UN ALTRO NATALE.

bello quest'anno il Natale: anche se ci frega giorni di ferie, ridimensiona la festa a quel che è: una bolgia consumista (per giunta quest'anno depressa) + il risveglio di una generica e diffusa bontà generale (effetto collaterale della shopping therapy) + il senso di appuntamento spirituale per chi crede al figlio di un Dio incarnatosi in Palestina 2012 anni fa (e tra l'altro non è giusta né la data né l'anno!, le spostarono per farle coincidere con le feste di dei pagani precedenti). comunque sia, per le 3 esigenze citate basta e avanza una domenica con la iunta del lunedì di Santo Stefano. martedì si lavora o -se hai ferie maturate- ti prendi un po' di vacanza.

quest'anno sarà anche meno forte il senso di straniamento per tutte le coppie e famiglie "anomale" soprattutto qui, nelle paludi non bonificate del Vaticano. 362 giorni per guadagnarsi uno spazio, un ritmo e un equilibrio nell'indifferenza generale, poi arriva la tortura della messinscena natalizia. come una polaroid sbiadita, una felicità fittizia e obbligatoria.
è stato il mio incubo per anni e ne avevo conferma leggendo qualche giorno fa Minorités, il blog di Didier Lestrade, giornalista tagliente di Tetu versione 1.0

insomma, se gli omosessuali (come anche le amanti/donne etero in situazioni tipo "Buonasera Dottore" di Claudia Mori) o tutti quelli che vivono un amore "differente" odiano il Natale, quest'anno quasi non se ne accorgeranno.

poi ho pensato a tutti i non cristiani che vivono qui in Occidente, tipo le ragazze che lavorano nei centri massaggio cinese o i ragazzi arabi che fanno lavori pesanti nei macelli. anche per loro sarà meglio vivere un po' meno quella falsità stonata che chiamiamo Natale. o no?
e per concludere mi dico: che gliene fregherà del Natale in Corea del Nord dove stanno piangendo la recente morte del loro "caro Leader", quello il cui compleanno era festa nazionale (tipo Natale)?

finché stasera, mentre leggevo di fatti, auguri o scherzi di Natale, trovo una notizia: Kim Jong-un (eccolo qui), figlio minore del dittatore coreano Kim Jong-il è stato designato "grande successore" invece del primogenito Kim Jong-chul perché papà giudicava Chul del tutto inadatto, "una femminuccia" (lo ha rivelato il cuoco sushi preferito del dittatore, un giapponese chiacchierone che ha rotto il muro di veti, riserbo e ipocrisia).

e nella ridda di voci che come un vespaio impazzito anima il non-Natale dei coreani del nord salta fuori la conferma!, nonostante di figli e mogli/amanti del dittatore da sempre si sappia poco e visto ancora meno.

Kim Jong-chul (qui sotto) è stato visto/intercettato il 14 febbraio scorso a Singapore, ad un concerto di Eric Clapton... abbracciato al suo fidanzato!
è una proiezione omofoba oppure la coppia esiste davvero, e magari si sono conosciuti via chat? Kim Jong-chul viene dall'unico posto al mondo che forse ha la bomba atomica ma vive fuori dalla monoculture della globalizzazione... e la coppia di parìa miliardari paesani si fa intercettare mentre fa bella vita o cerca divertimento? in un posto così poco alla moda come un concerto dell'ex compagno di Lory Del Santo? è tutto coerente! per me è una prova che i conti coi gay non tornano. e la vendetta gay o il pasticcio saltano fuori a Natale, anche nei posti che il Natale non sanno cos'è!

qui sotto, una rara foto di Kim Jong-chul quando il papà sperava ancora in lui.

STRATEGIE CON I VICINI DI CASA CHE FUNZIONANO.

Mi è capitato tante volte negli anni di dover reagire alla musica troppo alta dei vicini di casa. Ecco una cronistoria delle mie risposte, che sono sempre state musicali.

Anni '90. La vicina metteva Baglioni, Drupi o altro. Abitavo in un 2 locali che ne valeva uno, circondato dall'appartamento della menzionata signora. Ricordo bene la volta spiegava alla figlia di 5/6 anni nel corridoio, invitandola all'emulazione (essendo esempio lei stessa): "Fa come la mamma..." e cantando a squarciagola: "...Dai, fagli vedere quello che vuol dire... Alzati con la gooonna, che sei una donna!", canzonaccia dell'epoca che non so neanche di chi sia, forse degli Stadio.
Immaginavo la scena dietro il muro, incredulo. Ho riflettuto, e mi sono avvicinato al mio impianto hi-fi, di quelli veri con le casse e tutto, che mi ero portato dalla casa dei genitori. Ho considerato quanto potesse bombare in un'appartamento piccolo come il mio. E:

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Sono sempre stato un buono di cuore. E ho comunque rispetto per le giovani generazioni, voglio dare un buon esempio. Alternativo, ma buon esempio.
Quando tempo dopo ho incontrato Beatrice, che all'epoca abitava nell'appartamento sopra il mio e quel mattino si era spaventata, mi ha preso per il culo 2 minuti. Poi ha minimizzato il tutto dicendo che in fondo quello sarebbe stato l'unico successo del figlio di Bob Marley e bisognava aiutarlo nei 15 giorni di gloria. Quanta ragione, la mia amica Beatrice.

Fine anni '90, cambio di appartamento. Quello del piano di sotto al sabato mattina e sua moglie -con le finestre aperte d'estate e chiuse d'inverno- spaziano in lungo e in largo nell'intero greatest hits dei Pooh e di Renato Zero. Tipo strano. Una notte era venuto su in mutande (quand'ho aperto, aveva gli slip!) e mi aveva suonato alla porta di casa, accompagnato dalla moglie. Si lamentava perché - secondo lui- camminavo con gli zoccoli in casa. Ovvio che non era così perché - come lui vedeva - io ero in pigiama, e infatti gli zoccoli di legno li portava il mio vicino di pianerottolo, un infermiere. Non so se i due poi abbiano parlato e come si siano accordati. Ma diciamo che con il tipo del piano di sotto ho pensato fosse decisamente inutile scendere alla rissa. Forse per combattere Renatino e i suoi sorcini era bene marcare semplicemente il territorio, magari bastava:

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Ma il tempo passava e il sabato è tentatore. I due piccioncini (dotati anch'essi di figli) si saranno dimenticati del fastidio che potevano dare o non gliene fregava niente. E un sabato mattina, mentre il tempo scorreva tranquillo come un risveglio di Biancaneve nella casa dei 7 nani, ho sentito risuonare prepotente "Non restare chiuso qui... Pensierooooo!" dei Pooh... Il volume era degno di un concerto degli Iron Maiden. È stato quasi automatico per me prendere un vinile da collezione (la mia) e commentare:



I vetri di casa hanno vibrato, ed era piena estate. Diciamo che è stato una specie di pride personale, un gesto affermativo molto aggressivo. Finalmente ottenni il silenzio al piano di sotto.

Tardo 2011, stasera. Gli anni passano, e i fastidi si evolvono. Si porta pazienza, ma non sempre possiamo fare finta di niente.
I ragazzi ggiovani, nuovi inquilini dell'appartamento a fianco, hanno messo uno stereo nella stanza a fianco della mia cucina (come dicevo, adesso vivo in un 3 locali) e quando sono ispirati dopo mangiato ascoltano a manetta qualcosa. Passi una sera, ne passino due, ma quando sento un momento di vero impegno ossia uno sgangherato rapper italiano (l'aggettivo "sgangherato" è un vezzeggiativo), ho dovuto pensarci bene. La violenza non serviva a nulla, l'educazione è tutto. Ho dato sfogo all'understatement milanese che mi contraddistingue, tirando su un po' il volume del mio ghetto blaster:

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Ho vinto, e conquistato il silenzio, tutte e tre le volte. Io la radio ce l'ho dentro.






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ORSACCHIOTTO DI CONSOLAZIONE.

16 dicembre 2012. sciopero dei mezzi pubblici, città da 24 ore in tilt, tutti prendono l'auto. dovrebbero bloccare il traffico le prossime 10mila domeniche per rimediare i danni.
ore 21,30: ingorgo ed auto a passo d'uomo, coda da Parco Ravizza fino a piazzale Lodi (e oltre?). desistiamo, non andremo alla cena a casa di amici dove saremmo comunque arrivati in ritardo estremo.
vediamo povera gente spingere per salire su uno dei pochi filobus della linea 90/91 in servizio sulla circonvallazione esterna. disagio estremo. facce sofferenti a bordo, carne in scatola. a cosa serve lo sciopero nel settore pubblico se non a danneggiare la collettività e quelli più poveri e sfigati, penso io. in auto.

andiamo al ristorante giappocinese: arriviamo, e siamo al massimo 8 clienti. mangiamo. Claudio che era furibondo si è calmato almeno un po'. ci sono anche qui decorazioni natalizie, tipo questa. forse quella dell'ingorgo che tutti causiamo perché pensiamo di non poter far altro o di perderci qualcosa in attesa di un NO FUTURE è metafora perfetta di quest'ansia/angoscia/empasse storica che stiamo vivendo dove la fine e l'inizio sono uguali, il danneggiatore si fa passare per vittima e fa pagare il prezzo di tutto ai più deboli. è stato bruciato un campo nomadi a Torino perché una 16enne figlia di cristiani invasati ha provato il cazzo ma poi s'è inventata uno stupro ad opera degli zingari e ha chiesto scusa ma non è pentita perchè "Quando sono uscita dal garage (dove aveva fatto l'amore col fidanzato, di tre anni più grande) e ho incontrato mio fratello c’erano due ragazzi del campo nomadi in lontananza che scappavano. Io li ho visti, anche lui li ha visti, una parte della mia bugia è nata così". a Firenze un ragioniere nazista ha fatto il tiro a segno su esseri umani e li uccide perché hanno il colore della pelle diverso dal suo. non puoi essere cittadino italiano anche se sei nato qui, se dal giorno della nascita al compimento del 18° anno sei stato anche un solo giorno fuori dai confini della vecchia Italia (tipo Candy, la figlia dei ristoratori che è andata a trovare la nonna a Shangai).
non c'è più neanche un Malcolm McLaren che noleggia un battello per far cantare NO FUTURE sul Tamigi ai Sex Pistols. puoi solo difendere il tuo diritto a prendere l'auto, avere un iPad o almeno uno smartphone. orsacchiotto di consolazione.

USCIRE DAL TUNNEL.

vado alla discoteca tunnel. l'orario dice 22,30 ma iniziano alla 1 meno 20. pazienza, nel frattempo mettono dischi con un buon audio. col passare del tempo non succede niente a parte la musica e il mio umore comincia a cambiare. trovo tutto poco interessante e anche un filo patetico. una sensazione di fuori tempo massimo tutti quei drink con la cannuccia nera, quella voglia di esibire un'allegria che non c'è. tutto già sentito e già sentito anche se remixato. stile ce n'è poco, come se non servisse. il dj è impersonale ma anche se fosse un esempio di originalità è tutto uguale, tutto ok. penso che forse sono vecchio io ed è il loro momento, comunque che barba. inconsistenza, prevedibilità, capacità di accettare passivamente qualsiasi cosa venga dal palco. è come vedere i danni dell'aids e dei suoi nipoti sull'allegria.
parte l'ultima canzone prima delle superstar disco del momento (i canadesi Azari & III): è un pezzo dei Simply Red, già patetico 20 anni fa. arriva un tecnico del suono dei divi e fa il bullo col mixer: spana l'audio potenziandolo a vanvera. finalmente escono gli artisti e mi paiono 2 poveretti che possono essere giudicati cantanti solo grazie allipocrisia del politically correct. per giudicare con calma dopo la prima canzone mi avvicino all'uscita: tanto per lo spettacolo di queste due, mi basta l'audio. che è pessimo.
noto però che anche molti gggiovani già escono a fumare o altro come non fosse mai neanche valsa la pena di entrare o come se tutto fosse uguale, andare o venire. sembra un mondo di avanzi: musicali, di soldi che forse lasceranno mà e pà, di cultura. come sogni smozzicati. e avanzi un altro.