una coppia di buoni genitori. Ma cosa vuol dire "buoni genitori"? Che - se sono un uomo e una donna - il papà sa essere dolce e la mamma ferma, cambiando un po' i ruoli previsti dalla morale comune (non sarà un caso tutte le religioni lavorano sul presupposto che la sessualità sia un sistema binario on/off, maschio/femmina, acceso/spento).

Per la coppia potremmo dunque dire che un uomo diventa interessante quando accetta la propria parte femminile? Però no, perché lo vorremmo virile etc etc.

Tutto ha evidentemente radice nel fatto che siamo l'unica specie animale dotata di autocoscienza, linguaggio, ragione e in cui riproduzione e sessualità prendono strade spesso diverse. Sesso, genere e orientamento sessuale non coincidono proprio.

Ma perché la donna è bella perché ragionevole, dolce e angelicata e poi dà fastidio l'uomo effeminato? E cos'è la celebrazione della donna? Una rimozione vestita con l'abito della festa?

La razza umana è davvero un giardino complicato.

IL CONTRIBUTO DELLA LOMBARDIA.

2011-03-07T11:05:00.015Z

A guardare questi 2 sembra di vedere una coppia comica passata di moda, se non fossimo il Paese con un Presidente del Consiglio che supera la soglia del grottesco già solo con il suono del cognome.
No no, i 2 tipi rappresentano di più che le otarie di un vecchio zoo passato di moda per colpa della Wii. Sono il contributo vivo ed evidente che la Lombardia dà al governo nazionale.

Non bastava lo spirito imprenditoriale che da Milano in giù ha confuso televisione privata, televisione pubblica e vita reale in un tutt'uno inscindibile. C'era bisogno di un local touch lumbard e neo-folk, ed eccolo. Sia ben chiaro che scrivo carico del mio orgoglio di milanese di città, figlio di milanesi, carico di un'educazione ricca di valore civico e vestita di understatement (per Sindaco vorrei Miuccia Prada).
Questi vengono dalle valli, anzi dai bar sport delle valli. E non hanno trovato lavorio nei mobilifici brianzoli (così avveduti da essersi fatti fregare il mercato da IKEA) neanche come magazzinieri. O forse i 2 sono semplicemente furbi, come l'italiano medio, come i meridionali che criticano tanto. Peggio dei "meridionali" infilano figli, familiari, amanti e conoscenti in tutti i posti pubblici, e ci sarà da faticare per ripulire lo Stato dai parassiti un domani che si dovesse cambiare governo.

Non ne posso più, e scrivo dalla capitale della Lombardia. Definirei la questione "ignoranza di riporto", come i capelli schifosamente pettinati a coprire la crapa pelada.
La prima puntata l'ha fatta qualche settimana fa Matteo Bordone (lumbard quasi svizzero) in occasione dell'intervista a Carlo Valli, presidente dell'Automobile Club che risponde all'intervistatrice di Report «Lei mi faccia un foglio. Voglio dire una cosa scritta, un elenco, una domanda… che io possa a un certo punto… se no… el me cervèl el va in füsèla» (potete anche scaricare l'mp3 da post di Matteo e campionarlo).
Adesso che ho imparato a mettere i filmati nel blog ecco Francesco Magnano, che cura gl'interessi palazzinari di Berlusconi, eletto (ovviamente) a... Sottosegretario all'Attrattività della Regione Lombardia.

Peggio di così, la prossima volta dalla Lombardia possiamo far di peggio solo mandando in onda l'acqua sporca stagnante del bidet dopo un pediluvio. O forse una puntata di "Amici" della casa di Batman del figlio della Sindaco di Milano.

FUORI DALL'INTESTINO, VIVA L'ITALIA!

2011-02-27T18:30:00.001Z

penso che la vera sfida per gl'italiani di buona volontà nei prossimi anni sarà tenere le bocce ferme, e capire quand'è il momento di giocare e tirare. cool down.

da troppi anni la vita sociale, politica e culturale italiana è fuori misura, con una comunicazione esacerbata, una confusione continua di toni, stili e contenuti, un gioco al ribasso e rialzate improvvise continue. è lo stile dalla cosiddetta destra: mischiare i lati più gretti del fascismo (un populismo venato di repressione) all'affarismo spregiudicato rivestito di modernità aspirazionale della TV. e riesce bene qui in Italia, paese fresco di unità, con una miriade di identità locali, figlie di dominazioni diverse, tenute insieme dalla Liberazione in poi (con fatica) da TV e scuola pubbliche.

è bastato far vedere qualche canale privato, far notare che era nuovo (lo era davvero) e che soprattutto era gratis, in un territorio dove la gente faceva fatica a sentir proprio lo stato unitario. e in un'epoca dove la tecnologia va più veloce delle capacità umane di starle dietro, dove gli aeroplani consentono lo spostamento facile, dove internet permette una diffusione di contenuti (e valorizzazione delle diversità) mai vista, i fascisti elettronici (che sono poco più che borghesi, paesani, papisti e mafiosi alleati) riescono a far gruppo, e soprattutto a confondere gli altri. ma la sfida resta aperta. temo anche che l'ideologismo dogmatico "di sinistra" in questi anni abbia addirittura fatto da lievito al fascismo elettronico. anzi, no temo: ne sono sicuro, con tutti gli autori "di sinistra" che Berlusconi ha. ma anche la "sinistra" ha fatto il suo tempo.

chissà come andrà a finire, visto che qui da noi - arrivati al fondo - si riesce sempre a scavare ancora. si riuscirà a trovare regole nuove in coerenza con il resto del mondo, quando razze e culture si mischiano come prima era impossibile fin da immaginare? o la razza umana qui da noi prima che altrove si rivelerà un esempio fallito?

cool down. il bunga bunga l'abbiamo subito come nazione. e non è un divertimento innocuo, come cerca di minimizzare l'orribile Presidente del Consiglio. gliel'ha insegnato Gheddafi infatti, quello che bombarda le manifestazioni di dissenso con gli aerei. il bunga bunga è uno stupro anale. abbiamo provato il fist-fucking e non ci è piaciuto.

l'opera grafica di cooemnto al post è di Pietro Balbi

DESIDERIA.

2011-02-25T08:37:00.006Z

como un flash, una madeleine audio. dev'essere fine anni '90, non lavoravo ancora a Torino. già da molti anni ero fidanzato, e siccome lui prima di me era etero, per un po' di anni siamo andati in giro per locali gay o misto terital per vedere com'era (stare chiusi in casa a metter su le tendine, mai).
non si faceva quasi più sesso nei locali, eravamo in piena paranoia AIDS, tirava un'aria da disfatta totale, c'era poco di cui essere gai. finché un sabato sera siamo allora andati in una disco etero per capire come s'era sviluppata la scena house, quella post acid-house, visto che il mio amico Marco che mi ci avrebbe portato non c'era più.
il locale si chiamava Desideria (Bergamo? Brescia?). in mezzo alle campagne, impossibile da trovare finché appare: una via di mezzo tra un ranch, un drugstore tipo David Lynch e una rimessa di camion. suonava così.
risentirlo molti anni dopo fa effetto. penso che erano meglio questi, davvero fuori e un po' deragliati, rispetto a Taffy, Sandy Marton e Cecchettoland. che siamo finiti male governati dal mondo piccolo borghese di Canale 5 che mischia bunga-bunga e rispettabilità. e magari quelli che ballavano al Desideria votano Lega Nord.

LA DERIVA DELL'OMOSESSUALITÀ.

2011-02-17T10:27:00.016Z

Alcune volte avvengono cortocircuiti nella testa per cause inaspettate e contingenti. Ingrediente A. Ho appena letto un pezzo dal blog del mio amato Mark Simpson (l'uomo che ha inventato parole e concetti come anti-gay, metrosexual, sporno e retrosexual... praticamente un Oscar Wilde decostruzionista), dove scrive di Born This Way, l'ultimo singolo di Lady Gaga. Ingrediente B. Ho incrociato stanotte - di ritorno a casa sul tram - un articolo non troppo profondo della rivista PRIDE sulle chat GPS gay (ossia il telefonino che dice a chi interessa che hai voglia di scopare e a quanti km di distanza sei). Ingrediente C. Ero stato ad una riunione all'Arci Gay Milano che aveva come "contare di più come comunità GLBT XYZ a Milano in vista delle elezioni amministrative" (sfida ideale per difficoltà: sa di paradosso e quasi di barzelletta, visto che a Milano ci sono più omosessuali che alberi). I tre ingredienti girano nella testa senza sosta, come in una lavatrice.

Cominciamo con l'unico Simpson che preferisco a Bart. Scrive fulminante di Born This Way: "Lasciamo stare giudizi tipo “la canzone più gay mai composta“. È semplicemente troppo gay per essere suonata. Sospetto sia anche troppo gay per i gay. Troppo paternalista e rozza e debole. Faranno finta di amarla per qualche settimana poi la dimenticheranno tranquillamente. Sarà l'inno dimenticato più velocemente di tutta la storia. Come pop song acchiappa, naturalmente, e farà un sacco di soldi. Ma in questa canzone tutto sembra andare in retromarcia: la musica, le parole, il modo di ragionare, il contenuto politico. Per tutta la buona volontà che contiene penso sia una canzone priva di contenuto. E traboccante di stronzate. Non solo per quel "born this way" e quel "Dio non fa errori" che comporta la trasformazione del gay in una specie di comunità etnica... La sessualità è anche un treno che stantuffa e va. Beh, fatemi scendere dal treno"... e continua (come puoi leggere appunto nel blog di Mark).

Poi c'è il pezzo di Paolo Colonna sulla rivista Pride sulla scopata garantita dal telefonino, il cui portato s'incrocia con altri articoli dello stesso numero della rivista. Ad esempio "Come sta la notte?" di Stefano Bolognini sulla morte in tutto il mondo avanzato del locale gay (ad eccezione di Polonia, Singapore o Catania). O "Sulle piste degli orsi"... di Marco Albertini sullo stato di saluto della sottocultura bear, chelui descrive con partecipe divertimento ma a me sembra da tempo trasformata da interessante fenomeno di affermazione a riappropriazione a nuovo conformismo modaiolo (peloso).

Il tutto ha a che vedere con l'impatto di internet sulla vita degli uomini sessuali.
A parte i posti dove, come sottolinea Bolognini, vedersi e incontrarsi fisicamente ha ancora un senso (alle 3 località di cui sopra si aggiungono presempio Shangai e Cuba), nei locali dei paesi ricchi ci vai solo per incontrare quelli della tua sottocultura specifica. E questo vale ormai anche per gli etero che il consumismo ha in qualche modo "omosessualizzato" e alienato negli ultimi decenni. Anche se quella che chiamavamo sottocultura è ormai innocua e gli orsi si sono trasformati o si rivelano semplicemente parrucchieri.

Paradossalmente la specializzazione è l'unica soluzione possibile per i gay, una glamourosa strada senza uscita. Se riescono a tirarti fuori i soldi di tasca così...
Oppure, nel mondo che si civilizza, ci sono i bar mixed e alternativi (tipo Mono o l'Elephante) che si frequentano con le amiche/amichi, e non per trovare da trombare.

Il che non è del tutto male: se - liberandoci la testa da giudizi morali e costruzioni storiche - l'omosessualità è solo una specializzazione di genere, si capisce perché possono permettersela di più le nazioni ricche e benestanti. E oggi riconfluirà come contributo poetico e umano nel flusso dell'umanità. Ma certo capirne valore, ragione e potenzialità richiederebbe un'onestà e una determinazione che al sistema dei consumi interessa poco.

E torniamo al Simpson: l'omosessualità diventa un soprammobile inutile, chincaglieria vintage (la predica di Gaga).
Comincio a pensare che assisteremo sempre più nei prossimi anni a questa drastica ridefinizione dell'omosessualità. Non ce n'è più bisogno, è volgare e si sta molto meglio nell'armadio del proprio sottogruppo sociale oppure ordinando i maschi online senza bisogno che nessuno sappia.

A meno che l'ovulo di tua madre e lo spermatozoo di tuo padre non s'incontrino in Uganda o altri posti dove quelli come te li uccidono ancora, ti limiterai a ostentare un'appartenza con un paio di mutande firmate Stefano e Domenico. E il Gay Pride sarà "volgare". E l'Arcy Gay di Milano che inventa serate da ballo si sentirà accusato (così mi hanno detto ieri sera) di essere "comunisti che fanno i soldi sulle nostre spalle" dai gay che votano Berlusconi.

Vivrai come un criceto sulla rotella in gabbia o un'upupa del parco naturale.
Finché dura. Difficilmente ci riproveranno con le camere a gas.
Certo se leggi (ma è difficile, nessun TG ne parla) della morte di un eroe come David Kato ti spiace. E la dimentichi con un gin lemon. Nessuno ti dirà che è legata alla propaganda delle chiese americane in paesi poveri come l'Uganda.

Omosessualità è una parola obsoleta, e non sai bene cosa fare del tuo desiderio. Torna ad essere l'amore che non osa pronunciare il suo nome. E speriamo che sia per pensarci su meglio, la speranza è sempre l'ultima a morire.

Nel frattempo, meglio una passeggiata al parco con un'amica. E chissà come faremo per farci rispettare a Milano, visto che nascondiamo.
Alla radio del bar trasmettono Lady Gaga.

SOCIOLOGICO, MA CHE DICO ANTROPOLOGICO.

2011-02-15T11:16:00.007Z

era una proiezione gratuita su invito del Comune di Milano. il film era “Il Cigno Nero”, candidato a ben 5 Oscar. e il cinema era il Dal Verme: solo 30 anni fa da glorioso cinema teatro si era col tempo degradato fino a diventare negli anni ‘70 un cine gay di battuage, e in pieno centro (foro Buonaparte!). ormai proiettava i porno (etero).
famoso tra i miei amici era il racconto di una scena riportata dal mio amico Enzo Lancini come uno spettacolo. fu quando nella scena di un film qualunque in una serata qualsiasi, mentre il viavai tra tende rosse pesanti e gabinetti continuava, un’inquadratura particolarmente osé portò sul grande schermo in primissimo piano una vagina gigante. una checca tra le tende urlò “ma vaaa... datela al gatto”.

adesso il Dal Verme l’hanno restaurato ed è un gioiello della Milano che insomma. il pubblico della serata sembrava messo insieme con un mix di metodo e noia: cinefili giovani, vecchi, amichi di funzionari, funzionari in pensione, raccomandati e amici, giornaliste snob delle cause perse, un’altra decine di tipologie random.

l’assessore alla Cultura del Comune, quello col nome che sembra una marca di sanitari, Finazzer Flory ha detto nella presentazione microfonata che aveva già visto il film, "la splendida interprete da vicino" (che invidia!) e aveva lottato per averlo in anteprima a Milano “...duro, difficile... parla di un tema finora poco trattato” (quale?, chiederei adesso che il film l’ho visto) e ha continuato “è un’opera di riilevo sociologico, ma che dico, antropologico”.
non so che cos’avesse visto l’Asesur ma “Il cigno nero” è un pastiche di banalità psicoqualcosa, luoghi comuni senza lievito ed effetti poco speciali, dopo la prima ora ho pensato “meno male che non ho pagato”.
e continuava il cortocircuito che mi faceva la proiezione in quella sala (una nemesi del sesso pur miseramente praticato contro quello nobilmente evocato?).
quest’analisi del Bene e del Male legati alla sessualità attraverso l’arte (dalla danza classica che eleva al legame tra artista e impresario, con la figura materna ossessiva e il senso di persecuzione vs la ricerca di eccellenza) è nobile. ma parte alla ricerca dell’Assoluto e finisce dal parrucchiere.
fino a metà film ho pensato che l'esito involontario del film fosse dimostrare che l'eterosessualità istituzionalizzata è una forma di malattia mentale.
ma con pazienza, e sentendo l’approvazione del pubblico non pagante, ho poi capito che “il cigno nero” è un’opera d’arte coerente e perfetta. è un’ascesi per un pubblico di un’epoca minorata, lo psicodramma aspirazionale senza altre pretese che far sentire intelligente la sciura e il faccendiere negli anni dell’inebetimento televisivo assoluto. ma ci riesce.

"il Cigno Nero" è la stupidità da reality show mandata nel castello degli specchi dopo averla fatta bere un po'. ma l’Assessore l'ha trovato divino, e forse con lui anche la donna famosa che fotografavano all’uscita. indifferente ai flash come una diva perduta (forse mai arrivata). fremevano le sue labbra che avevano conosciuto il bisturi, e molte volte, fino a dimenticare per cosa erano state create. degna celebrità di degno pubblico in degna città.

contenuto e contesto ci ricordavano di essere nell’ex Capitale Morale d’Italia, ora covo delle bande seminasabbianegliocchi di Berlusconia e del cui governo locale l’Assessore è eminenza culturale. la proiezione gratuita infatti sapeva già di campagna elettorale. il Finazzer Flory - che ha molto lottato per portare tra noi “il Cigno Nero” - ha anche promesso che sarà solo il primo tra i film in anteprima per la Città di Milano “che lo merita, perché con un film al mese così... “.
veniva da concludere la frase da lui lasciata in sospeso “...perfezioniamo l’opera di dementizzazione dell’esistente”. con la conferma degli Oscar, chissà. ne hanno tanti da dare ogni anno, e qualcuno arriverà anche a questo cataplasma proiettato al Dal Verme.

MILANO.

2011-02-02T11:22:00.002Z

THE COMING OF AGE = SAPER FARE I CONTI CON L'ETÀ.

2010-12-16T21:56:00.018Z

ho ascoltato qualche settimana fa e continuo ad ascoltare l'ultimo lavoro di Bryan Ferry, Olympia. è un disco bello, diversamente da tanti altri tentativi patetici di risvegliare il passato. diciamo che Bryan Ferry già di suo fa tuto, e sempre meno pena dei Sex Pistols o di Dalla e De Gregori quando tornano a cantare insieme. ed è buffo che un signore di mezza età mi convinca decisamente più di molte altre cose inglesi attuali ggiovani.

il leader del gruppo che ha invertito le chitarre del rock (e lui era etero!), che ha confermato l'esistenza (o ha sancito la nascita) dell'art rock, e che ha dato il giusto valore alle piume di struzzo (quelle di Brian Eno, presente anche in quest'ultimo disco) adesso ha molti più anni. ma li porta benissimo, ovunque voglia andare.

dice bene il sito della BBC che la canzone più bella degli ultimi 30 anni di Bryan è qui, "Tender Is The Night". e a questa canzone in particolare io mi arrendo (oltre a "Heartache By Numbers" con gli Scissor Sisters, e "Shameless" con Groove Armada e U can Dance con DJ Hell che avevano fatto da apripista all'album).

mi torna in mente il verso (la promessa) di una poesia di Lou Reed che ogni tanto salta fuori a casa mia e mi ha fatto impazzire quando avevo 15 anni: "Invecchieremo con stile". "Allora è possibile" pensai e spero di avercela fatta.
il tempo può essere una sfida divertente, sa hai avuto una buona partenza >>>

RIDI RIDI.

2010-12-16T12:32:00.008Z

ripenso alla compravendita di Parlamentari qualche giorno fa, all'umiliazione per il Paese, all'offesa definitiva verso la Politica (polis tuke, sorte della città).
e sono sempre più convinto che il degrado non sia un effetto indesiderato o uno spiacev incidente per l'attuale Presidente del Consiglio. è l'Obiettivo Numero Uno.
come per un Direttore di Circo distruggere il senso comune del pubblivo, e abbassare il livello dello spettacolo, allarga l'audience e diminuisce le pretese del pubblico.

"signore e signori! ecco la donna che fabbrica i diplomi! ecco il traditore che ride! e chissà domani, arriva l'omofoba col cilicio! proprio lei, quella che odia i culatoni, difende il morto vivente e offende il vivo morente! eletta per ricatto dell'Opus Dei coi voti della sinistra! spiego il termine sinistra: siccome l'intrattenimento era meno importante della politica mi ha lasciato le televisioni, anzi mi venduto lo Zelig con un tot numero di comici. nel tempo libero dal governo, la sinistra legge libri di D'Alema o tutti gli Einaudi, anche questi pubblicati da me Presidente del Consiglio)"

forse perché siamo circondati e governati dalla bugia tanto evidente a The Guardian (foto sopra) è venuta la buffa idea del pupazzetto Playmobil.
a te ti fa ridere quest'Italia che fa ridere?

LA CARA OCULTA DE LA PLUMA.

2010-12-14T23:50:00.000Z

C'è una canzone de la Prohibida che mi fa impazzire: "Terechkowa". E' dedicata a Valentina l'astronauta russa pioniera. Descrive à la Kubrick di quel che si prova a finire persi nello spazio, el espacio exterior come dicono in spagnolo, ancor più se mentre viaggi oltre Plutone dalla stazione sulla Terra qualcuno ti chiede come va, se è vero che senti la mancanza della gravità, se la solitudine è amara...
Il viaggio tra le stelle e i pianeti diventa - secondo un procedimento metaforico già consolidato - una riflessione sul rapporto con gli altri, e la voce encantadora della cantante ti aiuta a perderti e riflettere. A un certo punto la bionda canta "la cara oculta de la luna quiere verte despegar" (la faccia oscura della luna vuole vederti decollare) e io per la mia solita attitudine al fraintendimento creativo (quanti titoli pubblicitari o anche semplici boutade mi sono venute in mente così) capisco "La cara oculta de la pluma".
La "pluma" è un modo di dire spagnolo difficile da tradurre: è l'effeminatezza, quell'atteggiamento inequivocabile che ti fa dire di un uomo "non può essere che gay" o meglio ancora che ti fa commentare "uè, bella", un po' per sfottere e un po' per complicità. I gay più virili infatti "no tienen pluma", non vogliono proprio avere quel difetto che secondo loro ti rende ridicolo agli occhi del mondo.
Ma già solo l'esibizione della Prohibida, e di quegli attori che da quando il teatro esiste confondono sapientemente i generi e impersonano la donna, per diventare un po' sorpresa spettacolare, un po' critica e grande valorizzazione dell'altro sesso ...ti fanno pensare che questa critica ...che in poche parole è paura delle checche... è inutile, infondata, dettata dalla paura dello scuorno sociale.

Io mi domando ossia cosa si svegli nel desiderio per le persone del proprio sesso, grazie anche alla disapprovazione di parte della società o della famiglia. Cosa si sveglia? C'è un lato magico cui attingiamo, e non riguarda solo noi? E questo, inutile negarlo è rappresentato in modo battegliero da Amapola Lopez (nome civile dell'astronauta qui fotografata) come dai Legnanesi.
E io non ho "pluma" evidente, ma ne sono un estimatore. Anzi, mi arrabbio con chi giudica la femminilità esibita un disvalore, penso che sia omofobia introiettata. Credo che la confusione giocosa delle carte in tavola può cambiare il risultato e dare frutti inaspettati, secondo processi o associazioni non sempre intelleggibili perché giochiamo con l'immaginario, con il simbolico.
Questa è una ricerca molto più ricca e vivace in Spagna, che ha una tradizione consolidata di teatro en travesti. Più difficile da capire qui negli anni del bunga bunga, dove sembra normale che la femmina che diventa escort o schiava, e la sessuofobia è un'erbaccia che attecchisce sempre venendo seminata appositamente e concimata dal Vaticano.
Ma la diffidenza verso la pluma c'è in tutto il mondo (specie nelle religioni monoteiste e diocratico/manganellatrici); fa leva e mette radici nella paura o nella diffidenza verso il femminile. Dunque sei travestito o anche se solo schecchi sei una mezza donna, e vuoi il maschio. Ma no, ma no. Anche l'indovino Tiresia dell'antichità, cantavano i Genesis di Peter Gabriel trasformato in donna diventava veggente e poteva dire che si provava 9 volte più piacere che da uomo. E' il gioco dello specchio, e anche meglio di quello di Narciso che muore affogato per rincorrere la propria immagine.

E' il semaforo arancione della vita, ed è una personificazione sublime del camp, altro vocabolo intraducibile, quell'umorismo paradossale e surreale che riabilita l'apparente stupidità per ridimensionare le cose con un sorriso. Come ha detto Philip Core, e ha riassunto nel titolo in meno di 10 parole (complimenti per l'eternità): "CAMP: The Lie That Tells The Truth".

Il camp è la bugia che dice la verità. Trasmettono qualcosa che tanto incongruente non è, dalla faccia nascosta della luna.

LA BANCA DELL'AMORE NEGATO.

2010-12-13T10:59:00.016Z

si dice che la pornografia è il sesso degli altri: effettivamente c'è del vero. ai nostri occhi risulta indecente o volgare semplicemente quello cui non siamo abituati . però si dice anche che quando sei a Roma devi fare come i romani: ma non sei obbligato, se non rientra nei tuoi gusti e nel tuo stile. per tentare un compromesso, capovolgiamo in affermativo l'insegnamento civico base ricevuto da bambini "non fare agli altri quello che non vorresti fosse fatto a te". diventa "rispetta gli altri come vuoi essere rispettato tu".

certamente internet cambia completamente e per sempre la percezione che abbiamo della vita. la prima cosa che ho fatto io 20 anni fa è stato cercare "Kahimi Karie" e subito mi torna in dopo "Yma Sumac", ossia 2 cantanti semisconosciute nel villaggio Italia che ho così scoperto essere icone mondiali. non ero più l'eccentrico del villaggio.
comportamenti che sembrano di minoranza assoluta, diventano correnti di pensiero.

in tutti i campi il web ridefinisce i pesi, sposta l'idea di normalità stessa e di lecito/illecito: il caso Wikileaks serve da esempio per tutti.
certo la ragnatela e l'immagine del genere umano che offrono Wikipedia, YouTube, Facebook sa di minimo comun denominatore. ma dà anche punte di eccellenza, ed è soprattutto molto verosimile: il web è un po' Robin Hood, un po' avvocato delle cause perse, un po' Giudizio Universale. e bisogna cambiare per saperci convivere.
ci piaccia o no, per esempio, si vede più porno; anzi abbiamo addirittura conferma per quanto possa essere sorprendente- che la diffusione dell'erotismo da sempre aiuta lo sviluppo della tecnologia.
è quel che è.

la cosa dovrebbe aumentare il rispetto reciproco, come in un grande semivolontario censimento. dovrebbe essere che se "gli altri" fanno cose diverse da quelle che faccio io (e che non ho nessuna intenzione di replicare) ma non fanno del male a nessuno, vadano, facciano, dicano.

ma non è così facile: la Chiesa, tutte le Chiese (specie le monoteiste con il loro dio maschio che assomiglia a un vigile urbano) e molte dittature hanno da dire e si danno molto da fare contro la libertà dei cittadini. per esempio autorizzano l'omicidio degli/delle omosessuali perché in molti paesi "si usa così". scopri poi che la maggior parte di questi stati canaglia (la Russia di Putin, la Cina, la "comunista" Cuba in testa) sono gli stessi che non si presenteranno insieme alla Cina al conferimento del Premio Nobel al dissidente cinese Liu Xiaobo. chissà come mai, questa coincidenza.

ma la vita è dura dappertutto. anche in nazioni modello per i diritti civili come Svezia e Olanda la destra avanza e va al governo. e sarebbe strano non succedesse. ci si può sorprendere che la gente abbia paura degl'immigrati, specie provenienti da paesi islamici i cui governi vorrebbero appunto impalarci o lapidarci?

e nei giorni scorsi in Spagna, una delle nazioni che oggi per i diritti civili è tra le più avanzate al mondo, la Fondazione di una banca la CajaMurcia ha eliminato dalla esposizione di una pittrice Pilar Echalecu i quadri che potevano urtare la sensibilità del pubblico. pose porno? atti sessuali sopraffatori e violenti? no, baci tra 2 uomini 40/50enni.
ok senza vestiti, ma mancavano solo le tendine e il centrino fatto ad uncinetto nel centro tavola!!! la banca che si dice cattolica può perdonare le truffe o - come fa il Vaticano - la bestemmia e il bunga bunga: ma non dire la verità, rispettare, riflettere e valorizzare l'intimità.

certo, se dovesse tornare al governo in Spagna il Partido Popular di Mariano Rajoy -che molti dicono essere una velata- voglio ben vedere come potranno togliere molti dei diritti conquistati con il governo di JLR Zapatero. ma se per ora di può rallentare l'intelligenza la comprensione, perché non farlo?
in Spagna come ovunque la nostra normalità dà fastidio perché annulla la loro, quella della propaganda e del luogo comune. è come riconoscere l'errore commesso contro Galileo: per secoli i nostri fratelli e sorelle "diversi" sono morti di odio e indifferenza, ma era solo convenzione ed interesse.

né l'eterosessualità si può definire una forma di amore superiore perché permette di generare bambini: questo sarebbe un insulto alla dignità della donna che non è una macchina per la procreazione, né è obbligata a questo.

infatti se un Provveditore agli Studi cerca di insegnare questo nella scuola pubblica (è successo la scorsa primavera in Andalusia), con corsi di educazione amorosa e sessuale che spiegano potrebbe capitarti nella vita di amare un uomo, oppure una donna, quali sono le tipicità e le incognite di ogni tipo d'amore... che devi usare sempre o quasi il preservativo, troverà le famiglie cattoliche unite e organizzate (quelle che in italia sarebbero rappresentate da Comunione e Liberazione e farebbero affari milionari con a Compagnia delle Opere) a parlare di "turbamento dei giovani".

per affermare la profonda quotidianità, vorrei quasi dire la "banalità" dell'amore omosessuale, è dalla normalità che bisogna ripartire, dalla bonarietà profonda dei Peanuts o di Eduardo De Filippo. e mi torna in mente la canzone di Mina "Quello lì Quello lì" che parlava dell'innamoramento di lei per un tamarro vicino al banco delle cozze e dei peperoni.

temo sia proprio al supermercato dove dobbiamo imparare -quando abbiamo voglia- di darci un bacio.
siamo noi i Liu Xiaobo dell'amore.

CE L'ABBIAMO NEL DIDIETRO!

2010-12-07T18:15:00.019Z

non so perché abbia un accezione negativa questa espressione. del resto le ragioni dei modi di dire legati alla sessualità sono incomprensibili: in Italia per definire qualcosa di positivo si usa l'organo genitale femminile e per una sciocchezza quello maschile. in Spagna succede esattamente il contrario: "coño" è una scemenza, anche se manca l'attribuzione favorevole legata al membro virile che ci dovrebbe essere per senso di giustizia (solo immaginarlo fa ridere). forse succede quel che capita nel soffritto: semplicemente, noi facciamo il risotto con la cipolla e loro per la paella o altri piatti di riso usano l'aglio.
comunque torniamo al culo: il 1° gennaio scorso, sera della proiezione di "+ o - il sesso confuso", film di del post precedente, andando verso il cinema sono passato davanti alla vendita automatica notturna di una farmacia di quartiere.

altro che "sesso confuso"! a festeggiare la giornata mondiale dell'AIDS c'erano ben disposti tutti i tipi di preservativo (forse complemento troppo poco usato se la preoccupante notizia della settimana è stata che ormai, nella triste gara per il numero di contaminati dall'hiv, gli etero battono spesso gli omo, e molti sono i giovanissimi).
quel che più mi diverte è (foto sopra) l'assortimento di oggettistica erotica tipo vibratori di varia forma e grandezza o le palline da infilare qui e là... sarebbero stati tempo fa esclusiva dei sex shop o di quei malati sessuali dei gay, ed eccoli in farmacia... ma forse tutto è stato sdoganato dal marketing Durex e nobilitato da Corso Como 10 che vende dildo firmati senza troppi problemi.

ma guarda bene. cosa ti spicca sotto le caramelle contro il mal gola, a centro vetrina e quasi ad altezza occhio? immagino quindi sia un articolo molto richiesto, se lo mettono lì, nella vetrina di via Giambellino... è uno scalolotto ingombrante e per niente fashion: il clistere per preparare il rapporto anale!!! né designer item, né cult: semplicemente igiene. e non esiste una comunità di gay sodomiti sfrenati in zona, per quanto io sappia. ma allora hanno ragione le donne quando si lamentano che gli uomini vogliono ormai solo quello! sono cambiate le abitudini del Giambellino quando si passava il tempo nei trani a go-go (leggi osterie). e sono vissuto abbastanza per vederlo.

SENZA FARE DRAMMI + o -

2010-12-04T10:45:00.028Z

ho visto un documentario che merita questo nome. ossia documenta in modo onesto, forte, sincero, semplice. si chiama "+ o - il sesso confuso" e mi piace già dal nome che prende in prestito un cinciafrascamento prenditempo (odio i modi di dire tipo "cioè", "al limite", "quant'altro") per parlare di un tema complesso; anzi -per contrappunto- quel "più o meno" di chi non ha argomenti coincide linguisticamente col destino di essere sieropositivi o sieronegativi. senza fare troppi drammi. la morale che mia madre darebbe probabilmente del film è "siamo qui di passaggio". la mia è "speravano di toglierci dalle palle alla svelta".

se ti capita, non perdere "+ o - il sesso confuso. racconti di mondi nell'era Aids". oppure compralo. perchè andrebbe trasmesso alle 8 di sera in TV, ma non succederà.
"+ o - il sesso confuso" documenta tante cose strettamente intrecciate fra loro in modo complesso e scioglie i nodi / le difficoltà attraverso le testimonianze personali di una ventina di persone (ben scelte!), e con intelligente successione riesce a distribuire temi difficili su una scala temporale.
"+ o - il sesso confuso" ricorda prima di tutto la sberla ricevuta dagli omosessuali come singoli e "comunità" all'arrivo dell'hiv (come ricorda Andrea Pini, il virus ha messo in ginocchio i primi tentativi di costruire qualcosa di coerente gay o lesbico in Italia. dalla malattia non c'era nessuna salvezza, anzi all'inizio non c'era nessuna cura, semplicemente aspettavi di morire*. se non bastava questo i malati avevano anche un mondo di merda intorno a loro. ad esempio, un valente e combattivo sacerdote racconta che le famiglie non rispondevano alle sue lettere o rispedivano la fede d'oro o l'oggettino che il morto gli aveva pregato di spedire loro come ricordo. "figlio di un cane" in questo caso è un'offesa ai cani.
documenta anche che l'AIDS non è purtroppo stato un'occasione di crescita umana per l'intera società: anzi proprio il fatto che andasse a colpire con preferenza comportamenti con cui la società umana fatica a fare in conti (e su cui le Chiese o le industrie farmaceutiche fanno invece conto, eccome) non ha permesso di affrontare l'emergenza come si sarebbe potuto. l'hiv è un virus simbiotico con l'ignoranza e il pregiudizio.

"+ o - il sesso confuso" ha poi il coraggio di affrontare il tema del barebacking (ossia farlo senza condom, come scelta intenzionale o per provare un piacere più intenso) e ha il coraggio di dire che è ormai un comportamento di massa. per i gay dov'è forse sintomo della mancanza di autostima (suicidio collettivo? sindrome di James Dean?). comincia a dire come stanno davvero le cose, come se gli omosessuali non avendo poco da perdere si giocano alla roulette russa anche quello. gli etero, poveretti, neppure si pongono il problema. anzi, intervistati in una scuola, i ggiovani dicono che basta la pillola, e una cretinetti qualsiasi arriva a dire - anno 2010 - chi lo deve usare sono forse gli omosessuali che "se la sono cercata".
ma le ragioni di chi non vuole usare la gomma sono presentate, e in un paese dove la parola "preservativo" non si poteva neanche pronunciare in TV (fu una rivoluzione con il governo Prodi se Livia Turco, Ministro della Salute, lo permise), dove tutti lo infilano facendo finta di niente, come le passione fosse una scusa.

"+ o - il sesso confuso" dice anche una cosa straordinaria dal punto di vista scientifico, che non sapevo: che se tutti facessimo regolarmente il test, e lo si identificasse subito si potrebbe controllare il virus e metterlo in un angolo, abbassarne la presenza e la pericolosità F_I_N_O___A___R_E_N_D_E_R_L_O Q_U_A_S_I___I_N_E_R_T_E.
purtroppo è davvero difficile perché è l'hiv è un virus che fa comodo: mette in gioco la percezione che abbiamo di noi stessi, porta in campo la morale e le paure, si muove nella zona meno codificata dell'esistenza e soprattutto dà una bella mano a interessi di dominio spirituale della Chiesa prima e profitti delle case farmaceutiche.
ovvio, se questa chiamata alla responsabilità collettiva permettesse di eliminare davvero il virus sarebbe una bella sfida, e richiederebbe poco più che una vaccinazione! ma non vedo proprio chi abbia il titolo, la forza e la voglia di esserne propulsore.

a coerente epilogo di quel che il documentario denuncia, il 1° dicembre 2010 (giornata mondiale dell'AIDS) alla proiezione presso il cinema Mexico di Milano (forse mal pubblicizzata) eravamo al massimo 10 persone, tra cui il presidente della Lila Milano. anche questo dobbiamo dire, mentre i bar, le saune e i sex club erano pieni.

"+ o - il sesso confuso. racconti di mondi nell'era Aids" ha anche un bellissimo sito web. facciamogli onore lì, e spero il sito del film si trasformi in qualcosa di più.

*** lo so bene: negli anni più duri dell'epidemia senza medicine sono stato ricoverato nel tristemente noto reparto infettivi dell'Ospedale Sacco di Milano per epatite A. ero isolato -pur non essendo direttamente infettivo- e dovevo parlare con chi veniva a trovarmi tramite un telefono di gommapiuma da dietro il vetro.
mi ricordo che una volta vidi passare nel corridoio per far visita a un paziente un uomo bellissimo, tipo orso, con un mazzo di rose rosse. davvero difficile non notarlo. non dimenticherò mai la sua dignità che faceva a pugni con una rassegnazione senza misura. era mio fratello. e da quel giorno aspettavo passasse, nella speranza di fargli un cenno e consolarlo (capirai che consolazione, un tipo in pigiama che ti sorride dall'acquario). ho ringraziato per i 20 giorni 20 del ricovero il mio brutto carattere, il fatto di "non piacere a molti" o che -figlio di gente comune- avessi dovuto studiare con ben poco tempo libero per scopare. e benedette le mie pretese di trovare principe azzurro senza sperare di trovarlo in un parco. ero ricoverato per epatite, e sapevo di aver avuto un gran culo.

ECCE OMO, MA QUALE?

2010-11-20T00:27:00.025Z

Ho appena letto un libro molto bello (e lontano dal periodo di lancio come mi capita di fare con i libri o i film da cui spero qualcosa ma che sono oggetto di troppa attenzione pubblica): “Ecce Omo” di Franco Grillini. Conosco Franco da anni, addirittura dal tempo di un mitico campeggio organizzato dalla rivista Babilonia a Vieste, sul Gargano. Mi ospitò una o due notti nella sua tenda!, ma niente colpi di scema. I nostri universi di desiderio non s’incontrano neppure di sbieco. Lo stimo molto, sono stato suo complice, penso sia una persona che ha cambiato l’Italia solo per il fatto di esserci con semplicità, puntualità, ostinazione e ironia (le doti elencate non sono in ordine d’importanza).

Ho scoperto tra l’altro che anche lui ha come libro cult Omosessuali Moderni di Marzio Barbagli e Asher Colombo che dovrebbe essere, nella mia Italia ideale, un libro di testo nei primi anni delle scuole superiori. Spiega tra l'altro che gli "etero" avrebbero molto da imparare, in quanto a strategie di difesa e resistenza della coppia, da chi vive un amore così messo alla berlina come quello omosessuale.

Grillini racconta l’Italia che è stata, ed è molto cambiata, con una verve davvero unica. Sono socialista come Oscar Wilde e invidio la sua semplicità, quel senso dello humour sdrammatizzante. Leggi, e ti sembra di sentire il suo accento bolognese. Ho trovato nel libro anche diversi episodi/aneddoti che solo lui può raccontare (sulla presenza di omosessuali nel parlamento italiano o la pruriginosa, paranoica, vigliacca "percezione della cosa” in Parlamento, ad esempio). "Ecce Omo" finisce anche in maniera ottimista, considerando l'incredibile cambiamento epocale che il web comporta per noi uomini che desideriamo gli uomini e per le donne che desiderano le donne.

Che coincidenza!, la lettura del libro è avvenuta per me con la scoperta dei nuovi sistemi di cucco tramite i-Phone (Grindr, Scruff U4Bear etc), ossia il software che aiuta oggi a individuare l’omo di buona volontà a procacciarsi il pene quotidiano.

E' stato un forte mash-up di sentimenti: l’evocazione di un'epoca, della sua famiglia d’origine così diversa e così simile alla mia, fino a respirare l’atmosfera carica di odio o indifferenza che anni fa ci ha spinto ad impegnarci ... E insieme prendere atto di “cosa sta succedendo” oggi, il gaysmo 3.0 (a far da ciliegina -coerenza e paradosso- ci sarebbe che Grillini è un technofreak, deciso appassionato di nuove tecnologie telefoniniche o computerotiche).

Il sistema degli applicativi per iPhone è un capitolo nuovo dell’umanità che rappresentiamo. E’ il nuovo battuage (luogo di incontri occasionali dettati dal desiderio) con i gradi di separazione misurati dalla rilevazione satellitare. Ama il tuo prossimo, e misura i chilometri, anzi i metri di distanza. E non cosa niente. Per ora, è gratis come il desiderio.
Capisco perché Chris Anderson, il direttore Wired US dice che il web è morto. Per incasinato che sia, il web è un discorso, una rete di discorsi. Non puoi certo seguire tutto, ma devi costruire o trovare il tuo filo rosso. Le app lo cambian todo, e diventano una vera estensione di te. Anche se sono un po' come i popcorn: li mangi di gusto ma non sai se ti hanno sfamato o sono stati solo un passatempo mentre guardavi la vita (il film) passare.

Comunque non c’è più bisogno del parco, persino il gaydar (la rilevazione istintiva della presenza di un altro come te che ti passa accanto) può quasi andare in pensione. E quante tipologie "gay" nuove e vecchie sembra di veder comparire tutte insieme sulla scena: “maschi veri” che forse un tempo si sarebbero sposati, ultime tendenze, solite cretine, tipi con tanti tatuaggi da sembrare un codice miniato, orsi paradossali, maschi incredibili solo passivi, timidoni da fermoposta di un tempo che si convertono alla elettrochat. Un censimento. Retto da inconsistenza e prepotenza insieme. Un misto di tracotanza esibita, fragilità percepibile, molta nevrosi. Innovazione nei difetti di sempre.
Forse (direbbero le donne lesbiche, più portate all'amicizia stile alveare) la finta vicinanza elettronica conferma, amplifica e aiuta la paura dell'amore. Anche in questo siamo cambiati molto eppure no. Cerchi uno sguardo che s'interseca al tuo, ma tanto sai che è solo un telecomando, e al massimo sarà solo una scopata in più.

Da un lato la app continua il lavoro fatto dal web nel ridefinire l’idea stessa d'identità e di rapporto: permette una confidenza assoluta, intima, prima inimmaginabile. Sviluppi questa confidenza prima di avere la persona a fianco; è my life in a quadratino... fino a che vedi le persone nella vita reale e ti domandi come ci starebbero in un riquadro di un social network (o se lì le avresti apprezzate). Grazie ad Internet e al suo censimento, la presenza omosessuale diventa un urlo d’amore, con possibilità di autodifesa finora inimmaginabili.

Eppure, allo stesso tempo, la modalità elettronica delle app aliena, astrae, ingigantisce i luoghi comuni, le difficoltà che dall'istinto partono e che la cultura vigente aiuta a non risolvere. L'autostima manca, le scorciatoie abbondano. E qui si fa sulla vanagloria maschile, uguale a quella dei maschi etero: l'uomo vuole cuccare, ripetutamente. Il Don Giovanni non è etero né gay. Anzi l'omo che va con l'omo è il Don Giovanni che si è liberato d'ogni impiccio.

Il primo ragazzo cui ho parlato via iPhone ha profetizzato dopo un po' "Vedrai,sarà solo una perdita di tempo". Ma ho pensato che si deludeva troppo presto, perché cresce ogni giorno il numero degli adepti, mi pare.
Certo, la modalità è quella che è, e non si può immaginare di articolare grandi discorsi sulla tastierina dell’iPhone o similare. Ma la voracità affermativa dalla compulsività maschile sposta le frontiere del nuovo battuage sulla scena elettronica. Omosessuali modernissimi. Lo psicodramma d'amore continua, misto a disistima di sé, voglia di tagliar corto per "arrivare al dunque", bisogno di coprire la solitudine.
Sarà un un po’ da schiavi che non sanno ancora cosa fare della libertà?
La Zia Tom è tra noi.

ALTRO CHE PORCELLANA.

2010-11-15T17:40:00.012Z

Ho fatto doppietta dello stesso attore, e dopo "Mammouth" ho visto "Potiche, La Bella Statuina", ultima opera dell'inquieto, poliedrico, polimorfo e perverso François Ozon.
Depardieu anche qui è tanto bravo quanto fisicamente immenso, nei panni del deputato comunista (grazie allo spot prima del film ho visto che è bravo anche in pubblicità e d'ora in poi consumerò Cirio).
Ma in "Potiche" gli tiene testa, e lo batte, Catherine Deneuve, la Marianna regina del mondo laico che ha per capitale Parigi, che mi piace ricordare è stata compagna di Marcello Mastroianni.
Icona lesbica e gay (2 cose molto difficili da avere insieme), donna che vive nel suo arrondisement protetta da vicini di casa e bottegai contro l'invadenza di media e paparazzi e in un'intervista a Venezia risponde al giornalista che le chiede se si sente una privilegiate "già mi vergogno di doverle concedere l'intervista su questa terrazza".
Seguo Ozon dal suo primo cortometraggio "Une robe d'eté" e dall'inquieto "Sitcom": trovo che sia un maestro al di sopra dei generi cinematografici che scavalca, unisce e deride per fare film molto personali.
In "Potiche" vediamo un lavoro di analisi sull'intelligenza femminile, o se dovessi parafrasare Fiorella Mannoia "Quello che le donne fanno finta di non capire". Eppure non c'è niente di non detto. Il paradosso del camp e del surreale entra nella trama di un film borghese per completare e demistificare la realtà (come succede anche in "Mammouth", l'altro film con Depardiaeu protagonista attualmente sugli schermi, ma in modo più bonario).
Ne viene fuori un film storico sull'arrivo nella società del potere femminile, in modo molto inaspettato. Racconta una Margaret Thatcher con l'intelligenza di Vivienne Westwood e la voce di Mirelle Mathieu. Qualcosa che solo in Francia si può avere, volendolo.
François Ozon è un caso unico, un autore apertamente, radicalmente, evidentemente gay anche quando non tratta un tema gay. Porta a ingrediente quel certo non so che, il segreto pubblico, l'amore che non osa pronunciare il suo nome, la bugia che dice la verità etc.
Rainer Werner Fassbinder potrebbe amare, Pedro Almodovar ha molto da invidiare.

MAMMOUTH.

2010-11-14T14:58:00.009Z

Non abbiamo più libretto di istruzioni, è quel che che è, forse la razza umana è un esperimento fallito, difficile comunicare tra le generazioni anzi difficile comunicare, la liberazione non è più possibile, il consumismo ha mangiato tutto e resta solo la guerra tra poveri però possiamo anzi dobbiamo distruggere tutti i luoghi comuni dell'immaginario collettivo segnati dal minimo comun denominatore americano. Ripartiamo dall'istinto, da quel che ci pare, dall'amore. Il futuro non sarà più quello di una volta, ma nulla va perduto e ognuno faccia, del suo, quel che può.

E' Mammouth, un film che cambia il cinema, un vero noir dell'anima. Da Benoit Delépine e Gustave Kervern, i registi di Louise Michel, con un Depardieu che supera De Niro: icona vivente, Yolande Moreau che si conferma attrice assoluta, Isabella Adjani che ha esagerato con le plastiche facciali. E Miss Ming, il futuro.

LO STATO DELLE COSCE.

2010-11-03T13:29:00.010Z

In un evento chiamato Motorshow (il che già la dice lungo e duro) l'attuale Presidente del Consiglio Italiano esibisce il motore che ha (o pensa di avere) tra le gambe: ''Meglio essere appassionati di belle ragazze che gay''. Molta gente civile è saltata sulla sedia (non mentre parlava: applaudivano), gay e lesbiche si sono offesi, tutti i media del mondo ne hanno parlato.
A me succede molto poco, la cosa non mi stupisce né mi fa arrabbiare. E mi chiedo il perché di quest'indifferenza; proprio io che ho per immagine di profilo facebook la mia ostilità come italiano verso quest'uomo indegno. Aspetto che reagiscano altri, più titolati o famosi di me, come la signora De Santis, Presidente dell'AGEDO o il fin troppo misurato Nichi Vendola. E' che mi sento una pila esausta. Poi ascoltando Vincent Delerm e una canzone, "Un temps pour tout", capisco. Forse il suono della lingua francese aiuta l'introspezione.

Mi domandano molte volte se ho subito danni per omofobia, se ne ho sentito il peso, e sono sicuro di sì. Tanta, troppa, una valanga non misurabile. Ma quando me lo chiedono esito a rispondere: per pudore o per evitare di sembrare un baüscia, il martire che si fa bello delle proprie ferite. La traiettoria umana e professionale di un uomo affermativo come me, un affabulatore (a volte encantador come mi dicono lusingandomi gli spagnoli), uno che nella vita ha avuto buon successo e visibilità professionale, sembrerebbe dimostrare il contrario della discriminazione.
Ma so soltanto io quanto tutto questo mi è costato "nonostante" la mia omosessualità. E sottolineo che se anche fosse "grazie a", non sarebbe differente. Anzi, forse sarebbe peggio.

E' che sull'omosessualità si punta troppo l'attenzione, e in modo squallido. E' come se mentre fanno finta di ascoltarti ti guardassero la patta, per scoprire se qualcosa si muove. E se sei una donna si domandano come fai a non riempire il tuo tempio libero con il sacro mattarello. Un orrore infinito.
Mi è capitato di pensare a questo "difetto di normalità" recentemente, nell'ultima posizione lavorativa "prestigiosa", Direttore Creativo in un'agenzia di pubblicità dov'ero accettato come niente fosse. Appunto "come niente fosse". Come se io nella vita quotidiana immaginassi il tipo di coito che il cretinetti tollerante di turno ha. Ma non è come se niente fosse: le montagne di fango davanti alla porta di casa ho dovuto spalarle via io. La discriminazione è nella parola stessa. E poi, che ridere, ero il capo. Fossi stato l'ultimo degli ultimi, senza un armatura caratteriale e una posizione a difendermi?

Noi, uomini che desideriamo gli uomini o le donne che amano le donne, viviamo sotto dittatura. Life during wartime, cantavano i Talking Heads. Ed è come se ci nascondessimo nei rifugi quando cadono le bombe, magari bombe del fuoco amico tipo gli stilisti o la moda o lo sfruttamento della nostra sessualità per farne carne da McChicken. Il consumismo ci libera e ci sfrutta.

Come sogno la banalizzazione dell'omosessualità!, delle sue presunte differenze magiche e delle proiezioni che su questo desiderio / orientamento fanno la cultura ufficiale, la religione, il senso comune. Come auguro che nelle prossime generazioni diventi un particolare meno significante (succederà mai?), un tratto del carattere.
Certo, bisognerebbe insegnare nelle scuole la parità di amore, le regole di comportamento corretto verso sé e gli altri. Ma dubito, proprio per questo, che il cambiamento avverrà. La paura, diceva Rainer Werner Fassbinder, mangia l'anima.

Mentre la guerra e i bombardamenti continuano, rispetto (anche se ho fatto la scelta opposta) gli uomini e donne che restano nascosti nell'armadio, comodo e sicuro, coperti da una moglie (che gli spagnoli chiamano tapadera) o da un marito (chissà che definizione ne daremmo, non è un caso che non esista).
E resta la domanda: se vivremo più liberi non rischieremo di perdere l'ispirazione o quella particolarità che ci contraddistingue? E' quel che si domandava Dominique Fernandez anni fa in un illuminate saggio "Il ratto di Ganimede". Poi è arrivata internet, e ciascuno di noi con un po' di buona volontà può trovare conferme, amici, fidanzamenti, sesso a volontà (sempre restando attenti a non diventare carne per McChicken).
Ma con il rimpianto targato "si stava meglio quando si stava peggio" non saremmo mai arrivati a un Presidente come Barack Obama. E certo, Obama non ha fatto neanche un decimo di quel che avrebbe dovuto rispetto a quanto promesso ed è già in crisi, coi fascisti 3.0 del Tea Party che si presentano moderni e spigliati per riaffermare il peggio, invadere un altro Iraq e lasciar morire gli ammalati poveri. Questo ci fa domandare se la coscienza, l'autopercezione (quello che ci differenzia dagli animali) non si trasforma in menzogna e non dimostri che la razza umana è un esperimento fallito. Può essere, ma finché stiamo qui non diamola vinta.

Ma tornando al campo della sessualità, dove l'autopercezione lo cambia todo (gli animali ci mettono 15 secondi per raggiungere l'orgasmo, noi scriviamo la Divina Commedia o Alla Ricerca del Tempo Perduto). E un aspetto "incatalogabile" come il desiderio e l'amore per le persone del proprio sesso manda tutto in tilt. Religioni (specie quelle monoteiste, con il dio vigile urbano) e i poteri consacrati ci speculano da sempre. Come può stupire se non lo faccia al Motorshow il Silvioshow?

Né consola l'acquitrino che ci circonda. Facciamo un giro nelle pagine web o faccialibro dedicati alla notizia. "Berlusconi vuol rendere capro espiatorio la categoria più debole i gay per distogliere l'opinione pubblica dai suoi casini", osserva un anonimo commentatore su internet. Il problema, a me sembra, è l'anonimato del commentatore. Qualcuno se la prende con chi, nel video della dichiarazione omofoba, saluta la frase con gli applausi. Ma è difficile immaginare che al Motorshow si applauda a Martine Rothblatt.
Una tale Giorgia difende il Premier dalle accuse degli avversari politici: “Ma l’On.le Di Pietro perchè si scalda cosi? Che c’azzecca con i gay?“. (dobbiamo leggere "...ma come? è maschio anche Di Pietro! mi farei montare da lui più che da Berlusconi!"). Poi c'è una certa Silvia: ”Il Presidente ha detto che non è gay. Famiglia Cristiana cosa dirà oggi? Lo criticherà?“ (ricordiamo che il Giornale di casa Berlusconi, accusando di omosessualità il direttore del quotidiano cattolico Avvenire, lo costrinse alle dimissioni). E c'è anche chi dice: “Cara sinistra, invece di pensare a chi gradisce le donne perchè non pensate ai Sircana e ai Marrazzi vostri?“. E non ne usciremo presto, a sentire un giornale che visto dall'Italia pare comunista, l'americano Time: "Mediaset ha determinato un cambio di gusti tanto profondo che per i prossimi 30 anni gli italiani saranno più berlusconizzati di Berlusconi.”. Anche perché Papi non ha fatto altro altro che dare valore e personificare come vincente la pattumiera mentale che c'era prima.

Parlano tutti, e noi siamo costretti a vivere sotto i bombardamenti. Ma almeno c'è intorno il mondo che ci regala un lieto intervallo: le dichiarazioni a proposito di Julienne Moore, un mio idolo di tutta la vita. Non basta, ma consola.

COSA RACCOGLIAMO INSIEME ALLE ARANCE.

2010-10-26T15:27:00.022+01:00

Un pomeriggio di qualche giorno fa in via Dante (centro città di Milano) ho risposto sbrigativamente, con un gesto di stizza, a un ragazzo di colore che voleva vendermi qualcosa (libri, immagino). Avevo le mie ragioni, temevo d'aver perso il portafogli. Ma mi ha colpito la naturalezza e l'incredulità bonaria con cui lui ha reagito: "Eh, ma non vuoi parlare con me?". Per fortuna poi ho ritrovato il portafoglio, e quella stessa sera ho visto un film al Mexico di Milano, il cinema che è (quasi sempre) una garanzia. Era "Il Sangue Verde", premiato a Venezia e che ho perso quando l'hanno trasmesso su RAI3 che lo coproduce. Ero felicissimo di vederlo su grande schermo, in una serata organizzata da La Terra Trema, gruppo di riflessione e azione sui temi dell'alimentazione, agricoltura e allevamento sostenibili.

Il film mi ha fatto ripensare al ragazzo del pomeriggio e vergognare d'essere italiano e forse anche di essere umano. Il regista Andrea Segre racconta con umanità i fatti di Rosarno di qualche mese fa. Il punto di vista è quello della manodopera, ragazzi di colore intelligenti ma che parlano inglese o francese e non italiano (si sa, capita).
Il film incrocia sapientemente la loro storia e la cronaca con i problemi delle terre di Calabria che li hanno ospitati e respinti. Strappate al latifondo per darle al lavoro di piccoli agricoltori con le lotte degli anni '50 sono state poi espropriate dai soldi arrivati con lo "sviluppo" e le autostrade (i costruttori di strade avevano soldi mai visti prima). Aggiungiamo a questo l'emigrazione e l'uso distorto degli aiuti CEE. Fino ad oggi, giorno in cui la 'ndrangheta tratta questi ragazzi che raccolgono le arance come nuovi schiavi nell'indifferenza della popolazione e con l'insulto del nostro inetto governo (è sì che fan le lampade e vanno alle Maldive per sembrare più belli e negri, o no?).

Quello che il film dice è che la globalizzazione ci mette di fronte a problemi di incomunicabilità che qualcuno sfrutta, e forse sta nascendo un razzismo DOP italiano.

Per la prima volta avevo davanti a me 2 nuovi italiani che chiedevano solo dignità in quanto braccianti e zappatori. Era sconfortante sentir dire cose tipo "Non è giusto che veniamo maltrattati perché facciamo un lavoro duro che nessun altro vuole fare fare, ma è anche necessario. Noi lavoriamo, stiamo facendo il bene dell'Italia. E se ci pagano solo 25 euro al giorno non vale neanche la pena di lavorare... e non possiamo mandare i soldi alla nostra famiglia" (capivi che l'aspirational televisivo permette al tonto di giudicare questa gente inferiore e proiettare su di loro la vergogna della povertà con cui le TV berluscone hanno innaffiato l'Italia. E continuavano i ragazzi: "Io in Africa non ho mai dormito per terra e senza riscaldamento". E il tonto neorazzista italiano giustifica il razzismo facendo proprio il vecchio luogo comune che in Africa vivono ancora sugli alberi). Ma altro che jungla: molti di questi ragazzi scappano dalla guerra (postcolonialista): per esempio quando la madre di un ragazzo presente al cinema gli ha detto "Hanno già ucciso tuo padre e tuo fratello... Col carattere impulsivo che hai puoi fare una sola cosa, per la mia tranquillità: andartene". E lui è finito a Rosarno.
Raccontavano che se pioveva durante il raccolto delle arance, i calabresi "istintivamante" facevano smettere di lavorare e chiamavano sotto i ripari gli altri bianchi: bulgari, polacchi, romeni ma lasciavano i neri nei campi a raccogliere arance e mandarini, con l'acqua che entrava negli impermeabili nella stagione già inclemente. Come se i negri fossero più resistenti. Resistenti anche all'ignoranza, effettivamente quando commentano mezzi serafici e mezzi rassegnati: "Ok la solidarietà della pelle (quasi giustificandola, NdR) ma non è giusta questa solidarietà della pelle. Stavamo lavorando!".

Per fortuna c'era anche qualcosa di positivo e con la pelle bianca in quella serata: ad esempio la testimonianza di un uomo piemontese, un laureato che si è messo da qualche anno a fare formaggi di capra (zona Canelli). Sarebbe andato il giorno dopo a Bruxelles per chiedere all'Unione Europea che i finanziamenti all'agricoltura aiutino soprattutto le piccole medie aziende con il vincolo di mettere in regola gli immigrati.
Quest'uomo, Fabrizio, ha fatto nascere in me che sia nato un razzismo tutto italiano. Fabrizio faceva notare come l'ignoranza in quest'era di benessere prende nuove e impreviste forme: il razzismo coincide con il declassamento della donna a oggetto sessuale e con l'omofobia. Cancellare la diversità per arroccarsi nell'ignoranza e vivere di rimpianto per quei pochi anni che restano da vivere. L'Italia é marcia delle sue paranoie, dei suoi limiti che diventano vendetta e indifferenza contro i nuovi poveri? Sì certo, se marcio o terribilmente complicato non fosse il mondo, con tutte queste guerre in queste ex colonie dell'Occidente, e scappare non è più impossibile come un tempo. E quando la Signora Merkel dice che il multiculturalismo è un fallimento, ci indichi un percorso alternativo all'ascolto e all'integrazione. Piani B non ne vedo.

A fine spettacolo sono andato a ringraziare personalmente i 2 ragazzi presenti alla proiezione che venivano dal paradiso di Rosarno. Ero contento di non trovarmi davanti a un venditore di oggetti inutili ma a 2 persone emozionate, 2 gran bei ragazzi, 2 cittadini che mi chiedevano - e m'insegnavano - umanità.

IMPRINTING.

2010-10-12T09:39:00.019+01:00

(già dal titolo, argomento congeniale a Radio Pavlov!)
Mi sono sempre domandato come funzionano desiderio e attrazione ossia perché una persona ci piace eroticamente e un'altra no.
L'estetica generata dall'arte classica greca e romana, o il canone rinascimentale sono per noi italiani parametri fondamentali a cui aggiungerei forse un pizzico di cinema neorealista. Poi è arrivata la TV commerciale, e in seguito internet o la globalizzazione con la relativizzazione e perdita di parametri che spinge molti a tatuarsi come carte geografiche per segnare almeno sul proprio corpo il territorio conosciuto. Ma la bellezza vera è una cosa, Fabrizio Corona un'altra.

Tornando a me e al mio senso della realtà desiderabile, unisco l'aspetto estetico/erotico al possesso d'intelligenza. I 2 ingredienti sono per me indissolubili, anzi lo diventano vieppiù col passare degli anni. Sono definitivamente lesbico, dovessi dirlo con una battuta, e l'approccio schizz'n'go alla vita, così diffuso tra gli omosessuali maschi mi lascia quasi del tutto indifferente. Sono un silver daddy coerentemente vintage.

Fatta la premessa, passiamo alla messa. Per un improvviso cortocircuito tra circostanze Facebook e ricordi, sono andato oggi a cercare qualcosa su un nome che da anni mi tornava in mente. E mi sono così reso conto della potenza di una figura che ha fatto da imprinting su ciò che trovo desiderabile nella vita e nella maschilità: Alberto Manzi, quello di "Non è mai troppo tardi".
Spiego a chi, tra i miei 25 lettori, è molto più giovane di me (grazie) o agli amati spagnoli. Negli anni '60 del secolo scorso, ossia quand'ho cominciato a capire le cose e un po' enfant prodige a leggere e scrivere, c'era quest'uomo in TV diventato poi figura mitologica: era un maestro che faceva lezione e alfabetizzava l'Italia del dopoguerra, cercando di dimuinire differenze regionali, svantaggio sociale e arretratezza. Aveva una personalità forte, stile coinvolgente e mai noioso, ed è per me diventato esempio e modello di riferimento.

Se devi spiegare argomenti, anche difficili, prova a farlo usando parole semplici o almeno aiuta la comprensione, circonstanziando bene gli argomenti ardui in un discorso fluido. Per i casi della vita poi il mio mestiere non è stato quello dell'insegnante, ma il pubblicitario (versione più glamour e moderna, senz'altro meglio retribuita del divulgatore) ma l'imprinting è stato quello. Ma quando ho fatto le trasmissioni radio e mi sono "riprogrammato" nella pronuncia e nello stile espressivo per essere compreso, il primo maestro è senz'altro stato quel bell'uomo di Alberto Manzi. Io, come l'Italia cuoriosa e attenta, pendevo dalle sue labbra (belle). Quando ho detto per anni che l'intelligenza mi eccita (aiutata dalla bellezza che riesce a generare), cercavo quelle labbra mediterranee.

Su wikipedia ho letto della sua gloriosa rivolta, lasciate le trasmissioni e tornato insegnante, contro l'introduzione dei giudizi da dare sugli alunni a scuola al posto dei voti.
Alberto Manzi li trovava assolutamente inadeguati: "Non posso bollare un ragazzo con un giudizio, perché il ragazzo cambia, è in movimento; se il prossimo anno uno legge il giudizio che ho dato quest'anno, l'abbiamo bollato per i prossimi anni".
E quando per questo lo sospendono dall'insegnamento (lui! a cui dovevano dare il Ministero della Pubblica Istruzione!) si mostrò disponibile a una valutazione riepilogativa unica per tutti i ragazzi con un timbro (!!!) il giudizio era: "Fa quel che può, quel che non può non fa". E quando il Ministero della Pubblica Istruzione si mostra contrario alla valutazione timbrata. Manzi risponde dicendo: "Non c'è problema, posso scriverlo anche a penna".

Forse evitare il timbro è una cosa che può aiutare in quest'epoca di neoanalfabetismo digitale, dove l'espressione di sé è limitata ai 140 caratteri di un sms o Twitter e si ferma per paura già prima. L'intelligenza non può esibirsi, per esempio, nei profili di ricerca dell'anima gemella o di cucco online, e le descrizioni di sé fanno pensare alla razza umana come a un esperimento malriuscito.
"Va' avanti" è l'imperativo morale, non perdere fiducia o pazienza. "Non è mai troppo tardi".

IL RUMORE DEL SILENZIO.

2010-10-07T17:20:00.013+01:00

Ci sarebbe molto da dire sull'angosciante vicenda della piccola Sarah uccisa e violentata dallo zio, sulla cugina che sapeva e copriva, sullo zio che rilasciava interviste, sulla madre di Sarah che avevi sospetti, sul tanto sbandierato "valore dalla famiglia" vs la violenza spaventosa che in realtà può esercitare (come diceva Susan Sontag).

Il semplice svolgersi degli avvenimenti non si discosta molto da una fiaba di Perrault o dei Fratelli Grimm: ne sarebbe solo una versione contemporanea ed elettrificata.

Ma qui purtroppo c'è proprio di più: c'è una vergogna provata dallo spettatore (ad esempio me, che neppure guardo la TV) e che trova paragone solo, chissà, con quella provata del pubblico nell'inesorabilità intensa e rituale della tragedia greca antica. Ma lì era solo rappresentazione e portava alla catarsi. Qui porta all'audience e lascia la ferita aperta.

Ci sarebbe molto da dire sull'esposizione pubblica del privato cui siamo ormai abituati, sulla violenza esercitata verso persone consenzienti facendo leva sulla loro vanità. Questa violenza è arrivata al punto di non ritorno nell'immagine della madre di Sarah pietrificata mentre riceve la notizia della confessione di suo cognato seduta nel salotto della casa di lui, in diretta TV.

E' l'implosione della cosiddetta normalità. E' la messinscena che non riesce più ad autocertificarsi come verità. E' il Grande Fratello con il morto, la povera ragazza che dal paesello voleva scappare.

E' scontro tra istinto/civiltà ancestrale da un lato e mondo "moderno"/culto dell'immagine dall'altro. Barbablu voleva approfittarsi della nipotina, l'ha fatto e non siamo riusciti a spegnere la TV in tempo.

Ci sarebbe molto da dire, l'urlo morale chiede "ma stai zitto", e non ce la faccio. Ho vergogna che una cosa del genere sia successa.

CORRADO LEVI, 2010. <---- Quasi, autoamori di Johnny----> e <---- Una poesia ---->

2010-09-22T20:48:00.077+01:00

Sono stato venerdì scorso all'inaugurazione di una personale di Corrado Levi, che termina così il suo periodo di riflessione a Marrakech (troppi nuovi ricchi? chissà) e torna tra noi. Difficile dire cosa sia per me - e per una o più generazioni - Corrado. Un maestro, un fratello maggiore, un amico, uno stimolo, un punto di paragone de toda la vida.

La sua intelligenza delle cose, inesorabile e imprendibile insieme, mi è comparsa per la prima volta tanti anni fa attraverso dispense delle tesi di laurea dei suoi studenti e del gruppo di lavoro "Dalle Cantine Frocie" alla facoltà di Architettura a Milano. Uno dei temi che - da giovane uomo - mi colpì e cambiò tutto era lo studio delle posizioni di vita nelle case famigliari e della mediocrità assoluta (impossibile) come metro mentale di misura del design dei mobili e degli oggetti. Le cose di tutti i giorni favorivano una prossemica e rispettavano una scala dei valori patriarcale che diventava la dittatura della (cosiddetta) normalità eterossuale, una dittatura che permea e informa di sé l'intera realtà fino quasi a non permetterti (senza accorgertene) di esistere veramente.

Corrado insegnava Composizione Architettonica 4 (se ricordo bene) ad Architettura Milano degli anni d'oro. E anzichè battagliare contro i contestatori, era uno di loro su un altro piano. Avevi quasi imparato tutto? Eri vicino alla laurea? Volevi fare l'architetto? Lui ti consigliava, ti correggeva e ti guidava in una scoperta e costruzione della qualità diversa della vita. Inutile dire, molti che nel tempo sono diventati miei amici avevano studiato con lui.

L'innnamoramento mio fu poi corrisposto: qualche anno dopo Corrado impazziva per una delle cose più belle che ho fatto in vita mia l'Altro Martedì (versione classic, quello dei primi anni).
E' stata la prima trasmissione radio gay d'Italia con grandi numeri d'ascolto, a Radio Popolare Milano. L'Altro Martedì - con una struttura a rubriche e servizi, come fosse un magazine audio - usava il linguaggio delle favelas omosessuali invisibili per costruire la rivalsa e tirare bordate non stop contro la cosiddetta normalità. Non si era per nulla infastidito se in un nostro radiodramma parodia Cunsciada De Pedra, c'era un personaggio che era un suo avatar, Corrida Levis che regalava jeans ai ragazzotti boni per conquistarli (se ricordo bene).

Il rapporto è continuato nel tempo, e l'Altro Martdì è diventato addirittura per un anno accademico materia di studio ed esame nel suo corso.
Dopo una prima lezione sul tema "La Notte" (ossia la capacità degli omosessuali di cambiare senso, nomi e destinazione d'uso ai luoghi della città di notte) l'entusiasmo portò gli studenti a chiedere per acclamazione una seconda lezione (che Corrado fissò subito) sul Parrucchierismo e il Poveradonnismo, ossia la lettura delle canzonette sguince come colonna sonora di un'esistenza che non poteva basarsi sui testi nobili della letteratura e della convenzione per dare un senso alla realtà.
Le canzoni della Mina, la Patty e la Berté (e decine altre) diventavano le miniere dove si estraeva un senso della vita altro, quello che si celebrava - per esempio - ogni sera ai Bastioni di Porta Venezia prima ancora che fosse importata la parola cruising (ma già si diceva battuage) o alla Nuova Idea (una discoteca vicino alla Stazione Garibaldi oggi distrutta per far spazio al cemento e avrebbe dovuto essere invece preservata, chessò, come la Valle dei Templi o la casa natale di Biki).

Quest'ultima lezione divenne appunto materia d'esame, e memorabile fu ad esempio la performance della mia amica Luisa che si presentò con Novella 2000 contenente servizio fotografico su Orietta Berti truccata da punk (!!!) e il mangiadischi con diversi 45 giri per approfondire le sue personali ricerche ed approfondimenti. Quando le trovo, se interessano, posso mettere online o inviare le dispense autografe di questa lezione.

Credo vedesse nel nostro percorso - tra dada e punk, tra derisione e costruzione di senso- la continuazione di lui Corrado, Mario Mieli ed altri avevano iniziato nella stagione d'oro dei Collettivi Omosessuali Milanesi e la casa occupata (!!!) di via Morigi 8 dove si esibì tra gli altri, un sabato sera negli anni '80 (o ultimi 70? chissà), una giovane Platinette.

La vita continua, e Corrado si lasciò di nuovo trasportare dalla sua mai abbandonata passione per l'arte come cultura della differenza.
E' per merito suo se abbiamo riletto e rivalutato De Pisis, per esempio, o se è stata data la giusta importanza al genio di Carol Rama. Poi si spostò sul contemporaneo spinto (insieme all'Altro Martedì portò testimonianza ad Architettura anche l'artista di graffiti niuorchese Rammellzee), fino ad essere riconosciuto furbi et orbi come un collezionista e stimolatore d'idee italiano sì, e di livello internazionale. Non l'ho pià frequentato, continuando a seguirlo o leggerlo, di quando in quando, dimmi quando quando quando.

E voilà, nel 2010 ti fa una mostra su Johnny che si masturba e viene ritratto in questa sua reiterata ricerca di sé, giorno per giorno e schizzo per schizzo. Nel 2010 berlusconio e velinio, buco nero che mai avremmo immaginato negli anni della rivolta dandy. Ma c'è internet, adesso i suo disegni (un po' di De Pisis c'è :-) arrivano fino a te che stai leggendo. Forse è anche ripresa light di una suo diario straordinario dell'epoca, New Kamasutra. E' una meraviglia, una boutade, una provocazione, un'affermazione del desiderio, è tutto tranne che arte imbalsamata. L'affermazione sessuale non finisce mai, e non finisce mai di stupirci.

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Allego il molto ben scritto comunicato stampa della galleria, che potete visitare se siete milanesi o milanesizzabili. Per vostra massima comodità, perversi immaginari, è giusto a lato del Mono :-)

Venerdì 17 settembre 2010 Peep-Hole apre la nuova stagione espositiva con una mostra di Corrado Levi.

Corrado Levi è personaggio poliedrico: è architetto, teorico, critico, curatore, docente, libero pensatore e intellettuale colto. Ma Corrado Levi è anche e soprattutto artista, audace e spiazzante, la cui complessità linguistica e creativa è sintesi perfetta della molteplicità di esperienze che ha raccolto, fatto sue e restituito attraverso il contatto con differenti generazioni.

A partire dagli anni ‘80 Levi è stato un influente animatore culturale, specie a Milano, dove ha curato numerose mostre tra cui Il cangiante al PAC - Padiglione d’Arte Contemporanea (1985). Fondamentale è stata inoltre per Milano l’esperienza del suo studio di Via San Gottardo, trasformato per anni in una palestra per giovani artisti dove l’alternarsi di mostre collettive e personali ha fatto dello studio di Levi il primo project space della città.

Per questo, un progetto come Peep-Hole deve anche a una figura come Corrado Levi la sua esistenza. La sua mostra nello spazio di Panfilo Castaldi è un modo per restituire, sia pur in minima parte, quello che lui ha dato agli spazi off e ai giovani artisti. Ma è anche e soprattutto un’occasione per sottolineare il suo spirito di instancabile sperimentatore, di giovane artista, capace di rinnovarsi ogni volta.

Invitato a relazionarsi con lo spazio di Peep-Hole, Levi presenta Quasi, autoamori di Johnny e Una poesia. Un progetto inedito, mai esposto finora, sulla relazione tra erotismo e forma, poli fondamentali della sua ricerca artistica: “L’erotismo è cosa instabile, richiede movimento psichico e fisico, finisce e si rinnova daccapo, come senza tempo. L’oggetto della mostra è erotismo puro: senza Edipo, è metafora di piacere inutile ed indispensabile. La forma è l’altro polo: tende ad essere, comunicare, essenza e speranza di permanenza” (C.L).

Corrado Levi. Quasi, autoamori di Johnny e Una poesia

18 settembre - 7 novembre 2010
martedì – sabato 15:00 – 19:30 o su appuntamento

Peep-Hole via Panfilo Castaldi 33, 20124 Milano
info@peep-hole.org T. +39 338 56 94 112

IMPERIALISMO E BON-TON

2010-09-15T09:03:00.005+01:00

Il commissario europeo alla Giustizia Viviane Reding annuncia l'apertura di una procedura d'infrazione contro Parigi per i rimpatri dei Rom e dichiara: "Pensavo che l'Europa non sarebbe stata più testimone di questo tipo di situazioni dopo la seconda guerra mondiale".

Il ministro francese per gli Affari europei Pierre Lellouche reagisce e commenta: "Questo genere di scivolone, cui il Commissario ha aggiunto la sua voce, non è opportuno. La pazienza ha un limite, non è così che ci si rivolge a un grande Stato".

Perché, a un piccolo stato sì?
E cosa fa la Francia se finisce la pazienza?

YOKO O NO?

2010-09-06T10:07:00.040+01:00

Yoko Ono è stata invitata lo scorso giugno al Festival della Pubblicità di Cannes, evento la cui rilevanza è ogni anno più sfuggente viste le trasformazioni di forma e contenuto della pubblicità nel gran mare della comunicazione. La pubblicità (mio campo di lavoro per una vita) non sa bene dove andare? Se questo porta a Yoko Ono e alla sua intelligenza guizzante, molto ben venga. Sono sempre stato suo fan dagli anni in cui conoscevo solo un'altra persona che aveva il coraggio di esserlo: Maurizio Vetrugno (artista valiente)*.

Yoko, 77 anni portati come vorrei portarli io (quando sarà il momento). Ha un record proprio per questo: è la più anziana tra le persone mai entrate nelle classifiche di vendita dei dischi, a oltre 70 anni con il remix dei Pet Shop Boys di Walking On Thin Ice, ultima canzone registrata con suo marito John alla chitarra.

La sciura Ono in veste di veggente ha dato la sua vision agli uomini della reklama lì presenti: "Ho sempre detto "il messaggio è il medium”, non “il medium è il messaggio”. C’è stato un tempo in cui la frase di Marshall McLuhan era corretta, perché il mondo andava in quella direzione, oggi i media confondono i messaggi, nulla appare più chiaro, i messaggi si perdono dentro ai media”, bisogna tornare all’immediatezza e alla semplicità”. Ma anche sì.

M'è tornato in mente il vaticinio tempo dopo -in uno di quei cortocircuiti che neanch'io so capire- leggendo la newsletter dell'esimia libreria Shake, cantiere della controcultura milanese. Parla di una mostra di scarpe firmate Vivienne Westwood a Selfridges, Londra per pubblicizzare Ribelli con stile. Un secolo di mode radicali, libro dell’artista underground Matteo Guarnaccia, che "...registra con ironia e incanto le tantissime scene creative giovanili – tra cui il punk – sviluppatesi nel Novecento in opposizione alla cultura mainstream."

Bisognerebbe come minimo cambiare l'ultima frase e scrivere "fino al Novecento"... Gli alternativi non s'accorgono che il punk è mainstream, anzi in vendita da Selfridges? Che non fai in tempo a dire o a fare una cosa che il consumismo se l'è già mangiata e te la ripropone come lifestyle?
Direi anzi che se i giovani fossero meno rintronati dalla tecnologia e cattivi come siamo stati noi da punk, ci menerebbero. Forse dal web in poi, non ci esisterà mai più overground e underground, ma solo povertà e ricchezza. E la ricchezza più grande è quella che dà la possibilità di studiare per avere una cultura personale, condivisa. Qualcosa da dire. E ritorno a Yoko Ono: Il messaggio è il medium.

* Sulla spiaggia di Riccione in un giugno o luglio degli anni 80 parlavo con Maurizio del coraggio di una copertina come quella dell'album "Season of Glass" con la foto degli occhiali portati da John Lennon il giorno in cui fu ucciso.
L'album uscì poco dopo e l'impatto fu forte e le semenze dette tante; a chi accusava la vedova Lennon di sciacallaggio (allucinante: i rompicazzo puristi "amanti dei Beatles" che forse pensavano di aver sposato loro John Lennon), Yoko spiegò con la sua sintesi che la controversa foto era per ricordare a tutti che John non era morto: era stato assassinato.
Di nuovo, il messaggio è il medium.

LIBERAZIONE SESSUALE? CON LA DATA DI SCADENZA?

2010-08-31T17:20:00.028+01:00

Sono appena tornato dall’Andalusia, per l’esattezza da Estepona, il pueblo spagnolo dov’è stata in vacanza Michelle Obama e i media riportavano che era a Marbella perché Estepona non fa glamour e la ggente di tutto il mondo conosce meglio Marbella e il suo preteso jet set.

Estepona è un paese davvero particolare della Costa del Sol: differentemente dagli altri della riviera (forse perché lontana, e più vicina al Marocco che a Malaga) ha difeso ostinatamente la sua indipendenza (qualcuno dice che è un’attitudine chiusa e cateta, via di mezzo tra burino e tonto). Questo la rende un posto dove il tempo si è in qualche modo fermato, e il progresso fa la sua comparsa solo con le migliorie tecniche alla vita quotidiana (mejor dicho, quelle che gli esteponeri lasciano passare). E’ difficile da crederlo a 80 km da Torremolinos (che è esattamente l’opposto) ma è vero.

Conosco questa cittadina per motivi famigliari, ci sono tornato quest’estate e ho visto qualche spiraglio del nuovo: ben 2 sex shop, biancheria e giochi erotici (etero) in pieno centro. Ma soprattutto una cosa mi ha colpito a 2 passi dal palazzo dell’Ayunta- miento, il Comune. Mi fa pensare al senso del tempo.

In una via non molto trafficata un muro mi parlava. L’antica usanza di decorare la facciata alternando piastrelle decorative a quelle che riproducono le lettere dell’alfabeto per scrivere il nome del locale, faceva splendere ai miei occhi il nome del Cheers, un pub gay che qui ha tenuto duro per anni. Lo Stonewall Inn di un pueblo qualsiasi? Qualcosa di più e qualcosa di meno.

Anni fa, quando io e il mio compagno siamo venuti qui la prima volta – per motivi, come dicevo, familiari – cercavamo un segnale qualsiasi di presenza omosessuale, gay, come cavolo si voglia chiamarla. Da questo punto di vista, Estepona era (e resta) una tortura: se ti piace l’uomo latino da cinema neorealista questo è un Paradiso Terrestre in negativo, con un andirivieni continuo (anche d’inverno) di uomini bellissimi, con quel modo d'essere senza pretese che in Italia vediamo solo in provincia e nel Sud. Vanno a passeggio con la carrozzina del pupo o da soli, tanto bbboni da farti credere di essere capitato in un film anni '50. Ma sono veri, e del tutto disinteressati a te. Quasi fossero programmati per essere indifferenti al tuo sguardo e al tuo interesse.

A Estepona gli "omosessuali" (per la cui emancipazione e normalizzazione la Spagna di Jorge Luis Rodriguez Zapatero è esplosa come una stella di prima grandezza a illuminare il mondo) semplicemente NON ESISTONO. Continuano a latitare ancora oggi, 10 anni dopo. E i pochi che si vedono sono tanto evidenti da sembrare una parodia per salvare la maschera del perbenismo. Esattamente come negli anni del dileggio e della schiavitù, come se il ridicolo sia il prezzo da pagare per poter poi fare tutto di nascosto, basta che non si sappia. Dove il futuro fatica ad arrivare era ed è così. E la disperazione delle persone moderne o illuminate che ci vivono si trasforma presto in indifferenza o in chilometri: direzione Torremolinos, Siviglia, Madrid.

Ma allora questo Cheers cos’era? Quando ci arrivai una notte anni fa, il padrone attempato e i suoi clienti erano divertiti e sorpresi che le indicazioni di un sito web distratto o improvvisato, riprendendo qualche vecchia guida gay, facessero ancora arrivare qualcuno fin lì... ancor più 2 italiani giovani, curiosi, abbastanza piacenti.
Abbiamo passato lì diverse sere di 3 estati e ci hanno spiegato: a pochi chilometri da Estepona, sempre all’interno del Comune, c’è Costa Natura. Fu la prima spiaggia nudista di Spagna, pioniera del naturismo, oggi quasi uccisa dalla speculazione, circondata da hotel lusso giganteschi ed orribili, per la cui costruzione è stato distrutto gran parte del canneto dietro la spiaggia pubblica che permetteva dall’epoca dei nonni i giochi che i maschi più amano fare tra di loro nei canneti (soprattutto camionisti o lavoratori di passaggio che, sposati, facevano una pausa di riposo chissà perché proprio lì).

Il Cheers era stato il locale di questa divagazione della mentalità hippie nella Spagna profonda, così profonda che se spingi ancora finisci dall’altra parte. E al Cheers non andavano solo i gay, ma i gay ospitavano - forse camuffandosi tra loro - i più aperti tra gli abitanti della wonderland senza vestiti, nordeuropei o spagnoli per cui “non c’era problema”. Al Cheers abbiamo imparato a bere il Pacharan (un liquore di prugna), abbiamo visto ubriacarsi sessantenni amici dei gay dall’epoca che fu, ci siamo fatti raccontare come funzionava. Abbiamo chiesto come mai non si erano ancora suicidati in mezzo a tanta indifferenza; ci hanno risposto che se sapevi aspettare le passeggiate dei padri di famiglia alle 4 di mattina “per portare il cane” avevi di che rimandare l’insano gesto. E se proprio volevi darci dentro ad ore più normali, potevi andare appunto a Costa Natura o al parco naturale di Cabo Pino (Marbella) o nel peccato di Torremolinos.

Quello che rende la vita più bella può essere dimenticato? Ad esempio non è successo con il prete del paese, morto povero dopo aver sempre dato tutto al popolo, aiutò i Repubblicani nascondendoli durante la Guerra Civile, e non celebrò messa di celebrazione alla morte del Dittotore, come chiedevano i franchisti, con le parole "Non mi risulta sia morto nessuno di Estepona". La sua statua giustamente troneggia nel centro del paese.

E anche la cantante Rocio Jurado (quella dell'indimenticabile "Me Ha Dicho la Luna") ha una strada intitolata a sè... Temo che tutto quel che ha a che vedere con la sessualità sia un poco scomodo, e non tutti son pronti per fargli un monumento.
Ma se il Cheers non c’è più, dove finiscono gl’ideali, i sogni, la voglia di vivere di una generazione? Dove va l’energia che riempie le strade, ti fa sentire in un posto speciale, ti dà l’idea che sta svolgendosi una rivoluzione (sessuale, nel caso)? E soprattutto "facciamo storia" lasciamo il segno, sappiamo migliorare?
Mi tornano in mente i ragionamenti di Enzo Lancini, mio sparring partner di una vita, quando si lamentava dell’apparente atemporalità del desiderio omosessuale, del suo eterno ripetersi e non avere storia. Forse è l’assenza di figli a non consentire la costruzione di una TRADIZIONE? O reinventarci è la nostra distinzione, la nostra forza? Quanta colpa dobbiamo dare alla repressione e quante responsabilità alla vigliaccheria? Esiste un amore cui fa comodo non pronunciare il suo nome?
Quanta poesia c'era nella repressione e nel silenzio? E’ curioso domandarselo oggi, e in Spagna, paese che ha sorpreso il mondo aprendo la strada al matrimonio tra persone dello stesso sesso.

Del Cheers sembra non restare niente se non 6 piastrelle. Forse, come dice Claudio, il mio compagno, siamo parte di un’umanità che - indifferente all'esigenza di riprodursi, e indipendente- mente dal genere o dalla preferenza sessuale - usa cultura e stile per tramandarsi e spedisce messaggi in bottiglia sull’onda del tempo. Ci arrivano nitidi i pensieri di Mae West, Marlene Dietrich, Quentin Crisp, Marguerite Yourcenar, Andy Warhol perché sono come noi.

L’allegria di Paco e degli amici del Cheers non è scomparsa: oltre ad animare queste 4 righe, è nell’aria e si è trasformata in qualcos’altro, forse in una t-shirt di Lady Gaga. O chissà le onde del tempo cambiano percorso ed Estepona semplicemente non è riuscita più ad essere il posto giusto. Ma dovevo scriverne per evitare che i ricordi si perdano come le foto di sconosciuti in un mercatino dell’usato. Almeno accorgersi fa la differenza. E mi dà una debole speranza: che il silenzio non sia più quello di una volta.

SALO', 40 ANNI DOPO.

2010-07-07T16:37:00.015+01:00

Mi ha fatto un certo effetto rivedere "Salò o le 120 giornate di Sodoma" il 28 giugno 2010, nel giorno esatto dell'Orgoglio Gay
(il Capodanno degli/delle omosessuali), al Festival MIX MILANO. Ho provato tutt'altre sensazioni rispetto al passato, ho pensato tutt'altre cose rispetto alle altre 2 volte in cui l'ho visto.
Avrebbe innanzitutto mai voluto o immaginato Pier Paolo Pasolini un tributo a lui dedicato in un Festival di Cinema LGBTQ XYZ?

Senz'altro Pier Paolo sarebbe utile oggi a quella nazione sbirola nella forma e nel modo d'essere, o almeno alla sua parte migliore. Ma al 2010 Pasolini non sarebbe mai arrivato: avrebbero trovato modo di ammazzarlo prima comunque.
Il film invece mantiene tutta la potenza espressiva, anzi penso abbia guadagnato in potenza dell'urlo.

Mi sono sempre domandato -me lo chiesi la prima volta vedendo il film, uscito poco dopo la morte del Poeta- se la morte di Pasolini non fosse parte del film. Non riesco ad immaginare un film come "Salò" da parte di un regista in vita. Dopo, cosa avrebbe detto?

Ma vediamo cosa ci dice ora, o almeno cosa dice a me. Mi hanno colpito prima di tutto i quadri futuristi e l'arredamento anni '30 così perfettamente restituito ai nostri occhi. Avendo visto da poco gl'interni di Villa Necchi in "Io Sono l'Amore" di Luca Guadagnino, mi sono chiesto se quegli interni possono essere stati scenografia di qualcos'altro rispetto al male assoluto. Forse no. Ma è mai esistito un "fascismo buono"? Chissà.

Poi mi ha colpito il fatto che tante comportamenti sessuali, un tempo schifosi e innominabili (la golden shower, per esempio), nell'era internet siano stati declassificati a giochini e innocuo passatempo.
Certo non ci sono più i bei ragazzoni e le brave ragazze di una volta i figli del popolo che nel film vengono rappresentati come vittime, quel mondo un po' "buon selvaggio" di cui Pasolini lamentava l'estinzione (forse anche perché gli venivano a mancare i maschi bonaccioni a pagamento disponibili in libera uscita dalla caserma e infatti stava per nascere il movimento gay).

Mi hanno poi infastidito le parole pesanti di Pasolini sulla sodomia: nel film, una forma di sottomissione e annullamento del maschio, paragonabile e forse più efficace (perché ripetibile) dell'omicidio. Mi sono chiesto se era effetto collaterale dell'omofobia introiettata da Pierpa, una descrizione tragica e rituale o solo un "innocente" escamotage di sceneggiatura.
Certo un po' di disprezzo (se non di pallottole) verso gli uomini che amano gli uomini, discorsi così li attirano. Ma forse Pasolini è una figura tragica come il Caravaggio di Derek Jarman ossia totalmente uncorrect e non giudicabile secondo criteri convenzionali.

Mi ha poi stupito quanto il film giochi abilmente con la perversione dello spettatore. Io ammetto che certi momenti di dominazione+accoppiamento tra uomini li trovavo e li trovo comunque eccitanti (tipo il palpamento del baffone superdotato).
In questo senso Pasolini mette in scena (e fa leva sul) sentimento di rivalsa di chi vive un amore "di minoranza". Incredulo, pensa che tutti potrebbero forse essere come lui. Oltre che a ispirare milioni di amori impossibili, su questo sentimento campa oggi tutta la pornografia "gay for pay" o "broken straight" (basta pagarli, e vedrai che ci stanno tutti).

Ma il contrasto di giudizio più forte è sul tema del matrimonio tra uomini: nel film è rappresentato come una gogna, una grottesca sopraffazione dei persecutori sui perseguitati. Ma proprio per il matrimonio molti di noi stanno lottando, e al Festival American Apparel distribuiva in omaggio le t-shirt Legalize Gay.
Siamo rincretiniti del tutto o ci siamo emancipati? E se il capo dei carnefici del film sembra tirato fuori dal manicomio (ha la stessa tinta di Mengacci), quello con la barba sembra sex symbol di un sito bear. E il sadomasochismo è per molti liberatorio.

Ho lasciato perdere con le considerazioni in libertà vigilata mentre la trama proseguiva. Tanto continuava inesorabile il gioco al ribasso del film, dove tutto fa brodo, anzi tutto fa merda. La parte coprofila è infatti l'unico vero tabù che resta nel film, a tutt'oggi inosabile, sfregio assoluto.
Ma bisogna riconoscere che il talento profetico del film si è avverato e di merda da allora a oggi ne abbiamo mangiata grazie alla TV spazzatura, ai capovolgimenti del senso comune, alla discesa del minimo comun denominatore collettivo.
Il Capo della Protezione Civile che tra un aiuto ai terremotati e l'altro va a farsi fare i massaggi in un Centro Estetico, puttane -escort- candidate al Comune che nascondono il registratore mentre trombano con il Presidente del Consiglio e si vendicano per non essere state aiutate a costruire palazzine, la Chiesa che ha da dire se in Belgio perquisiscono i suoi archivi in cerca di prove contro i preti pedofili... Forse siamo nel bel mezzo dei racconti delle ammalianti signore del film.

Aspettiamo dunque che "Salò o le 120 giornate di Sodoma" finisca per poter giudicare.

Ricordo che il film era proiettato a MIX MILANO, il Festival di Cinema LGBTQ XYZ osteggiato dall'Amministrazione Comunale che però concede la propria sede, Palazzo Marino, per una festa di stilisti omosessuali, ed evasori fiscali. A Milano, città Medaglia d'Oro della Resistenza.

TENSOKU! (DA DOVE VENIAMO, E DOVE VOGLIAMO ANDARE?)

2010-07-01T17:23:00.011+01:00

[ATTENZIONE: POLITICALLY UNCORRECT] Forse ho iniziato questo blog in onore di Enzo Lancini, un mio fratello maggiore elettivo scomparso (ahia). E' stato mio socio nei primi anni dell'Altro Martedì, la trasmissione gay di Radio Popolare Milano, prima in Italia a diventare un fenomeno di massa (si sono stimati fino a 100mila ascoltatori, alla radio e di martedì sera, per alcune serate di Un Frocio Per l'Estate, nel periodo in cui la gente è arrivata a canticchiare le parodie Maledetta Parrucchiera o Nessuno Mi Può Penetrare).

Educatissimo e inesorabile, Enzo era la Milano puntuale e tagliente in cui ero cresciuto, versione gay. Lo stile di Franca Valeri senza vergogna di andare a ballare gli ABBA alla Nuova Idea o in paninoteca. E mi proteggeva dai brutti colpi del mondo gay, ad esempio quando ai collettivi di liberazione gay di sinistra che frequentavo entravano Mario Mieli e i suoi a spargere il loro vangelo interessuale e travesti. Che paura! Avevo 17 anni, cercavo solo di conquistare il mio equilibrio come maschio nell'apartheid di quegli anni, Mario&co mi sembravano la voragine della femminilità ingoiatrice!

Insomma se son venuto come sono venuto, nel bene e nel male, lo devo in molta parte ad Enzo (o Fiorenzo come si è firmato, col nome esteso, per il suo ultimo romanzo I misfatti del buon dio).
C'erano cose impietose che solo con lui riuscivo a vedere, portre a senso coerente e dire (non guardavamo davvero in faccia nessuno). E questo ha portato alla creazione del parrucchierismo e il poveradonnismo ossia la teoria di pensiero debole che ha portato l'Altro Martedì a diventare materia di studio in universita (Facoltà di Architettura Milano, 1983/83 Composizione Architettonica V, doc. Corrado Levi). Ho appena restaurato le dispense in Photoshop, chi le vuole me le chieda.

Una notte eravamo sui bordi della pista del OneWay di Sesto San Giovanni (primo locale leather d'Italia, che già non era più lo scopatoio "a vista" dei primi anni ma cominciava ad essere risucchiato nel fashionismo) e sconsolato Enzo commentava: "Ma ti rendi conto? Guardale! Ma perché gli omosessuali devono cadere tanto vittime di stereotipi e luoghi comuni? Effeminati o macho, sceme isteriche o ciccioni pelosi e sopraffatori?"
E cercavamo -tra un disco della Boys Town Gang e uno di Cerrone- di capire.
Perché purtroppo aveva ragione. Forse l'autoimpolosione, la mancanza di autostima e l'assenza di punti di riferimento ci rendono vittime di luoghi comuni assumendo i quali crediamo di passare inosservati, ma in realtà diventando mostri.
Si perde tutta la normalità "banale" per diventare icone deliranti in un senso o nell'altro...
E continuava Enzo "Come i piedi delle geishe giapponesi... che per diventare tutt'uno con la calzatura vengono stretti da legacci e deformati fino ad essere inutilizzabili per il loro scopo primaro e biologico. E non ci camminano più con qui cazzo di piedi!!! E tutto, in nome dell'eleganza! Quale?".

Ho chiesto a un'amica giapponese, e questo fenomeno della stretta deformante al piede si chiama tensoku.
Mi sembra che negli anni la pressione sociale contro gli uomini che desiderano gli uomini e le donne che desiderano le donne sia diminuta, forse è mutata, ma non è finita. Siamo una variante banale (con una percentuale di deficenti uguale al resto della popolazione) o una specialità?
La normalità non esiste, e siamo il fiore della varietà ma certo in piena dittatura eterosessuale è pieno di gente che si è riempita di nevrosi, gioca al ribasso e non lo sa.
Quando vedo pagine internet come quella qui sotto, a suo modo rilevante dal punto di vista estetico. ne sono sicuro. E' lo stesso effetto che mi fa il litigio sul Pride di Roma (se invitare la Polverini o no), su quello di Roma (se la Concia ha il diritto di parlare coi fascisti o no), su quello di Treviglio (se riuscirà, auguri). Ecco dove ce l'abbiamo, per ora.

NAPOLI, 26 GIUGNO 2010.

2010-06-27T18:25:00.026+01:00

Prima arriva la foto, poi (30 giugno) arriva il testo.
La foto certo merita, è addirittura un pezzo di storia e ha infatti fatto già il giro del mondo. A me è arrivata reinvita il giorno stesso da un'amica di San Francisco.
Mi ha raccontato chi c'era che davanti allo stendardo in questione, portato da Frank, era un alternarsi tra anziane signore napoletane che ridacchiavano "Tiene ragione!" e sorelle camionare che volevano la foto ricordo.
Ma io a Napoli non sono andato, perché avevo da fare al Festival MIX MILANO (venuto benissimo, un'oasi umana nel deserto mentale di Milano, e della società attuale che fa collimare desiderio omosessuale con web e pornografia, con un indesirabile ritorno nell'armadio). E al festival ho anche fatto un discorso dal palco per dare un premio d'onore, il POLEMIX in onore di un mio amico scomparso, Enzo Lancini, a J'ai Tué Ma Mere, un bellissimo film di un canadese ventenne. E' un film uncorrect sul rapporto difficile tra madre e figlio(gay) dove il tema "è davvero colpa della mamma?" versione 2010 si trasforma senza esclusione di colpi in un plot tipo "tutto sua mamma".

Felicissimo di conoscere le impressioni di amici sul Pride di Napoli (che stavolta mi pare abbia avuto una copertura mediatica migliore), le ho chieste man mano che ritornavano a Milano -e al Festival- nei giorni successivi. Ma dopo il primo che mi ha detto "delusione", il secondo che ha continuato "Molto meno di quel che mi aspettavo. Era soprattutto un corteo di carri... Sembrava una festa dell'Autostradale",e qualcuno ha aggiunto "Sai, mancavano slogan brillanti come LA MADONNA DI POMPEI VUOLE BENE PURE AI GAY"". Mancava solo un altro che nel suo blog ne scrive molto precisamente e in maniera non proprio celebrativa, mi sono reso conto che qualcosa "non era andato".
Perché? Boh, domandiamocelo.

E' cambiata l'Italia? O Napoli, la città della Funicolare, di Eduardo, di Totò, dei femminielli e della Madonna di Pompei ci ha girato le spalle?

Qualcuno mi ha detto che forse il Pride in questa città l'aveva deluso perché non era all'altezza di qello che abbiamo fatto nell'ormai lontano 86 (se ricordo bene).
Un'evento incredibile: al mio arrivo nella piazza dove il corteo partiva, feci in tempo a vedere i commercianti di t-shirt taroccate che chiudevano le bancarelle dicendo "Iamm Iamm che mo' arrivano questi.. che le magliette D&G ce le hanno vere!" (e l'ho visto con i miei occhi).
C'era il carro barocco delle travestite e trans che imitava e rievocava il carro con cui, a inizio secolo, veninivano portate in giro per la città i "nuovi arrivi" che avrebbero lavorato nei bordelli cittadini. Incantevole per valore spettacolare e simbolico. Il suddetto carro si fermò a un certo punto del percorso davanti a uno storico cinema di battuage (leggi: incontri anonimi e casuali tra uomini). Il luogo d'incontro e piacere era ancora in attività (una situazione tra mitolologica e archeologica da scopate dietro i tendoni rossi, per intenderci): e le trans applaudirono verso l'ingresso urlando "Fuo-ri! Fuo-ri! Fuo-ri!" esortando i recalcitranti maschi all'interno ad uscire e unirsi al corteo, e naturalmente non successe (anche questo visto con i miei occhi: la prova e conferma evidente che gli scontri di Stonewall che hanno iniziato la storia dell'Orgoglio contemporaneo li avevano DAVVERO generati ragazze di quel carattere e determinazione).

Quest'anno nonostante il ritratto bellissimo che qualcuno ne ha fatto, qualcosa è cambiato. Forse. E per fare confronti, sarebbe forse il caso di restaurare in forma digitale il documentario-reportage (si chiamava TUTTINPIAZZA?) di Claudio Cipelletti dov'ero intervistato anch'io e che dovrei a quato punto ritrovare. Mi c'impegnerò.

Ma quest'anno 2010, indipendentemente dal numero di partecipanti (300mila, 150mila, 50mila) qualcosa è andato di traverso, se sono vere le facce rancorose e indifferenti viste lungo il corteo in città, a Napoli.
A fare di ciliegina sulla torta, nel corteo è stata contestata Anna Paola Concia, il Deputato PD che poco tempo fa ha convertito alla civiltà il Ministro delle pari Opportunità Mara Carfagna. Grazie, anche se la destra italiana su questi temi mi fa orrore e non basta certo che un Ministro di questo governo mostri finalmente civile.
Qualcuno nel corteo (antagonisti, mi pare la definizione giusta) pensava che non avrebbe dovuto essere lì perché flirtava (semplicemente era stata a un dibattito tempo fa) dei fascistoni di Casa Pound. Ora, non ho nessuna stima di Casa Pound, anzi mi fanno orrore se non paura. E penso anche che non hanno nessun diritto di usare il nome di Ezra Pound, come la figlia di lui giustamente dice. Ma che si giudichi la presenza di Anna Paola inopportuna, una passerella da politico, e la si voglia mandar via, mi pare un assurdo.

Non è il Pride che ho in mente io, del resto non è neppure l'Italia che speravo io quella in cui stiamo vivendo. E' molto, molto peggio. A proposito di passerella, il Presidente del Lazio Renata Polverini, quella dei saluti romani allo stadio, aspetta un invito per decidere se andare al Pride (invito da parte di chi? il Pride non è di nessuno).

Non ci capisco più niente, torno sui monti tra le caprette. Firmato, Heidi.

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MY LIFE IN A QUADRATINO.

2010-06-26T11:39:00.091+01:00

Sono stato al concerto dei Pet Shop Boys mercoledì scorso al Castello Visconteo di Pavia (oh!). E se la domanda fosse -in linea con una delle mie preferite di Tennant/Lowe- Was It Worth It? la risposta sarebbe "Yes, it's Worth Living For". A parte il fatto che la festa è già che ci vai con amici con cui ti sembra di fare famiglia, e questo si allarga all'istante anche con quelli che trovi lì. Non è proprio un caso.

I Pet Shop Boys mi sono sempre piaciuti, anzi di più. E per lo stile ancora più che per le canzoni: West End Girls, presempio, non mi piace ancora adesso. Ma mi piace l'appropriazione e rielaborazione che fanno. Antenne riceventi e trasmittenti. Messaggi in bottiglia che sfidano l'onda del tempo per chi non ha a disposizione figli a cui trasmettere qul che gli sembra di aver capito. Grazie a loro ho conosciuto Noel Coward o Francis Poulenc. Antropologicamente corretti, la dicono lunga sorprendendo con la boutade leggera, e riportano un modo di stare al mondo che è mio, etcetera, actually, yes.

Ha fatto schifo il gruppo di spalla, un gruppo giustamente chiamato Babilonia, il cui cantante a un certo punto ha esclamato "Ma quanti siete!" e c'era da rispondergli "Sì, e così tanti tu non li hai mai visti né li vedrai mai più". Come se non bastasse un dj set che andava bene per l'autoscontro del luna park; avrebbero potuto chiamare -chessò- Il Genio ad aprire il concerto del duo che ha cambiato la storia del pop elettronico e della consapevolezza amorosa ma gli organizzatori si sono accontentati del cuggino di quello che friggeva le salamelle a lato del palco. Que pena, que dolor, que pena. Comunque non era un problema serio come il cancro, e infatti se ne sono andati.

Il team dei PSB ha così cominciato a montare uno scenario meraviglioso e ultralight (mostrando che il risparmio può essere elegante, se sai essere minimalista): cubi bianchi, come in un immenso Tetris monocolore e ricomponibile a iosa.

Escono Neil and Chris, e come sempre abbiamo capito che è un onore essere loro contemporanei. Lo spiego così, perché è un effetto speciale dell'anima che ho provato alcune volte nella vita, per esempio vedendo la prima visione di "Troppo Sole" di Sabina Guzzanti anni fa. E mi capita sempre con i Pet Shop Boys (tranne quando cantarono all'Alcatraz per un album acustico di cui non ricordo il nome, forse Release).

Che esista nella cultura pop un Before e un After los Pet Shop Boys mi pare evidente, lo dicono i Brit Awards e il premio alla carriera delo scorso anno dove i nostri due veggenti hanno portato sul palco ... ricordi chi? .... ricordi chi? okay, vuoi che ti dica chi? ....Lady GaGa! Già due che nel momento in cui vengono premiati perché han fatto storia incoronano un'altra, più giovane di trent'anni ne fa i miei fratelli.
E passiamo allo show, e mettiamo che a chi sta leggendo non piaccia la musica dei Pet Shop Boys. Ma citazioni, rielaborazioni e riappropriazioni culturali bastano a fare di questo spettacolo uno straordinario punto dello state of the art contemporaneo.

Tanto per cominciare le canzoni non esistono più: sono assemblate in stile Pandemonium (nome del tour). Ogni canzone diventa un'altra, non come medley ma come mash up, con la stessa imprevedibilità con cui nella playlist del computer passiamo da una all'altra. Come a dire che il modo di costruire l'identità e la cultura personale da quando il web è diventato mezzo principale di comunicazione è Pandemonium, PANDEMONIO.

Il Virtuale è ormai Reale, e ci ha modificati per sempre. E' inutile illudersi: il nuovo umanesimo è "my life in a quadratino". Siamo una citazione, un rimando, la foto tessera scelta con cura per far colpo nel profilo, nella chat. Siamo (anche, forse soprattutto) un cubetto, un pixel come gli altri e forse stiloso nel flusso d'immagini e sensazioni della rete.
Per chi come è me è cresciuto nei palazzi popolari del Gratosoglio cambia poco. Una volta un amico mi ha domandato affettuosamente "Ma come mai sei venuto fuori proprio tu dai quei 20 mq, visti frontalmente, di cemento armato?" e mi ha fatto uno dei complimenti più belli mai ricevuti in vita mia. I Pet Shop Boys di Suburbia se ne intendono, di voglia d'emergere pure.

Ecco il perché dei cubi bianchi che diventano colorati grazie alle proiezioni, e cambiano forma, e i ballerini ci salgono sopra (post reimpaginato con le insuperabili foto di Gianfranco; sono uno sfigato con le digitali e lui ha una camera più antica ma molto più efficace della mia nei notturni...)
In Suburbia quando parlano della mamma che deve fare la permanente il sabato pomeriggio, e passa l'ambulanza, e cantano "I only wanted something else to do but hang around". Fa sempre il suo bel bel poco zio d'effetto quando migliaia persone in Italia cantano una canzone in inglese. Evidente che abbiamo tutti studiato per poter uscire dalle case popolari, dal paesino ridente e dalle nostre camerette.

Lo stato artistico del concerto li rende ormai i Gilbert & George della musica pop (quando baronetti? tra l'altro a differenza di G&G non dipingono neppure stronzi e non dicono parolacce... comunque io spero MAI)
Come sempre nel pubblico c'erano milioni di ragazze: adoro il fatto che i Pet Shop Boys siano un gruppo electro ma sentimentale, femminile quanto maschile ed eterosessuale quanto omosessuale. E' come se avessero ridefinito l'uterosessualità a partire dal gayismo: ironia, understatement e distacco sono diventate con il tempo il sistema metrico decimale per raccontare l'amore di tutti noi. E con Neil e Chris sono questo stile è diventato un CLASSICO. E' una legge non scritta, ma ferreamente rispettata nel Castello Visconteo di Pavia come in tutte le venue e tutte le tournee: ai concerti dei Pet comandano le ragazze e stanno bene gli uomini che con le ragazze vanno d'accordo. E cantiamo insieme, senza paura d'apparire sensibili.
Forse per questo Fangoria, il gruppo spagnolo che regna nel mio cuore dice molto puntualmente "i PSB non sono un gruppo, sono un genere"*.
Un genere unico, e non in senso musicale: uomo e donna sono due facce della stessa cosa. Do I Have To? (Devo Proprio?, un glorioso lato b recuperato) diventa King's Cross (una canzone d'amore involontariamente diventata simbolo di un disastro ferroviario in quell'amata stazione nell'87). Ah, perché in effetti i Pet Shop hanno anche ridefinito l'Inghilterra e ciò che noi amiamo in lei, Lady Diana in testa.
I ballerini che portano sul palco l'energia che per età e per ruolo Neil e Chris non possono avere ne fanno di diversi colori: la figura più emozionante è quella delle 2 ragazze con teste a cubo che ballano il valzer. Lesbiche? No. Quando tolgono il cubo dalla testa, sono gemelle. Un po' di più, un po' di meno, o forse la stessa cose direbbe il Michel Tournier de Le Meteore.

Una grande emozione è poi stata quando sul muro dei quadratini è comparsa in proiezione pixelizzata xxxxlarge la mitica Miss Dusty Springfield (lei sì lesbica, e semisegregata per questo, unica cantante bianca a incidere per la Tamla Motown, riscoperta dai PSB per Scandal, il film sull'affare Profumo). Again, cantare insieme a tutti "What Have I Done To Deserve This?" (Cosa Ho Mai Hatto Per meritarmi Questo?") in un gioco tra passato e futuro, tra vita e morte, reale e virtuale, capriccio e destino non poteva proprio lasciare indifferente nessuno.

"Is this a riot or are you just pleased to see me?" poi (nella canzone Pandemonium) è citazione di "Quel che hai in tasca è una pistola o sei soltanto felice di vederli?" di Mae West, e quando dentro Pandemonium si fan largo musica e parole di Can You Forgive her? ossia l'invito (disinteressato ? :-) ad un ragazzo a mandare al diavolo la ragazza che lo deride di fronte agli amici perché gli piace la disco e non il rock, pensi "amore siamo qui e in nessun'altra parte".
E ad un certo punto (per dare una tempistica, i 4/5 dello show) il castello di cubetti bianchi e/o colorati va a pezzi, tirato su da corde invisibili fino a quel momento. Come dire, ieri come oggi è tutto un teatrino, per lo spettacolo e per l'identità è un cubo di Rubik costruito e decostruito grazie all'internet. Mica si che a pezzi ci vanno solo i gay, che -al limite- sono abituati a costruirsi e ricostruirsi tutto senza appoggio delle autorità.

E di seguito i ricordi del miei sapienti amici (architetti) Paolo e Fabio >>> "I tecnici del suono vestiti da scienziati in camice bianco citavano un'opera, PLAYING DOCTOR del 1993 del Collettivo GENERAL IDEA, sterminato dall'AIDS.
I ballerini vesti da grattacieli rifacevano il Ballo delle Belle Arti. New York 1931, dove più di 12 architetti fra i quali William Van Alen (Chrisler Building), Leonard Shultze (Waldorf Astoria) e A. Stewart Walker (Fuller Building) si presentarono con vestiti che riproducevano gli edifici da loro progettati. Rem Koolhaas ha inserito il Ballo nel suo libro "Delirious New York".
Poi c'era Depero, Magritte (ma questo è da sempre molto Pet, NdR) e anche TOYS, il poco cagato film di Barry Levinson che era ancor più un film di Ferdinando Scarfiotti" (bravo Paolo e Fabio, neh? Più che una coppia sembra una squadra... come Neil and Chris).
Aggiungerei un po' di El Lisitskij / Kraftwerk, che in quanto a citazione d'Europa schifo non fa mai... Anche perché ci sarà una ragione se i Pet lasciarono a loro tempo gli States dov'erano amati (e facevano soldi a palate ma dovevano per forza esser catalogati sotto l'etichetta "gay") per l'Europa. I PSB prima del Castello Visconteo han cantato di fianco al Mausoleo di Lenin, a Mosca... e da quel periodo è nata Go West, ossia la reinterpretazione dell'epopea cula '70 di Frisco secondo le indicazioni date da Quentin Crisp in un indimenticato messaggio televisivo natalizio ai giovani inglesi della Regina (ossia Quentin Crisp) da New York "My suggestion for the new year? Just pack up your things and go!".

Gli spagnoli Fangoria (che in molti aspetti sono una spora di contaminazione PSB portata dal vento dell'intelligenza a Madrid) eseguono la loro canzone più celebre, l'inno di ribellione e ormai colonna della nueva España, A Quien Le Importa, SOLO al Gay Pride di Madrid... (per dire, il ritornello "A chi gliene importa di quello che faccio e di quello che dico, io sono così, e così continuerò. Non cambierò mai" e suona molto Pet, muy Was It Worth It?).
L'anno della celebrazione del matrimonio tra persone dello stesso stesso, l'hanno eseguita in coro con le Nancy Rubias in medley con It's A Sin dei Pet Shop Boys, il cui video fu girato da Derek Jarman.

E' davvero un peccato vivere una volta sola: dovesse ricapitarmi - a pare Claudio - voglio di nuovo Neil e Chis nel panorama, Olvido, Nacho e Mario. E Derek. E i miei amici che mi aiutano a capire.

GLI UOMINI SONO DONNE COME TUTTE LE ALTRE.

2010-06-25T10:15:00.053+01:00

Che cosa fa la differenza? Me lo domando da sempre e da qualche anno seguo con amore la scena travestita. Mi sono domandato perché, e in tutta sincerità non credo sia un fatto di preferenza erotico/sentimentale nascosta.
Forse per reazione ai veti subiti nell'infanzia e adolescenza ma sono decisamente fissato con gli uomini maschili maschili (NON maschilisti).
Ma proprio per questo forse m'interessa e stimola quel che resta fuori dal mio universo erotico. Infatti adoro le donne, mi sembrano la parte più viva della sosietà, la loro libertà è garanzia per tutti noi, etc etc.
Va da sé (o almeno capita a me) che m'interessi anche come noi uomini evochiamo, rappresentiamo e idealizziamo la differenza femminile. E non sarò un'eccezione: l'intera storia del camp (la bugia che dice la verità), e il conto in banca di Madonna, mettono le radici in questo.
La scena spagnola è il mio campo d'osservazione preferito, una miniera d'oro personale, e ho capito con il tempo perché: apparentemente cattolici romani come noi (ma forse neopagani), neolatini come noi (ma loro a Roma vengono in vacanza), europei come noi ma decisamente più di noi.
Da loro la tradizione cross-dressing (come in tutto il resto del mondo dove l'apparenza di genere non è un semaforo) è forte. E l'abito femminile su uomo o maschile su una donna non porta necessariamente a dare per certi ruoli o gusti sessuali dell'attrice/attore. Dovremmo domandarci il perché di quest'empasse cerebrale: sarà per la presenza del Vaticano o per lasciti musulmani o per ragioni più profonde e ancestrali, tipo la vergogna e la comodità? Giovanni Dall'Orto -studioso e pensatore eccellente- dice che sbagliamo a dar la colpa alla Chiesa per la persecuzione del desiderio omosessuale... ha semplicemente messo radici in un terreno già fertile... pero vamos, è molto complesso il discorso sul perché l'Italia è "così": si fa ma non si dice, e men che meno si deve vedere).
Ridimensioniamo, dunque: ma se il travestitismo se non è invidia dell'utero è senz'altro invidia della borsetta. E in Spagna la valorizzazione delle differenze è uno sport collettivo (sotto la dittatura franchista mentre noi facevamo già Rimini e Riccione, non li risbatti nelle caverne dell'ignoranza neppure a colpi di martello). Più precisamente per me tutto partì da Alaska y Dinarama. Di Alaska e Nacho Canut parlerò un giorno più estesamente perché meriterebbero un'enciclopedia. Basti dire qui che io ho imparato lo spagnolo (mejor dicho, el castellano) per capire quel che cantava Alaska, e un giorno glielo dissi (se non altro perché trovasse risposta -nel caso- a quelle domande antipatiche che ogni tanto ci assalgono, tipo "a me, chi me lo fa fare?").
Torniamo al percorso sulla differenza e agli artisti più innovativi e interessanti della scena spagnola che Alaska indicava come sorella maggiore e come GO di un Club Med della felicità.
Così un giorno ho incrociato La Prohibida, una donna che viene dal mondo dei sogni e che in poco tempo ha rubato la scena a tutti, conquistando un pezzo del mio cervello.
Più bella della donna quotidiana, come le dissero ammmirate alcune ragazze che amano le ragazze qualche tempo fa ad una festa di Gaia360 (le chiesero "ma come fai ad essere così bella?", lei rispose minimizzando "...ma non potreste fare questo lavoro tutti i giorni!"). Amica e complice delle donne al punto che addirittura il nostro primo incontro fu un battesimo: mangiavo nel ristorante dove cantava per una despedida de soltera, ossia una festa di addio al nubilato, in quella parentesi graf dalla realtà chiamata Torremolinos). Da lì a Saturno siamo diventati amici e ringrazio i Pornflakes, il caso (che non succede per caso) e la vita.
Questa mattina mi ha folgorato un video non spagnolo (svedese, nel caso), girato nel rispetto della donna e dell'uomo e dei meccanismi che si scatenano, se per esempio una persona "differentemente vestita" cantasse tra i tifosi di football in una baita "amo tuo fratello". Diciamo che questo è l'unico Mondiale che m'interessa.
Infatti non è la Spagna è la Svezia, anzi è la vita.
Arriva da The Knife, uno sfuggente e inesorabile duo. . Non sarà forse il caso che sono fratello e sorella.
C'è qualcosa che vorremmo tutti capire su cosa sarebbe potuto o potrebbe succedere se. E forse non capiremo mai. Come cantava Amanda Lear "For me you are an enigma" (continua)

LA RADIO E' MORTA?

2010-06-15T10:16:00.007+01:00

Leggo di questa notizia e mi batte il cuore. C'è qualcosa di magico, intrinseco nella natura della radio (da cui il nome del mio blog).
Parla all'anima, all'individuo e alla sua voglia di cambiare: basta pensare all'ascolto con rischio galera di Radio Londra durante la 2a guerra mondiale, a programmi di creatività incontenibile come Gran Varietà degli anni 60 o Alto Gradimento nei 70, a Radio Caroline, a Radio Alice o Radio Popolare nei 70 ed 80 e ancora oggi ai programmi di BBC Mondo.
Ma oggi dov'è finita quasta magia? Si è trasfigurata nel web? Disintegrata negli iPod?

Qualche speranza arriva dalla Spagna con Siglo 21 che fa sopravvivere la mia speranza. Ma in Italia, a parte qualcosa di Radio3, mi tocca spegnere l'apparecchio appena accendo.
L'etere è morto e lo sa.

... MA PERCHE' CE MENANO?

2010-06-01T14:49:00.016+01:00

Mi scrive un'amica da Zagabria: "In un paese dove durante il Gay Pride c'e' da stare attenti, dove la parola "peder" è un insulto, e durante Queer Zagreb fuori dal cinema stazionavano brutti ceffi nella speranza di menare qualcuno, dove il poster della manifestazione è stato imbrattato con insulti vari...
Arrivo un bel giorno in piazza con la mia biciclettina, e vedo... beh, ecco le foto.
Questo palo e' riservato al teatro/sala concerti Vatroslav Lisinski, praticamente un'istituzione della città, non dico la Scala ma quasi. E' l'unico in piazza, e da lì eccoti una bella suorina (magari per te un po' secca), con barba di un giorno. Non so se si vede dalla foto ma ti assicuro che la barba c'è. Misteri della Croazia... O saranno stati costretti ad adattare il poster del Metropolitan?"

La domanda ha una risposta che s'avviluppa come l'edera sulla vita. Non tanto per l'immagine della suora barbuta: avranno approfittato dell’immagine americana per dare una bottarella al senso comune. Ma perché l'hanno fatto? Nel teatro e nella cultura lavorino molti gay è noto, e immagino sappiano farsi voler bene. Ma perché molti gay lavorano nella cultura/comunicazione? Perché i gay sono "più sensibili"? Mais non, il mondo è pieno di gay burini. Semmai perché "la cultura" è il posto dove i gay (o non gay) sensibili possono difendersi. Ma come mai fuori dalla "cultura" c'è tanta paura, e al mondo c'è un sacco di gente che non vede l'ora di menare le mani contro quelli che amano le persone del proprio sesso?

Forse perché nel disegno della natura, l'amore omosessuale è una forma di perfezionamento (o anche ridimensionamento) del genere, anzi dei 2 generi. Ma troppi - e specialmente fuori dalla "cultura"- non sanno farci i conti, come il sorriso della suora dice.
Se ci sono tanti omofobi in giro, è perché hanno paura di stessi.
Per essere sicuri che il diverso resti sempre l'altro.

A PROPOSITO DI McLUHAN

2010-06-01T13:55:00.006+01:00

Continuava un Marshall McLuhan meno conosciuto: "L'essere umano sempre più trasformato in informazione, marcia verso l'estensione tecnologica della coscienza".
Effettivamente, la rete ci libera, ci autorizza ad essere (guarda anche solo com'è cambiata la vita degli/delle "omosessuali", e la sua percezione privata e pubblica).
La condivisione assoluta del tutto ci riempie anche di scemenze e di luoghi comuni, ma forse è un bene: la relativizzazione della coscienza individuale dice la verità su quel che la razza umana è davvero, un'interessante evoluzione della scimmia.

ALL' ANGOLO DI HOLLYWOOD, NEL PAESE DELLA LIBERTA' (dove ognuno fa quel cazzo che gli va).

2010-05-29T10:30:00.022+01:00

Vista dal mio angolo, l'Italia del 2010 è un paese opaco e triste. Presuntuoso, rancoroso e non decifrabile. Una giungla paternalista e nepotista, bloccata, che non sa integrare i nuovi cittadini perché la legge è oggetto d'interpretazione e raggiro se non di sberleffo. Si salvi chi può e se la cavi chi riesce. Vince il più furbo. E di questo melting prot i nuovi arrivi sono riflesso e specchio.
Ogni nazione ha gl'immigrati che si merita, e se un afgano che cambia paese si ferma in Svezia piuttosto che ad Andorra una ragione ci sarà. Dovendo scegliere, l'Italia è una meta abbastanza desiderabile: è una delle nazioni più ricche del mondo, ha un clima decisamente buono. Ti sembrerà anche bella, dovesse piacerti l'arte, e ti vestirai meglio: si pensa che qualunque straccio qui venga prodotto con più stile, grazie al senso estetico figlio di una storia, tra contaminazioni e scambi, unica sul pianeta.

Ma se sei una persona che viene a vivere qui, quali sono le regole del Belpaese? OK, lasci subito perdere la fatica di vivere esibita, quei musi lunghi per le strade o i mezzi pubblici (come se la sindrome di Atlante in forma di pioggia avesse bagnato tutti, facendo credere a ciascuno di avere i problemi più grandi del mondo), fai finta di non vedere l'arroganza di chiunque guida un automobile o un camion (ancor peggio sulle autostrade) e non ti stupisci per l'allegria esibita che nasconde sotto lo zerbino ipocrita tutto il corredo delle paranoie cattolico-romane. Si fa abitudine a tutto, e in fondo i problemi della vità sono altri. Se poi sei immigrato per necessità, pensi riuscirai a mandare tanti bei soldi a casa, in valuta pregiata (sempre se riesci a non farti trattare come una pezza da piedi o farti sparare dai balconi come i raccoglitori di arance che non servivano più come schiavi a Rosarno).

Ma appunto, il problema sono le regole: quali sono? E quali vanno davvero seguite? Il più furbo è quello che se ne fotte? O meglio che piange e fotte, come dicono a Napoli ossia si lamenta di aver subito un danno e nel frattempo ti ruba il portafoglio? Già dal Primo Ministro in carica: la domanda è facile: ci è o ci fa? Sembra di capire che si accusano gli altri di quanto stai per commettere tu, poi tiri su la sabbia dal fondo dell'acquario, tanto non può andare peggio. Questo è il Paese dove il furbo è Re, e vince chi frega gli altri.

Negli ultimi giorni mi sono capitati una serie di avvenimenti relativi a persone non nate in Italia che hanno fatto pensare e han fatto maturare questo post che tenevo in incubazione da mesi.
Zona "nobile" degli aneddoti > Un'amica giapponese da tempo non riconosce più in questo dove vive il meraviglioso paese dov'era venuta a vivere 20 anni fa. Per esempio, in coda all'ufficio postale una troia italiana qualsiasi tenta di evitare la fila, la mia amica interviene, e questa le risponde "Stai zitta, extracomunitaria". Un'altra amica svedese con marito italiano riesce incredibilmente ad iscrivere sua figlia in una scuola elementare di Stoccolma come sperava. Stufa di furbolandia, è ben felice di tornare a vivere là (lo sarei anch'io).
Zona "oh tempora oh mores" > Vivendo nel Giambellino Ridens (quartiere milanese dove classi e razze si mischiano da sempre, e per questo mi piace) la mia palestra è un palcoscenico d'eccezione. Grazie alle offerte speciali e ai 15 giorni di prova gratis offerti nelle strade, in piscina entrano bifolchi di ogni genere, senza fare la doccia. Solo ieri una cinese, fermata perché non ha fatto la doccia prima d'entrare in acqua, non capisce (o finge di non capire) l'italiano e devono spiegarle a gesti tipo Totò "...l'acqua... che scende dall'alto"; nella vasca d'idromassaggio -dove sarebbe obbligatoria la cuffia per non ingorgare di capelli lo scarico e l'acqua- un trio di tamarri infila la testa sott'acqua (e la scuote), nel bagno turco spesso urlano. Appunto è il Giambellino Ridens dove il cafone o delinquente di recente arrivo individuano senza problemi il pari italiano con cui fare i propri comodi. E infatti c'era un Ahmed senza cuffia, un Paco che tiene per nuotare le mutande sporche sotto il costume da surf. Tra i maleducati (e perché dovrebbero fare eccezione?) i campioni della burinaggine immigrata emergono solo per il colore della pelle o per il minor dominio della lingua di Dante.

Eppure gli stranieri non sono tutti cafoni: qui all'angolo di Hollywood vivono anche famiglie e persone di educazione squisita. E ieri sera -aspettavo il tram per tornare a casa- quand'è passata sbandando una Smart decapottabile (!) con musica a palla (!): un ragazzo indiano o singalese alla fermata stava bevendo una birra (e lo avresti forse giudicato fuori regola per questo) ha scossa la tesa e ha commentato sconsolato "animali". Aveva ragione, ha buttato la lattina nella spazzatura ed è salito sul tram.

Il problema è il coro di questa tragedia: silenzio. E magari, voto al Popolo delle Libertà. Come a dire da un lato siamo tutti così, e dall'altro è demandare al governo, alla TV, al Gabibbo o ai Vigili Urbani il rispetto norme in cui forse nessuno crede. Nella vita quotidiana nessuno dice niente, tutti lascian correre e al culo le regole di convivenza e civismo. Ci si sarebbe aspettato che la destra al governo potesse significare -insieme ad aspetti negativi- un po' di ordine civico in più. Ma no ma no. Muri dei palazzi ripuliti dai graffiti, forse sì. Ma per il resto continua tutto come e peggio di prima. E' il dato si estende a tutta la città, e in tutta la nazione. Non ci sono abbastanza poliziotti, o carabinieri o vigili urbani, forse. Ma direi meglio: nessuno si sente titolato a difendere come proprio lo spazio comune. Il pubblico non è di nessuno.

E' un fallimento del progetto d'Italia come nazione (la TV dell'epoca RAI l'ha unito, quella attuale lo divide valorizzando mille mediocrità locali e individuali)?
E' il frappè della globalizzazione nel cortile di casa propria?
E' solo un po' peggio che da altre parti (o come qualcuno dice il populismo berluscone è una prova generale mondiale di nuovo fascismo mix di peronismo e telecontrollo)?
E' la conferma che l'esperimento della razza umana come specie dominante sul pianeta ha più buchi di una grattugia pazza?
Qui al Giambellino angolo Hollywood stiamo studiandolo.

DA SODOMA A HOLLYWOOD. Quanto amore non ancora mostrato, quanto dolore non raccontato.

2010-04-30T15:45:00.035+01:00

Ogni anno Torino torna per una settimana Capitale d’Italia. C’è il Festival del Cinema GLBT (che arriva a XYZ per la varietà di temi e stili), brillantemente chiamato Da Sodoma a Hollywood. Senz’altro la programmazione di quest’anno era eccellente (nuova squadra al lavoro con Giovanni Minerba), forse la vittoria leghista in Regione Piemonte e il presagio di un prossimo Festival negato o annegato nella Bagnacauda univa le persone. E soprattutto c'è il tempo che passa: il Festival è diventato un po’ più “normale”, l’appuntamento arriva prestigioso e rituale (è il Museo Nazionale del Cinema!), i territori dell’immaginario da esplorare e bonificare sono un po' meno difficili da raggiungere.
D'accordo, la memoria è debole, la cultura è fragile ma qualche passo in avanti sarà ben stato fatto, rispetto a quando si lottava per il rispetto minimo circondati da sospetto, burla o indifferenza.

Come ogni anno Torino (e in particolare San Salvario, mio amatissimo ex quartiere multietnico dove ha sede il Cinema Ambrosio) si apre affettuosamente e civilmente. E la settimana scorsa ho provato, come mai prima, una forte sensazione di famiglia. Sarà anche che ho anche conosciuto nella vita reale un amico fino a quel momento quadratino di Facebook. Ma lo straniamento provato in passato e l'estraneità nei confronti di alcuni spezzoni della comunità (tipo le fashion presenzialiste) o davanti al successo a me incomprensibile di alcuni film, nel 2010 si è trasformato in affettuoso senso di compresenza. Siamo tanti, e diversi, e ricchi di idee. Quanto amore non ancora mostrato, quanto dolore non raccontato.

Rispetto all’annosa questione “chissà se la repressione stimola la creatività” (omosessuale o no) che angosciava le generazioni cresciute nell’apartheid –c’è un libro intero di Dominique Fernandez, Il Ratto di Ganimede, sul tema- ormai penso proprio que no que que no.
Sono anzi convinto che la relativizzazione, l'elaborazione (e in fin dei conti la sdrammatizzazione) dell’amore tra persone dello stesso sesso sia una tessera necessaria della nuova civiltà, e proprio dal cinema può prendere il via. E non perché ci si debba omo/logare, adottare il matrimonio come riconoscimento dell’unione e passare la vita dietro le tendine ma perché l’amore è plurale, e i nostri modi di stare insieme avrebbero tanto da insegnare, una volta condivisi, anche agli “etero”**. Mi sembra di parlare d’un happy end, ma è soltanto un happy pause, e me la tengo. Penso ce la meritiamo.

Quest’anno ho visto diverse belle prove: Dzi Croquettes di Raphael Alvarez e Tatiana Issa, un ipertesto filmico su una incredibile trasformazione della danza in rivoluzione sessuale nel Brasile della dittatura militare anni '70; un giudizio universale in formato pellicola, Tú eliges della polifacetica e inarrestabile Antonia San Juan. Un libro di storia come El Consul de Sodoma, biopic sulla vita di Jaime Gil de Viedma, poeta cardine nella costruzione dell’identità omosessuale spagnola; El Niño Pez di Lucia Puenzo, un visionario e imprevedibile trip sulla maternità sofferta e quella immaginata; Nu2, secondo capitolo della saga di Pedro Riutort+La Prohibida, stavolta in versione nero corvino, e diversi cortometraggi uno più bello dell’altro. Ne racconto uno: Paco, opera prima cinematografica di un premiato attore teatrale, Jorge Roelas; un orso sognatore gira carico di borse per un centro commerciale illudendosi che tutti i maschi con cuffiette dell'hifi o telefonino stiano cercando, apprezzando o innamorandosi di lui. Delizioso capovolgimento tra oggettiva e soggettiva e adorabile presa in giro di quell'ossessione al cucco mista a frustrazione tipica di tanti uomini gay. Verrebbe voglia di gridargli "Matta!" o “Illusa!” se in Paco non ci si riconoscesse tutti un po’.

** Disse una volta Asher Colombo, in una presentazione del suo ormai storico saggio Omosessuali Moderni: gli eterosessuali potrebbero imparare da gay o lesbiche (2 indirizzi di laurea ben distinti!) a fare i conti con tradimenti e discontinuità della coppia. Happily Ever After, senza arrivare all’after.

IPAZIA.

2010-04-29T15:43:00.009+01:00

Film straordinario, di un genere -kolossal storico di ripensamento- un po' fuori moda. Alejandro Amenabar tratteggia l'umanità come un formicaio dove si commettono ingiustizie enormi, e dove il pensiero è sempre e comunque destinato a difendersi. Pessimista ma vero.
Quel che ha più colpito me è l'uso subdolo che la setta dei Parabolani, ma meglio sarebbe dire Paranoiani, fa del martirio di Cristo per lavorare sul patetico e sulla compassione cercando proseliti, salvo poi trasformarsi in un corpo poliziesco manicheo e persecutore.
Quest'ambivalenza è il motivo dell'adozione del Cristianesimo come religione di Stato nell'antica Roma. E' comoda una religione di stato dove il profeta figlio di Dio è sacrificato.
Permetterà anche nei secoli successivi di chiedere la fede (poliziotto buono e poliziotto cattivo in una sola figura) ai popoli massacrati nelle colonie.
Per quanto misogine o demagogiche o infide siano tutte le religioni (tentativo di fare i conti col dolore dell'esistenza), e in particolare quelle monoteiste con il loro Dio Padre Padrone, l'approccio cristiano, poi perfezionato dai cattolici romani è un mix perfetto.
E al cinema l'altra sera mi sono sentito orgogliosamente Pagano.

SARANNO SOLO GLI OCCHIALI?

2010-04-23T04:57:00.023+01:00

Ho avuto a un certo punto un'illumina-
zione (che nel caso, è forse un black-out), un'intuizione, como un flash.

Ho visto la somiglianza profonda tra certe donne della destra. Non parlo tanto di destra politica ma di destra mentale: a qualcosa dovrà ben servire, e mi sforzo di capire a cosa. Forse è prezioso quel loro essere sferzanti ad ogni costo, fin quasi allo spiacevole, perchè "è necessario".
Mi torna in mente una mia adorabile prof, Gilda Di Marco. Insegnava Lettere nell'unico mio anno di Liceo Scientifico. Mi regalò una grammatica di latino per invitarmi a darci dentro e passare al Liceo Classico (fatto, e con successo). Con dedica di Bertold Brecht per pungere me, comunista immaginario.
La dedica terminava (o forse mi ha detto a voce) con la massima di Dario Fo, anzi di Don Lorenzo Milani: "L'operaio conosce 300 parole, il padrone 1000. Per questo lui è il padrone."
Grazie, Gilda. Che almeno non sparava agli orsi, o ai precari, ma ai luoghi comuni e alle paure di uno stupido studente.

FUORISALONE, E ARISTOCRAZIA PROLETARIA.

2010-04-16T07:21:00.022+01:00

Milano è tutta un FuoriSalone e il FuoriSalone è più grande di lei: migliaia di eventi la spossessano dei suoi ritmi abituali e il moto scomposto generato dalla "voglia di nuovo" manda in tilt il sistema cittadino. Le strade sono piene di gente a volte bellissima (parlo sia di uomini che di donne), a volte insopportabile (parlo di imbucati, wannabe, primatisti della tartina e del bicchiere di vino arraffato).
Io sono a casa raffreddato dopo aver aspettato il tram quasi un'ora l'altra notte, e maledico l'incapacità dell'amministrazione comunale di prevedere e governare una manifestazione che ogni anno arriva puntuale, e che per l'immagine della città è una manna. Del resto dlla signora Moratti e della destra al potere in Milano penso il peggio possibile: miopia, speculazione selvaggia e the coi biscotti.

Ma quel che ogni anno mi colpisce è proprio l'accoglienza e la vivacità di Milano al tutto che avanza: davanti a orde di semoventi individualisti (taxi, moto, auto), nella città ingolfata senti anche gente che sul tram si compiace o accetta paziente questo qualcosa che la riguarda molto più della Moda.
Salone del Mobile e il FuoriSalone sono il bacio a Biancaneve morta: e grazie ai soldi di imprese private e alla pazienza esterofila degli abitanti la sedicente metropoli si risveglia. Se negli altri 358 giorni ha l'elettroencefalogramma quasi piatto (già tanto non si spenga per mancanza di segnali), ogni anno il miracolo si compie, tipo liquefazione del sangue di San Gennaro.
Qualsiasi angolo della città (all'interno della circonvallazione) cerca di nobilitarsi per dare spazio all'intelligenza, alla creatività, alla coerenza progettuale. Per contrappunto ci sarebbe da organizzare pullman e portare l'intelligentzia mondiale a visitare i quartieri dormitorio o aree come l'ex Sieroterapico date in pasto al cemento assoluto per mostrare come la Capitale della Moda gestisce se stessa, ma restiamo sulla frenesia del Design.

Quest'anno, oltre ai Mobili più Belli del Mondo e al Design Utile o Futile, anche tutti gli stilistoni cercano di rubare l'attenzione, o un qualsiasi negozio di borsette mette fuori il cartellino "evento" (de che?). E se non bastasse (non basta mai!) ci sono anche i Festival musicali, 2 o 3 insieme, correlati al Design solo nella voglia de fa' cccasino, per arrivare a non so quanti eventi accatastati ogni sera... inevitabilmente non frequentabili tutti, e comunque non secondo criteri che premiano la qualità***.

Questo è il post intimista di un milanese vero (?), che per giunta abita in piena Zona Tortona: per il 2010 ho deciso di non uscire e starmene in casa, salvo visitare gli eventi o i posti dove conosco qualcuno o sono in compagnia: ma per il resto, voglio tenermi gelosamente per me tutta la mia ignoranza del bello e del futuro. Vengano giovani di Pioltello e saranno più avanti di me.

Mi domando il come mai di questa mia reazione (anche perché mi succede puntuale solo al Salone del Mobile ogni anno: mai al Gay Pride, al sabato sera dei ritardatari all'Esselunga o alla FNAC la domenica pomeriggio).
Forse, abituato a costruirmi tutto da solo compreso l'identità e il sistema di valori di riferimento -perché da famiglia operaia, perché gay, perché di sensibilità affettuosa ed inquieta insieme- faccio fatica ad adattarmi all'inaspettata gara d'intelligenza (quasi mi domandassi "dov'eravate ieri?"). Sono inadatto alla folla e alla competizione per ammirare la bella statuina ("bëlla" con la e chiusa a culo di gallina, "beellaaaa" alla milanese spantegata come un risotto al salto e "mmm, bella" - detto da stilista, quasi di malavoglia - sono le 3 varianti di design sonoro possibile). May I leave? Posso non esserci?
Eppure mi sento milanese al 100% in questo refrattario chiamarmi fuori, e andando a Torino nel week-end per vedere qualche film "Da Sodoma a Hollywood".
Bauscia all'incontrario, aristocrazia proletaria.

***Nella foto, Ashley Beedle, una delle orecchie più sensibili del pianeta, che ha suonato Mercoledì 14 al Teatro Franco Parenti, nel festival musicale ELITA (?) ...per 10 persone. Mi sono avvicinato e gli ho detto "It's a honour to have ou here". Mi ha risposto: "Thank you, but where is everyone?"

SOME PEOPLE SAY DON'T YOU WORRY ABOUT THE AIR, CANTAVA DAVID BYRNE.

2010-04-11T11:51:00.007+01:00

"Oh, è caduto l'aereo. Mi spiace..." sembra dire Tinky Winky. L'idea che un personaggio tipo cartoni animati fosse propaganda omosessuale solo perché - maschio (?) - portava la borsetta, faceva pena se non inorridire. Ma era l'idea propugnata da Lech Kaczynski, il presidente polacco appena caduto con l'aeroplano insieme a mezzo suo governo. Poverino. Era un'opinione campata in aria, instabile come quella in cui volava l'aereo presidenziale. Tinky Winky invece va ancora in onda.
E di uomini con la borsetta esibita sono piene le strade d'Italia: la sindrome della borsetta è un volatile corrispettivo dell'invidia del pene?

PROVACI ANCORA, FERZAN.

2010-04-05T23:54:00.026+01:00

Con "Mine Vaganti" ho avuto due conferme: che Ferzan Ozpetek non sa ancora fare un film ma che - allo stesso tempo - molti altri spettatori pensano di sì.

Da un po' di tempo, vedendo certe maleducazioni dei "nuovi italiani", penso sconsolato "ognuno ha gl'immigrati che si merita". Voglio dire, è inevitabile che chi da una nazione si stabilisca in un'altra riesca ad assimilare della nuova i peggiori difetti; e sarebbe proprio impossibile che non succedesse quando l'esilio è artistico, volontario, non di persona costretta da necessità economiche.
Diciamo che a un/una badante basta portare un anziano fuori casa per rendersi conto che gl'italiani hanno un pessimo comportamento sociale (presempio fanno cagare il cane per strada senza poi pulire, non si fermano con l'auto per lasciar passare i pedoni sulle strisce, parlano col telefonino ad alta voce sui mezzi pubblici). Ferzan Oz invece guarda la TV e si rende conto -con occhi più disincantati e ricettivi dei miei che qui sono nato - di che cosa può piacere agli italiani. In questo senso Ozpetek è un po' badante anche lui, un badante dell'immaginario collettivo.

A riprova involontaria del mio feeling, ho visto il film in un cinema di Prima Visione ma ben lontano dal centro storico milanese (il Ducale di piazza Napoli) e ho sentito i commenti del pubblico: era una celebration! Risate, risate, risate e piaceva ad esempio la reazione di Ennio Fantastichini quando il figlio maggiore si dichiara gay: il commento della coppia di uomini alle mie spalle era "Ehi, che forte il papà!": fossero omofobi soft o gay incanalati nel perbenismo era indifferente, visto che a me Fantastichini pareva sgangherato. Altri alle mie spalle hanno commentato per tutto il tempo il film come avrebbero fatto davanti alla TV di casa, una tipa a lato si è pure tolta le scarpe.
Mettetevi comodi: quello zic in più di spettacolo non è solo il grande schermo, ma il trasgressivo parlare di omosessualità ... argomento in cui riconosciamo il regista turco particolarmente capace, forse perché così è più facile vedere i panni sporchi lavati ed esposti al pubblico. Vada dove vada, lasciamo a questo qualcuno un po' estraneo il compito di farlo, perché non avremmo il coraggio. E i temi che tocca sono più importanti del suo stile o della coerenza.

Dal punto di vista del rigore registico, anziché "Mine Vaganti" per me si poteva chiamarlo "Senza Vergogna, ma con Tanta Buona Volontà". Per tutto il primo tempo mi è sembrato di essere immerso in un torrente di montagna dove infiniti sassolini mi scalfivano nel loro scorrere insensato: erano i personaggi e le battute in libertà, accostati in maniera random.
Per chi ha visto il film (senza rovinare troppo lo spettacolo a chi deve ancora) citerei: a chi la ragazza viziata dalla guida spericolata sfregia la macchina, e per vendicarsi di cosa? I gay devono davvero proporsi in versione culo da barzelletta? E' credibile che la sorella ottusa diventi poi frociarola?
E a proposito di sbambanamento, c'è anche la solita colonna sonora vagamente enfatica, che valorizza ogni momento come fosse un grande momento, e una macchina da presa che nelle scene della famiglia a tavola gira in cerchio, cercando chissà cosa. L'assenza di controllo registico, il repentino cambio di stile nei personaggi, lo sbandamento di ogni come e perché è riuscito a mandare in tilt persino Ilaria Occhini in alcune battute (un mostro di autocontrollo, come si vide l'anno scorso in Mare Nero, di Federico Bondi).

Comunque se piace il genere non so dove ma ci vado, forse "Mine Vaganti" è il miglior film di Ozpetek: uno slalom di luoghi comuni da campionato, con una recitazione a dir poco telefonata fino a rendere solida l'inconsistenza, vestita come sempre da filosofia. Usando come salvacondotto la buona intenzione.

Sì, perché un valore il film ce l'ha: smitizzare un po' l'omosessualità, anzi LE omosessualità anche se con strumenti e stile "tutto va bene". E la scena finale con musica turca in cui la vita e il tempo che passa si trasformano da dolore a catarsi collettiva (dove tutto ritrova il suo posto) è anche bella. Peccato ci sia stato bisogno di un film sbarellato per arrivarci, ma pr un film non muore nessuno. E per la salute mentale collettiva è senz'altro meno dannoso di un'opera di Federico Moccia.

Alcune curiosità: i posti di Lecce sono stati scelti molto bene, e nel film facevano il bagno dove lo facevo sempre io, alla pineta del vizio. Di Patty Pravo, usata come "conferma visionaria", la versione scelta di "Pensiero Stupendo" fa schifo. Ho notato che nelle riprese il logo del computer (la mela del Macintosh) è stato coperto da un adesivo, mentre quello della maglietta rossa di un gay (D&G) no: per definire la deficienza bisogna dare coordinate più precise. Battute come quella su Alberta Ferretti, le avesse fatte un regista etero, gli avremmo dato dello stronzo. Come gay "qualsiasi" (e molto più credibile delle 4 sfrante) compare a un certo punto un tipo molto bello nella parte di un infermiere: ho scoperto nel web essere un famoso truccatore.
C'era poi un altro uomo - più bello della luce - non tra i gay ma nella parte dell'addetto pompe funebri al funerale della nonna. Non sono riuscito a tirarne giù il nome nei titoli di coda. Ditegli che lo amo.

IO SONO L'AMORE (SAPESSI COM'E' STRANO DIRLO A MILANO).

2010-04-04T00:11:00.019+01:00

Ho visto oggi un film "Io sono l'Amore" di Luca Guadagnino. Ero un po' guardingo perché avevo incontrato in un blog che leggo con attenzione una stroncatura a dir poco inesorabile, e l'ho invece trovato più che bello: bellissimo.

E' uno dei film più milanesi che io abbia mai visto, e cita buon cinema (ossia grandi classici: Pasolini, Visconti, Greenaway e Jarman) con una ritmica di racconto, invece, assolutamente originale.
La dilatazione/reinvenzione del tempo narrativo è molto interessante, e per me molto coinvolgente. Dà un effetto straniante a un film sulle reticenze, l'ipocrisia, la negazione e il "rimando della vita" ossia sul male di vivere in versione milanese.
Mi ha ricordato -in versione romanzata- l'ambiente che Marina Spada tratteggia in "Poesia che mi guardi", sulla vita della poetessa milanese Antonia Pozzi.

Stilisticamente è poi ineccepibile: prima di tutto nella scelta dello stile anni '30 per raccontare le origini della fortuna di famiglie d'imprenditori partite senza vergogna dagli affari col regime fascista. Poi nelle riprese delle città molto interessanti (con un paragone tra Londra e Milano che fa apparire più umana Londra!).
E poi nell'uso del tempo di racconto con la valorizzazione drammatica dei "tempi morti" (cieli, prati ecc): tutto quello che in altri film sarebbe "fuori campo" qui serve a mettere in scena di cosa si riempiono le pause e i vuoti di una conversazione educata lombarda (citando in stile il Jarman della camera a mano (e Tilda Swinton come coproduttore qualcosa significa).
Oltretutto Tilda Swinton alienata dalla milanesitudine più odiosa e logorante è davvero bravissima: narrativamente più utile (e credibile)come italo-russa che italo-scozzese come avrebbe potuto risultare più prosaicamente.

Stilisticamente è il film che Tom Ford avrebbe voluto fare, ma non è stato capace di fare. O italianamente è quel che Pappi Corsicato poteva diventare ma non fu.

E poi Milano è bellissima, specialmente sotto la neve.

SREBRENICA, E LA FANTASIA CHE SUPERA IN ORRORE LA REALTA'.

2010-03-20T15:08:00.035Z

Qualche giorno fa a Washington hanno chiesto all'ex Supreme Commander della NATO, Generale John Sheehan, un parere sul possibile allargamento della presenza nell'esercito USA agli omosessuali espliciti, superando la controversa politica del "Don’t Ask, Don’t Tell" ("Basta che te lo tieni per te").
Sheehan ha detto che non è giusto che gli omosessuali dichiarati possono servire perché, se 8000 Bosniaci Musulmani furono stati massacrati a Srebrenica nel 1995... è stato perché l'esercito Olandese permette ai soldati gay di servire nell'esercito!!!
Le mammole Olandesi della forza di Pace Europea non sarebbero secondo lui intervenute per palese incapacità in difesa dei perseguitati (né si capisce come avrebbero potuto farlo, essendo stati ammanettati dai Serbi, se non con i superpoteri).

John Sheehan è un fervente Repubblicano, ossia la parte politica che sta osteggiando in questi mesi in tutti i modi il Presidente Barack Obama, anche a costo di gettare il loro Paese e il pianeta nel caos. E lo fa anche rendendosi moderna, usando il web, i cortei a pagamento (e molti telespettatori che saranno eroi per 15 minuti), l'insulto, la bugia. Questa di Srebrenica è ovviamente una scemenza, come le armi di distruzione di massa in maso a Saddam Hussein, giustificazione menzognera alla guerra in Iraq e al disastro che abbiamo visto. Ma la verità non importa, importa distruggere il senso della realtà.

Come sostiene il mio amato Mark Simpson, la fantasia omosessuale della destra paranoica è insuperabile. E senza limiti, se proprio la destra americana fomentava tempo fa lo studio di una Love Bomb, una bomba che - sganciata - avrebbe trasformato tutti i maschi nemici in omosessuali = inetti alla lotta e alla guerra. Servisse una colonna sonora, torna in mente Ask,la canzone degli Smiths "Because if it's not love Then it's the bomb That will bring us together" (Se non è l'amore sarà una bomba ad unirci), con video di Derek Jarman.

Fa paura questa capacità della destra di mentire o di spargere veleno senza paura. Ma la capisco: seminando ignoranza non proprio ha nulla da perdere.
Male che vada, la contraffazione della realtà è già un ottimo risultato, una confusione menzogna = verità che azzera il miglioramento del senso comune e distrugge la percezione della realtà. E il vuoto sarà poi riempito dai mass-media che diventano ago della bilancia con pattumiera news, reality-show, quiz a premi. Ben che vada, bingo!, saranno confermati i peggiori luoghi comuni: che i froci fanno schifo, ad esempio, un classico per tutte le stagioni.

Qui nella palude Italia, fa lo stesso lavoro Vittorio Sgarbi quando dice senza vergogna che se non si rimandano le elezioni regionali come lui chiede, vuol dire che è tornato il Fascismo. Detto da lui!, dalla parte politica di cui gli squadristi sono parte e che lo ingloba come pagliaccio sapiente. Il 1984 è già cominciato, e non finirà presto.

Serve un'immagine recente di questa Srebrenica mentale? Il manifesto affisso a Roma (qui sotto): un ritratto di Emma Bonino taroccato con la faccia del misero Marrazzo, ovvero l'insulto che fa leva sulla transfobìa.

L'ABORTO, E L'ETEROSESSUALITA' COME MACCHINA D'INFELICITA'.

2010-03-18T21:07:00.006Z

Vogliono permettere l'uso della "pillola del giorno dopo" obbligando la donna a una degenza ospedale (per dissuaderla) anziché aiutarla e semplificare il tutto con il ricovero in day hospital.
Fascisti, e propagatori d'infelicità. Perché proprio sull'infelicità altrui si regge il loro potere e il loro peculato: parlo della chiesa e della destra populista dove tutti sono divorziati, vanno a puttane e predicano moralità (quando addirittura non vanno a uomini). E aggiungono la beffa: dicono di farlo per tutelare la donna e rispettare la legge sull'aborto.
Penso abbia ragione la mia amica Clara: dovrebbero dare il patentino a chi decide di diventare madre o padre, perché il rischio è - solo per ottemperare alla normativa della dittatura eterosussuale - di generare infelici.
Quanti infelici ci sono in giro è facile vederlo: da quanta gente ogni giorno fa fatica a sorridere.

Diane Arbus dei Poveri. DI TORINO CE N'E' UNA SOLA.

2010-03-16T17:27:00.031Z

Ci tornavo da un anno e più per andare in Tribunale (qui, a lato) e chiudere per sempre il litigio con il mio precedente datore di lavoro.
Quello era il mattino dell'ultima firma: come sempre i treni che da Milano arrivano a Torino hanno un buco di 2 ore. Sono arrivato alle 11, e fino alle 13 avevo 2 ore libere. Ho deciso di usarle con un rituale tutto mio, di anamnesi e contrappasso allo stesso tempo: ripercorrere la strada che ogni mattina facevo dall’ex casa mia e dall’ex mio quartiere per andare al lavoro. E’ stato come rivivere i lati belli di un supplizio, di cui ora posso parlare (prima, non volevo aggiungere pittoresco al drammatico).

Vivevo a San Salvario, vale a dire la parte più straordinaria di Torino: il suo popolo è in buona parte terza età ex operai o impiegati, una comunità di giovani professionisti creativi, sottoproletari, un mix etnico impossibile altrove e un pizzico di aristocrazia snob. Ossia, l’Europa che mi piace.
Ecco qualche item saliente del percorso: la Claudiana, libreria dei protestanti, che ha sempre una sorprendente qualità e quantità di proposte in ogni campo, letteratura e saggistica. Una biografia della mia idola Nilde Iotti (che alla FNAC di Milano non hanno neppure ancora!) e se non bastasse “Le Sultane Dimenticate” un libro della femminista marocchina Fatima Mernissi sulle DONNE REGNANTI dei paesi arabi e/o islamici dimenticate dalla storia. Più avanti splende il buco nero dell’hotel Versilia, un albergo di altra categoria che per anni ha fatto vetrina esponendo camioncini e camaleonti di plastica insieme ad altri modellini di piante e fiori, per costruire quello che al finale sembrava un rettilario assurdo ai limiti dell’immondo.
E poi si staglia nel cielo come sempre l’improbabile Sinagoga con la sua imponenza in stile liberty arabo barocco e baraccone. Sembra di marzapane e solo qui trova il suo posto. Andai ad abitare in quella zona per ripetere ogni volta quello shock visivo, e dalla finestra di casa ne intravedevo le torri (guglie? minareti? come si chiameranno? spiedini?).

Quasi arrivato a Porta Nuova trovo un negozio la cui insegna riassume ciò per cui amo Torino: un’ironia sorniona e pragmatica disseminata a mo’ di scaramanzia contro il rischio di credere troppo nella vita.

E passata la stazione, sempre controllando che i negozietti del cuore fossero ancora al loro posto (lo erano: Torino avrà avuto le Olimpiadi ma ciò in cui è campionessa è nel rimanere sempre la stessa). Strada facendo, ricordavo bene perché ero venuto a vivere e lavorare qui. Milanese vero, e di famiglia, odio la bausciaggine di Milano: un mix di spacconeria, inconsistenza e voracità predatoria fatta propria ancor più da quelli che Milanesi non sono. E’ il vuoto di vivere coperto da pretenziose vacuità glassate da performance o sedicente talento estetico.
Torino lascia correre e mantiene il suo decoro. Adoro quel decoro.

Quasi sotto il mio ex posto di lavoro, c’era il mercato, come la prima volta in cui sono venuto. “E’ mercoledì! Come inizia, così finisce...” ho pensato. E infatti c’è una storia bella da raccontare. Nel mio primo giorno di lavoro il proprietario –anni fa- mi chiese cosa provavo per il mio arrivo nella nuova azienda; dissi che la cosa più bella era stato l’essere salutato dal mercato. Mi sembrava da milanese un uso dell'umiltà come scaramanzia, una bella discesa nella realtà: quasi un invito, per noi delle pubblicità e non dimenticare la profonda umanità del “mercato”. Il viso gli si accartocciò in una smorfia di mancata comprensione, e di compassione. Forse non avevo fatto centro.

A qualche centinaio di metri dalla sede dell’equivoco, ho incontrato il fattorino tuttofare (se il messaggio cristiano degli ultimi che saranno i primi è vero, o se in Italia segretamente comandano i Comunisti, era la persona più importante da incontrare). Mi ha fatto le feste, non sapeva ovviamente perché fossi lì.
Poco più avanti sono caduto per terra: davanti al ristorante Cerere –un tempo era gestito dalla mia amica Paola e frequentato tra gli altri anche dalla Daniela, una trans incontenibile che batteva lì in corso Galileo e avevo conosciuto uscendo tardi da lavoro (come s’immagina finivo spesso mooolto tardi).
Potevo dar la colpa ai marciapiedi di Torino, antichi e dissestati, ma l’ho giudicato solo un segno. Ero arrivato dov’ero caduto, sono caduto da dove sono ripartito.
Contuso e felice mi sono diretto zoppo verso il Tribunale (passando a lato della GAM), fotografando vari manifesti elettorali e un’offerta speciale per i funerali.
Torino è anche questo: reclame del funerale su tutti i muri, laica e puntuale. Anch’io feci a suo tempo una campagna pubblicitaria per la più importante impresa di pompe funebri di Torino, uscita mezza sì e mezza no. Uno dei lavori più belli e mentalmente spericolati della mia carriera.

SAN FRANCISCO (è da lì che veniamo?)

2010-03-10T22:44:00.036Z

“Contraddì, e si contaddisse” era la massima che Leonardo Sciascia avrebbe voluto sulla propria tomba. Non ho fretta nel decidere la frase per il monumento mio, ma intanto metto quella di Leonardo –che poi non ha usato, ha cambiato idea anche in quel caso- qui in attacco di post. Perché conto di scrivere 2 interventi diversi per dire una cosa e il suo opposto. Prima parlo male di San Francisco, anzi di Castro Street poi parlo bene del separatismo gay, motivo per cui critico Castro e il separatismo.

Y vamos con Castro. Sono stato per lavoro a San Francisco e mi domandavo cosa mai avrei provato, una volta arrivato in pellegrinaggio al quartiere gay più celebre del mondo. Non avevo nessuna fretta di arrivarci ma ero proprio curioso. E la rilettura epica che di un film come Milk deponeva un poco in senso positivo.
Devo premettere che a me non piace l’America e il mio sentimento di diffidenza si è confermato. Non perché “è una nazione troppo giovane, non ha cultura”: anzi, sono/siamo cresciuti a pane e America. Semmai perché è una compilation/moltiplicazione di difetti e pregi dell’Occidente che l’ha fondata, uniti a quelli di altre comunità che man mano vanno a popolarla. Tanto a togliere senso alla stessa affermazione "non mi piace l'America".
Diciamo che sento l’arbitrarietà tutta umana del contratto sociale, di questa terra della libertà dove puoi far quello che vuoi a meno di non andare contro la legge. Insomma, ti basta provenire da una famiglia in situazione precaria o dove qualcosa comincia a non funzionare, per fare tu una brutta fine davvero. Mi sembra che l’Europa - pur con tutti i suoi limiti (basta vedere come s’è ridotta l’Italia, a furia di nani che vivono in groppa ai giganti) - mi pare più morbida e vivibile.

Anyway, San Francisco è una città bellissima anche quando fa freddo (cioè quasi sempre), anche se è piena di scoppiati specialmente la mattina presto (è la città di San Francesco e tutti gli sfollati d’America male che vada finiscono lì, anche se i turisti non li vedono), ha un mix di culture e stili di vita straordinario (da Chinatown capisci che la Cina si papperà il mondo, c’è poco da fare) e il dollaro ci permette qualche capriccio in più. E poi le strade inclinate fino ad essere ripide, alcuni quartieri con case bellissime, i tram turistici che ti sembra di prendere il 29 o il 30 (la linea F è dotata di vetture provenienti da varie parti del mondo, per cui puoi finire a Castro Street su un tram dell’ATM milanese!), e soprattutto ha una cucina molto spesso straordinaria. Arrivati a Castro, l’ho percorsa tutta, ho fatto il giro di 500 metri a piedi ed era come essere in via Sammartini però grande. Tutti manifesti di film porno, bar da cucco che giù evito la sera e figuriamoci se m’interessano alle 4 del pomeriggio, sguardi obliqui (persino lì?) e un generale inno all’erotismo porno-style come se il sesso –quel tipo di sesso- fosse l’unica dimensione della vita (e almeno della mia non è). Una delle poco fatte, eccola qui a sinistra.

Era come essere in un parco tematico (infatti i turisti vanno a Castro come fosse Disneyland), un luogo rimasto fuori dal tempo (rimesso a nuovo per girar il film mi hanno detto), una specie di teca del museo di Storia Naturale però abitato ancora da gente vera. OK, la sorellanza mi fa capire che per molti un posto riparato sia ancora necessario, ma se fossi io lo zio, il cugino o l'amante del nuovo manzetto, gli direi che non è quello il posto giusto.
Ad esempio Castro non regge il paragone con un quartiere popoloso come Mission, megamix latino strabordante di ogni tipo di umanità ma neanche non Height e la comunità di ragazzi e ragazze “alternativi” figli di papà... e meno che meno Castro regge il confronto neppure con i suoi omologhi europei tipo Chueca a Madrid o il Marais a Parigi: parti vive e attive della città.
In altre parole, che bisogno c'è di restare lì? Infatti fa molto più effetto trovare una pala d'altare di Keith Haring in una cattedrale, in tutt'altra parte della città. Forse la mania tutta americana inscatolatoria e catalogatoria, che divide la vita in quartieri per allocare le diverse comunità mi rende palese l’insensatezza di un quartiere separato per quelli “come noi”... E soprattuto, come noi chi?
Forse siamo diventati qualcos’altro rispetto all’epoca (e grazie al sacrificio) di Harvey Milk, o forse lo siamo sempre stati e quella è stata una strettoia, concettualmente e storicamente.
Chissà cosa succederà. La parola “fine” l’hanno messa per me Paul e Alfred, una coppia di amici americani intenditori ed esegeti della miglior cucina mondiale “E poi a Castro non c'è niente di buono da mangiare”.

Nelle stesse ore ascoltavo (ma sull'aereo o in hotel, per le strade ho usato bel poco l’iPod) alcuni brani di una compilation: si chiama Disco Discharge Gay Disco & Hi NRG. E’ parte di una seria che mi sembra molto valida, soprattutto per le 2 parti in mio possesso, ossia “Disco Divas” e “Gay Disco”.
E' da quest’ultimo che mi sono venuti le sorprese emotive più intense, forse anche aiutate dal fatto che trasmettevano hi-energy a palla anche da Abercrombie & Fitch dove sono andato più di una volta (era vicino all’hotel). Mi è sempre piaciuta la hi-energy, sintesi di Heidi+marcetta militare.
Questa musica carica di malinconia è stata la colonna sonora della nostra Resistenza. La ballava gente bellissima, eroi da fumetto anche solo per un Sabato Sera, uomini carichi d'insulti ricevuti e reduci dalla chiusura da parte della famiglia e della società. Eppure ostinati a sopravvivere. Conteneva e contiene (come molti altri tipi di disco) la voglia di rispondere all'offesa con una lezione di stile formalizzata, data in modo rituale, ballando. E con quella voglia di ripicca cantilenata, tutta infantile, forse a ricreare l’infanzia che NON abbiamo avuto. Quel ritmo inesorabile scandiva teatralmente il tempo ogni da cacciatore o preda che cercava un complice, e nell’amore subito trovava conferma divertita e un po’ nevrotica della propria esistenza.

Mi sono rivisto e risentito al One Way di Sesto San Giovanni, all’Heaven di Londra, al No Ties di Milano. Eppure già allora –oltre che in questi locali “tutti nostri” andavo per esempio alla Nuova Idea, una discoteca che ha vissuto poco tempo fa gli ultimi giorni, nell’ossessione di distruzione e ricostruzione che ha preso Milano.
Sulla Nuova Idea si potrebbe scrivere un’enciclopedia, come sa chiunque l’ha vista anche una sola volta: un crogiuolo di identità possibili fino alla perdita del concetto stesso di identità. Se si protesta per la chiusura del Plastic, per quella della Nuova Idea avemmo dovuto rifare Stonewall. Anche perché foto NON CE NE SONO, ha ha ha. Gay, lesbiche, trans, etero, cunsciade e povere donne di tutte le età, i sessi, i look o le apparenze possibili che si mescolavano liberamente e non volevano fotografi o telecamere a riprendere questa visione di Fellini in LSD. E non era solo per velataggine, ma anche perché c'è qualcosa di giusto anche nel voler vivere col silenziatore, o con un minimo di privacy.
Eppure, tutti insieme: la Nuova (di cui intanto ho trovato nel suo blog una foto della via d'accesso, un bel paragone con San Francisco!), la Nuova strapaesana e futura era conferma che quel che abbiamo da dire è troppo interessante per non condividerlo, o almeno così era prima della specializzazione in mille sottolocali dove magari puoi fare anche sesso più o meno spinto, ma manca il terreno di confronto. Perché il terreno di confronto è ormai la società intera.
In un certo senso l’hi-energy era tra tutte le musiche quella che già in quegli anni portava in pista un’energia primaria più “specialista” nel campo della disco music, quella maschile “pura e dura” che si riaffermava nonostante il disprezzo sociale attraverso le figure del “macho”, le fantasie alla Tom of Finland, l’estetica del cuoio o del jeans, e titoli che erano già un racconto: “So Many Men, So Little Time”, “Let the Night Take the Blame”, “Native Love”, “Can’t Take My Eyes Off You”
Poi le cose si sono evolute, sono arrivati Boy George, Marc Almond, i Frankie Goes to Hollywood, i Bronski Beat, Morrissey, Madonna e soprattutto i Pet Shop Boys che con “Go West” e alcuni lati dell’estetica hi-energy hanno giocato per alzare il tiro e spostarlo. La musica si è evoluta, si moltiplicavano le sue facce e ricchezze come se la mirror ball con i suoi specchietti appesa in discoteca avesse voluto indicare migliaia di nuove possibilità, e i ritmi nuovi chiedessero un posto: la nuova musica da ballo si chiamava non a caso HOUSE.
Ma quel ritmo inesorabile e giocoso, in particolare una canzone che non conoscevo e mi manda letteralmente fuori del tempo, in sync con un’epoca lontana si chiama “Don't Pretend To Know” dei finora sconosciuti Tapps mi fa rivivere quei momenti. Con il bisogno di “chiamarsi fuori” almeno un po’. Ma quanto fuori? Da dove veniamo e dove andiamo? Quant’è grande la diversità degli uomini che amano gli uomini?

L'IGNORANZA ARRIVA DALL'ALTO.

2010-03-06T21:52:00.011Z

L’altro ieri, venerdì 5 marzo sono stato alla Terrazza Martini (spettacolare vista panoramica a fianco) per un incontro tra Liliana Cavani con il suo pubblico di Milano: ho così avuto l’occasione di vedere di persona per la prima volta la celebre lounge e la famosa regista. Non sono un cinefilo né un esegeta della sua opera, ma ho visto nel tempo molti film della signora Cavani, e alcune interviste che me l’hanno sempre fatta sentire, e forse so il perché, molto vicina. Ricordo in particolare la sua recente comparsa, incazzata, nel bellissimo film DI ME COSA NE SAI sulla morte del cinema d’autore in Italia: andava in cerca di una copia completa e in buono stato di “Al di là del bene e del male” per magazzini improvvisati o dimenticati.

Nell’incontro dell’altra sera ha confermato di essere un’autrice e un’intellettuale con una visione molto personale, combattiva e laica. Ha detto cose interessantissime tipo “Ho fatto cinema perché il cinema è la letteratura della mia epoca” ed ha attribuito all’invidia della carta stampata verso l’immagine in movimento la scarsa qualità/quantità di dibattito sul cinema (a differenza dei libri), proprio perché cinema e TV sono 2 mezzi hanno rubato ai quotidiani l’attenzione della massa.

Parlando di Milano come “città moderna d’Italia” (vs Roma “città della storia”) ha ricordato che mentre girava “I Cannibali” (Milano,1969), la gente scavalcava o evitava con indifferenza i cadaveri lasciati in giro per la città per esigenze di scena (come recentemente è successo a Napoli dopo un delitto di camorra). E ha commentato “Il motivo è semplice: la gente cerca di evitare le grane. Altrimenti non si capirebbe perché hanno portato via tanti ebrei, o è salito al potere al potere il nazismo. Tutti siamo bravi ed etici nelle intenzioni, ma spesso si evita di agire davvero, e la differenza si vede solo al momento dei fatti”. T’è capì la Liliana?

Ha poi spiegato come l’è venuto in mente “Il portiere di notte”, ossia per le testimonianze di 2 tra le intervistate del suo documentario “La donna nella Resistenza”: una tornava in vacanza (!) a Dachau ogni anno una o due settimane “per pensare”, e un’altra non riusciva ad accettare che il campo di concentramento l’avesse fatta diventare quel che non avrebbe mai voluto essere ed era purtroppo stata, ossia una che per istinto di sopravvivenza era arrivata a rubare alle proprie compagne di prigionia. Ha raccontato che “Il portiere di notte” – uscito prima in Francia che in Italia - se in Francia aveva avuto critiche negative ma comprensibili perché rendeva eroe un personaggio negativo, in Italia era stato censurato solo perché in una scena la donna faceva l’amore stando sopra l’uomo (!). Al censore che glielo ha comunicato lei ha risposto “Sa, è una cosa che può succedere”. Era l’unica cosa che aveva preoccupato i censori italioti e questo le ha fatto commentare “Del resto si sa: più che un paese religioso, l’Italia è un paese bigotto”.

Ma la cosa più strana è che quando hanno proiettato un bellissimissimo cortometraggio, il suo primo lavoro, “Incontro di notte”, secondo me una storia di omosessualità maschile latente o mancata (era lì da vedere, e il tema ci stava anche perché la Signora Cavani ha poi fatto un film su Tom Ripley che dell'omosessualità celata ha fatto un topos che quel corto in qualche modo anticipava) ma il critico Fabio Francione di Hollywwod Party (Radio3) e l’Assessore alla Cultura Massimo Finazzer Flory si sono complimentati perché a loro faceva venire in mente il melange multietnico e razziale (uno dei 2 attori era di colore).

Come se non bastasse il Finazzer Flory che ha inanellato per tutta la sera luoghi comuni (veniva da rimpiangere Sgarbi) ha concluso l’incontro con un lamento oh tempora oh mores del tipo “Il vero problema oggi è che l’ignoranza arriva dall’alto”.
Ops! Propri lü! Era una confessione d’incapacità? Un’accusa al Presidente del Consiglio inventore della TV spazzatura italiana il cui partito ha peraltro nominato lui Assessore alla Cultura? Misteri della Terrazza Martini.

Alla fine mentre tutti sbevazzavano il cocktail che dà nome alla Terrazza, mi sono avviato verso l’uscita. Ma mi sono imbattuto nella medesima Liliana Cavani, così ho pensato di fare l’unica cosa sensata: parlarle, per il semplice onore di farlo.
Aspettando il mio turno ho pensato che era una donna bellissima, di presenza e carattere deciso come la mia amica Rosamaria (il tratto familiare?); stava dicendo a una ragazza del pubblico che non era preoccupata. Nonostante l’evidente degrado sociale e del ruolo femminile in Italia, si sarebbe preoccupata solo quando avrebbe avuto paura d’essere aggredita una notte da donne teppiste, il che sarebbe anche stato indice che l’effettiva parità era raggiunta.

Io le ho detto che ero curioso di sapere se la copia di “Al di là del bene e del male”.l’aveva finalmente trovata e mi ha risposto che no. Sconsolata: “Quanti musei d’arte contemporanea inutili aprono, e le opere del cinema vanno in malora. Farei pagare il restauro delle opere cinematografiche ai galleristi, con tutti i soldi che fanno”.
Quando le ho ricordato che c’è poca speranza visto che il Presidente del Consiglio attuale è l’inventore della televisione commerciale che ha ucciso il cinema di qualità e che proprio un rappresentante di quella formazione politica ha avuto il pessimo gusto di sentenziare quella sera che “Il vero problema oggi è che l’ignoranza arriva dall’alto” ha sorriso come un taglio, cinica e stoica insieme.

CHE DIESEL TE LA MANDI BUONA.

2010-03-06T10:00:00.015Z

Forse bisognerebbe dirlo una volta per tutte: la nuova campagna Diesel è una merda. Di più, una pernacchia fascista. Questa nuova discesa verso il basso della reklame fa l’effetto di quelle cafonate subìte nell’adolescenza da parte di un compagno di classe gradasso e a cui non sai come reagire. E in questo caso non puoi chiamare la Profe o il Preside a difenderti, né la Polizia ad arrestare il Signor Rosso (a proposito di bulli, m’ha sempre colpito la quasi omonimia e la somiglianza fisica del proprietario Diesel con Vasco Rossi). Né (se si amasse la censura) si può chiedere il ritiro della campagna all’Istituto di Autodisciplina Pubblicitaria: il meccanismo mentale su cui lavora, pur essendo osceno nella sostanza, è troppo subdolo per essere censurato.
Dunque è solo con l’intelligenza che si può reagire, la stessa intelligenza di cui la campagna di dichiara nemica. E non mi spiace neppure di fargli a mia volta pubblicità, nel timore di un assioma tipo “bene o male, purché se ne parli”. Educazione e misura sono valori più importanti e invitano ad uscire dall’indifferenza.

Personalmente mi manda sempre in stato di all'erta tutta la comunicazione che si basa sul meccanismo del “double bind” emotivo ossia la chiamata a complicità del lettore/spettatore che diventa un gancio continuo fino alla sua totale sottomissione (messa in atto, ad esempio, in alcuni film dell’orrore o anche in pezzi importanti del cinema come “Le Iene” di Tarantino o “Il cuoco, il ladro, sua moglie e l'amante” di Greenaway quando tocca il tema del cannibalismo). E’ un espediente/struttura per me inaccettabile perché tende ad escludere la mia intelligenza e trasformarmi in un pollo da batteria, ma fino a un certo punto il mio è e resta un giudizio personale, dettato da stile e sensibilità, senza giudizi di merito sul valore dell’opera (tant’è vero che i gialli mi piacciono).
Parlo invece di schifo quando il meccanismo viene giocato al ribasso, ed è quello che Diesel fa in questo caso con un messaggio paradossale del tipo: se sei intelligente mi capisci, nella vita è meglio essere stupidi.
Nonostante sia stata concepita all’estero (Diesel pensa che i pubblicitari italiani non sono abbastanza bravi a fare gli stupidi) è una campagna che solo da paese in totale deriva umana e cerebrale come il nostro poteva arrivare, con soubrette, prostitute e igieniste dentali candidate alle elezioni e uomini che non vorresti neppure come meccanici per la tua auto in posti di governo e responsabilità.
Dalla nazione che meglio sta mettendo a frutto la dittatura mediatica che si nutre della deficienza di massa programmata, arriva una pubblicità del tutto coerente, il vero T'Inculpop dell'epoca Pop.

Ma, a parte il fatto che il sentirsi dare dello stupido da chi ti vende i jeans ad un prezzo n volte superiore a quello che si può trovare in un'altra rete commerciale tipo H&M e Zara, questo disfattismo furbo, questa poesia del menefreghismo e dell’offesa mostra già il fiato corto. Nei soggetti della campagna pubblicitaria ove ai titoli si affiancano immagini fotografiche il gioco cade e il brillìo dell'operazione scema. Del resto, il fascismo e la propaganda totalitaria diventano oleografiche quando a fianco delle parole arriva l’immagine. E se far sentire orgogliosi gli stupidi di esserlo è un controsenso, far sentire stupidi gl’intelligenti è un nonsenso, una boutade, una puttanata da bar sport.
A differenza di campagne bellissime del passato Diesel (quella sul riscaldamento globale o dell'avvento al potere da parte delle persone di colore), qui si tira fino alla prossima stagione. Autodistruzione e liberazione. Che Diesel te la mandi buona, come se non esistesse più il futuro. Tanto non serve.

Ma va la'... E mettiamola su un piano emotivo, perché su quel livello gioca la campagna. Nel 1984 o nel 2010 la mia inconsistenza/leggerezza/incoerenza sono l’unica cosa veramente personale che ho, e non sono in vendita, o meglio nessuno può interpretarla. Meno che meno una scema che sale su una scala per far vedere le tette a un militare del Checkpoint Charlie.
Per questo eviterò per un po’ di mesi di entrare in negozi che certificano –a caro prezzo- la mia stupidità, e me la terrò gelosamente, tutta per me.

Diane Arbus dei Poveri. LA MODENA CHE HO VISTO.

2010-02-15T22:16:00.045Z

Da adolescente pensavo a quanto sarebbe stato noioso e prevedibile (per me) crescere in Italia dove il massimo della differenza era tra terroni e polentoni, Don Camillo e Onorevole Peppone, mariti annoiati in vacanza o cornificatori in città. Spazio per me ne vedevo poco. L'arrivo di persone dagli altri continenti mi è sempre sembrato il più bel desiderio realizzato. Sognavo storie erotico/amorose, immaginifici incontri e mix di destini. Ovviamente mi ha sempre fatto schifo la parola extracomunitari, e il fatto che abbiamo attirato un numero spropositato di delinquenti, forse perché noi italiani non siamo un buon esempio per i nuovi cittadini).

Al di là delle mie elucubrazioni e desideri di mondializzazione (grazie internet!), mi à bastato un salto poco tempo fa in una città italiana bella e sottovalutata per constatare che i neri nell'immaginario collettivo italiano si sono da secoli e -da quanto fa immaginare lo stemma qui fotografato- non erano badanti o venditori ambulanti ma dignitari o Capi di Stato.

W Modena, e l'arte che la anima. Se sono felice di essere cresciuto al Gratosoglio -quartiere dormitorio orrendo dove però avevo il vantaggio di prendere il tram e arrivare in mezz'ora a piazza del Duomo, Milano- anche nascere a Modena avrebbe avuto il suo incanto (non lo dico di tutti i posti, neh?).

Ho girato tra monumenti bellissimi, negozi di moda vera o con parrucche un po' travesti (in una città così il moderno fa ancora più effetto perché lo vedi per quel che è una rivolta individuale e un po' disperata contro la solitudine), e l'occhio mi cade sulla notizia, strillata nei manifesti dell'edicola, di un quotidiano locale.

Una persona del luogo (non so se turista o reporter) ha scoperto in Africa, in una discarica del Ghana una serie di adesivi del Comune di Modena... incollati ai rottami del mare i computer che -a fine della loro onorata carriera- qualcuno aveva mandato in una discarica lontana (come se il pianeta non fosse uno, come la zia scema che nasconde lo sporco sotto il tappeto). Questo è veramente troppo, ho pensato, e ho sperato che tutte le persone di colore in città non si accorgessero della notizia.
Siamo andati là, abbiamo portato la buona novella con le armi, abbiamo preso per decenni quel che ci serviva, abbbiam messo su villaggi turistici ed oggi esportiamo la nostra pattumiera tecnologica. Poi quando sono qui li chiamiamo extracomunitari. Chissà come chiamano noi: subumani?

Diane Arbus dei Poveri. ARIA DI ELEZIONI.

2010-02-15T13:20:00.014Z

Non so ancora in quale partito si presenti (o se n'è inventato uno?) il Zambetti, ma questo modo di rappresentare "il nuovo" attraverso una scopiazzatura tardiva e malfatta di Warhol con lo slogan "Coloriamo la Lombardia" è veramente Milano 2010. Mi viene in mente la legge del trash insuperabilmente formulata da Tommaso Labranca: Intenzione - Risultato Raggiunto = Trash. Altra forma di governo e di manifesto colorato (all'uscita della medesima stazione della Metropolitana), very Milano 2010 è anche questo manifesto in lingua non intelleggibile da me (thai? sri lanka?): cosa pubblicizzerà? Un dittatore da riverire e amare? Una festa in maschera dress code obbligatorio?

Diane Arbus dei Poveri. LA VICENZA CHE HO VISTO.

2010-02-15T12:54:00.008Z

Mi capita spesso per lavoro di andare qualche ora in un'altra città, andata e ritorno nello stesso giorno. Ovviamente, essendo trasferta di lavoro, non riesco quasi mai a vedere nulla di fondamentale tipo monumenti che meritano la visita di 3 ore con guida parlante e bandierina o mostre d'arte che assolutamente non bisogna perdere, e io dormiglione da week-end finirò per perdere. Ma non significa che io non veda niente. Anzi, forse, come è più facile ricordarsi una canzonetta che le Variazioni Goldberg non saranno queste le cose ti tornano alla memoria? E poi questo sguardo frammentario, preciso e un po' atteccabrighe è internet 100%. Comincio oggi a condividere le mie visioni, con qualche arretrato. Il primo è Vicenza, un mese fa.

Mistero Buffino, e sottolineo ino.

2010-01-26T19:42:00.022Z

Accettare il fatto che un uomo come Renato Brunetta esista è semplice: basta dare un'occhiata distratta in un Bar Sport di un qualsiasi angolo d'Italia, una sera qualunque. C'è chi lo vota. Ma accettare il fatto che egli sia Ministro per la Pubblica Amministrazione e l'Innovazione (boom!) e che in futuro -se serve una ciliegina sulla torta- aspiri ad essere il Sindaco di Venezia è difficile. Chissà che sapore ha la torta.

Certo, il nostro è il paese dove una signora Brambilla promuove il Turismo dando i numeri in libertà, o un tecnico delle emergenze come il signor Bortolaso critica gli aiuti americani ad Haiti come disorganizzati e precari. O dove il Presidente di una Regione -sedicente marito e padre esemplare- va con l'auto di rappresentanza per andare a casa di ragazze brasiliane di funzionalità sessuale imprecisata e quando lo beccano si ritira a pentirsi in un Monastero. Occhei. E non parliamo del Presidente del Consiglio con i capelli che vanno e vengono, della riabilitazione come perseguitato di un politico fuggito all'estero perché condannato per vari reati. Facciamo che tutto questo sia politica, e che la politica ci faccia schifo.

E torniamo a Brunetta dei Ricchi e Poveri: vuol mettere infatti le mani in tasca a tutti noi, e spostare gli euro come Silvan. Anzi come un Robin Hood in acido che ruba ai pensionati... per dare aiuto ai gggiovani italiani che accusa di essere "bamboccioni".

In un programma TV, per l'esattezza Domenica In (ma sarebbe stato più adatto la Corrida), ha buttato lì l'ideona. Aiutare ogni gggiovane italiano con 500 euro al mese, sotto forma di sgravi, borse di studio, prestiti d’onore, detrazioni sull'affitto e incentivi per mettersi in proprio, e aiutarli ad uscire di casa.

E dove li piglia i soldi per questo nuovo miraculo italiano? Dalle pensioni di anzianità (ossia dai 55 anni in poi), correggendo “anomalie e distorsioni del sistema pensionistico e di welfare che dà troppo ai padri e quasi nulla ai figli”. Immagino quindi che non verrà aiutato nessuno di pelle nera o nato anche solo a 2 km dal confine italiano.

Tempo fa rimasi basito quando Bossi e la Lega Nord definivano il loro programma politico con la parola "devolution" ("poveri Devo!" ho pensato, ma Mark Mothersbaugh & co non ne avevano colpa e ho continuato ad ascoltare Beautiful World o Mongoloid come capolavori).

Ma se i Devo accusavano i Rolling di aver loro rubato Satisfaction, e oggi bisogna andare avanti nello show... oggi che il Ministro Brunetta batte i leghisti (batte tutti) in capacità di attirare l'attenzione, dobbiamo aiutarlo con la musica.
Non potrà forse usare Arbeit Macht Frei facendola passare per una canzone dei Kraftwerk (o dei Rockets)... ma magari potrà commentare la sua ideona con un remake splatter downbeat di "Chi non lavora non fa l'amore" o dedicata alla sua Venezia "Finché la barca va".
E usare un simbolo della gioventù italiana che ce l'ha fatta, come Noemi Letizia.

FUFI? NO, TOM (uno psicopremio milanese).

2010-01-17T15:50:00.012Z

Uno può pensare quel che vuole dell’identità omosessuale, ossia se l’orientamento del desiderio ha senso per definire una persona. Io credo personalmente sia un incidente di percorso della catalogazione scientifica. Il desiderio dà fastidio, e siccome non si sa mai come mettere ordine in quel campo, l’ossessione catalogatoria del positivismo inventò il ripostiglio omo e quello etero. Anzi bisogna essere grati alla par condicio che almeno registrò la presenza di omo (seppur come difetto). Certo, sperare che il desiderio omosessuale fosse riconosciuto come un’espressione creativa della natura, una specializzazione legata al miglioramento di genere, o un sistema per rendere più confortevole l’esistenza umana sarebbe stato troppo.
Comunque sia, con l’equivoco della cosiddetta "omosessualità" dobbiamo fare i conti tutti ancora oggi, tentando magari di allargare un po’ visuale: chi a suo tempo inventò il termine “uraniano”, o chi propose “gay cercò di porre la questione fuori dalla genitalità. Poi ci fu Stonewall, volarono tacchi e bottiglie, arrivò il Gay Pride. E parallela ci fu la moda con il riconoscimento agli uomini che amano gli uomini di “avere gusto” e infine la metrosexuality ossia i maschi “etero” che diventano più froci degli stilisti (per piacere alle donne?).

Moda e look sono sempre stati del resto una valvola di sfogo molto importante in tutte le nazioni dove “si fa ma non si dice” (per esempio in Vaticano). E sono un riferimento fondamentale anche per tutte le persone pudiche o timorate di un qualche dio, tipo le sciure che non vogliono immaginarsi cosa succede nel letto tra 2 uomini ma si vantano –presempio- di avere un parrucchiere che le capisce.
Questo spiega perché una di loro, il Sindaco di Milano Letizia Moratti che tolse riconoscimento al Festival di Cinema Gaylesbico della città o addirittura impedì l’apertura di un’esposizione “Vade Retro” perché tentava di fare il punto sul rapporto tra arte e omosessualità (licenziando anche l’eterosessualissimo Assessore alla Cultura Vittorio Sgarbi) oggi premia con un’omoreficenza che chiameremo per comodità lo Sbadiglio d’Oro lo stilista texano Tom Ford, in occasione della sua trasmutazione a regista con un film tratto dal libro di Christopher Isherwood “Un Uomo Solo”.

Gli omosessuali ti arredano l’immaginario e fanno chic: come un tempo avevi il chihuahua o ti piace il sushi, DEVI apprezzare la moda, soprattutto se lo stilista è bellissimo e intelligente come Tom Ford e se giudica la città del sindaco premiatore “creativa e gentile” (nel pensarlo, è aiutato dal fatto di non essere mai uscito dalla cerchia dei Navigli se non per andare all’aeroporto).

Ma torniamo all’osannato primo film di Tom Ford: con un particolare tocco da Re Mida trasforma precisione e angoscia minimale di Isherwood in stilismo. Vorrei dire che l’intimismo diventa Intimo di Karinzia. Se il libro è una carazza inquieta (si può diventar vecchi con leggerezza quando fronteggi il dramma della morte?), il film è un set, un wardrobe, un trucco e parrucco.
Anche Gus Van Sant aveva fatto un’operazione di bonifica e candeggio: la promiscuità sessuale era stata per esigenze di sceneggiatura cancellata dalla vita di Harvey Milk o dalla San Francisco anni 70.
Ma qui siamo alla trasformazione della libido o o del dramma in centrino o abat-jour. Espungi un cazzo qui e una palpata là, arriva l’effetto Elle Decor: se dovessi infatti dire la cosa che più mi ricordo del film sono la casa e il look di Julienne Moore (straordinaria attrice come sempre).

Nel film, e vado random nel dire ciò che mi ha annoiato... Non si vede MAI desiderio fisico, è tutta idealizzazione: froci ok, basta che non si tocchino - Seduti sul divano uno legge Ovidio, l’altro Truman Capote (Colazione da Tiffany) - Il locale di cruising e d’incontro gay? E’ un bar qualsiasi dove i marinai vanno con donne che sembrano uscite da una sfilata (nel film sono tutti truccati e ipervestiti) – La marchetta con cui si allude? E’ uno spagnolo di Madrid - Il tema dell’invisibilità gay? Più volte accennata con la metaforona della casa tutta vetri.
Ma infatti, come riportava Natalia Aspesi, per Tom Ford “è casuale che sia una storia di uomini, anche nei legami eterosessuali perdere la propria donna, il proprio uomo è devastante, insopportabile”. Scüüüüsaaa, che filosofaaaa!

Dunque guardiamo questo film per quel che è: il film di uno stilista (non su uno stilista come quel capolavoro che è “Valentino”). E se anche la mia amata Miss Aspesi approva su La Repubblica, è perché anche lei ha bisogno del parrucchiere, o di sognare un uomo bello come lo zio Tom. E va riconosciuto che, se io mi sono addormentato, “A Single Man” è una pellicola che vede il tutto esaurito nelle sale dov’è proiettata.

Se l’ennesima conferma della bravura di Colin Firth servisse (non bastava “Matrimonio all’Inglese”?) ad aiutare la povera omosessualità a trasformarsi in possibilità d’amore (come forse auspicava Isherwood), o anche solo a far entrare più omosessuali nell’ospedale ove l’amato sta soffrendo o morendo (come auspica Ford) lo sbadiglio sarà d’augurio.

e attenti che cambia l'anno.

2010-01-01T20:11:00.000Z

bellissima, da una galleria fotografica di Repubblica.